Die Rückkehr des Poeten

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Autoren: Michael Connelly

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Poeten passte.
    Mit meinem Führerschein maß ich die Entfernungen. Clear lag ungefähr 80 Meilen nördlich von Las Vegas am Blue Diamond Highway. Von dort waren es auf Landstraßen über die kalifornische Grenze und durch das Sandy Valley hinab zum Freeway 15 und dem dritten Dreieckspunkt an der Zzyzx Road ungefähr 150 Meilen. Rechnete man noch die Entfernung von der Zzyzx Road zum Flughafen von Las Vegas hinzu, kam ein Dreieck von zirka 322 Meilen Umfang heraus, was nur sechs Meilen vom Kilometerstand des Leihwagens eines der Vermissten abwich.
    Mir begann das Blut in den Adern zu pochen. Clear, Nevada. Ich war zwar nie dort gewesen, aber ich wusste, dass es sich um eine Ansammlung von Bordellen und anderen Dienstleistungsbetrieben handelte, wie sie in einem solchen Umfeld anzutreffen waren. Ich kannte die Stadt, weil ich während meiner Zeit bei der Polizei in mehr als einem Fall einen Verdächtigen in Clear, Nevada, aufgespürt hatte. Und in mehr als einem Fall hatte ein Verdächtiger, der sich in Los Angeles widerstandslos von mir festnehmen ließ, mir gegenüber erklärt, dass er seine letzten paar Nächte in Freiheit bei den Damen von Clear, Nevada, verbracht hatte.
    Es war ein Ort, den Männer heimlich aufsuchten und ohne eine Spur zu hinterlassen, die verriet, dass sie in dunkle moralische Gewässer eingetaucht waren. Verheiratete Männer. Erfolgreiche oder gottesfürchtige Männer. Clear war in vieler Hinsicht wie das Rotlichtviertel von Amsterdam, ein Ort, wo der Poet bei einer früheren Gelegenheit seine Opfer gefunden hatte.
    Bei der Polizeiarbeit läuft viel darauf hinaus, dass man sich von seinem Gefühl und seinem Riecher leiten lässt. Letztlich steht und fällt die Sache mit den konkreten Fakten und Beweisen. Daran gibt es nichts zu rütteln. Aber oft ist es dieser Riecher, der einem die entscheidenden Dinge zuführt und dann wie Klebstoff zusammenhält. Ich ließ mich jetzt von meinem Riecher leiten. Ich hatte eine Ahnung, was Clear anging. Mir war klar, wenn ich wollte, konnte ich noch stundenlang am Küchentisch sitzen und Dreiecke konstruieren und Punkte auf der Karte eintragen. Doch das Dreieck, das ich mit der Stadt Clear als Spitze gezeichnet hatte, war dasjenige, das mich stillhalten ließ, während gleichzeitig das Adrenalin durch meine Adern jagte. Ich glaubte, McCalebs Dreieck gezeichnet zu haben. Nein, mehr als das. Ich wusste es. Mein stummer Partner. Dank der Hinweise in seinen rätselhaften Notizen wusste ich jetzt, wohin mein Weg führte. Ich benutzte meinen Führerschein als Lineal, um zwei weitere Linien in die Karte einzutragen und das Dreieck zu vervollständigen. Ich tippte auf jeden der drei Punkte auf der Karte und stand auf.
    Auf der Uhr in der Kochnische war es fast fünf. Es war zu spät, um an diesem Abend noch nach Norden zu fahren. Ich käme in fast völliger Dunkelheit an, und das wollte ich nicht – das konnte gefährlich sein. Stattdessen beschloss ich, bei Tagesanbruch loszufahren, damit ich fast einen ganzen Tag Zeit hätte, um zu tun, was ich in Clear tun musste.
    Ich überlegte gerade, was ich für die Fahrt brauchte, als es klopfte. Obwohl ich darauf gewartet hatte, erschrak ich. Ich ging zur Tür, um Buddy Lockridge hereinzulassen.

24
    H
    arry Bosch öffnete die Tür, und Rachel Walling merkte sofort, dass er sauer war. Er wollte etwas sagen, doch dann sah er, dass sie es war, und riss sich zusammen. Das verriet ihr, dass er auf jemanden wartete und dieser Jemand sich verspätet hatte.
    »Agent Walling.«
    »Warten Sie auf jemanden?«
    »Äh, nein, eigentlich nicht.«
    Sie sah seinen Blick an ihr vorbeischnellen und den Parkplatz absuchen.
    »Darf ich reinkommen?«
    »Aber natürlich, Entschuldigung, kommen Sie rein.«
    Er machte einen Schritt zurück und hielt ihr die Tür auf. Sie betrat eine triste kleine Zweizimmerwohnung, spärlich eingerichtet und in deprimierenden Farben. Links war ein kleiner Esstisch, der vermutlich aus den Sechzigerjahren stammte, und darauf sah sie eine Flasche Bier, einen Notizblock und einen Straßenatlas, der auf einer Karte von Nevada aufgeschlagen war. Bosch ging rasch zum Tisch, klappte Straßenatlas und Notizblock zu und legte sie aufeinander. Dann merkte sie, dass auch sein Führerschein auf dem Tisch lag.
    »Und was führt Sie an diesen bezaubernden Ort?«, fragte er.
    »Nur mal sehen, was Sie im Schilde führen.« Sie hielt jeden Argwohn aus ihrer Stimme heraus. »Hoffentlich war unser Begrüßungskomitee heute nicht zu