Die Schuld der Väter (Detective Dave Robicheaux) (German Edition)

von meinem Anwalt erst ’n paar Papiere entwerfen lassen, dafür sorgen, dass du abgesichert bist. Komm, wir fahren ein bisschen rum, trinken ein paar Bier und suchen später zwei Geschäftsfreunde von mir auf. Das kommt schon alles in Ordnung, Mann. Der Sty lässt dich nicht verkommen, Bruder. Hey, geh ’n bisschen sachte mit meinem Zeug um. Ramm dir ’n Gramm in Rüssel, und dir springt die Schüssel. Das hast du bei Jimmy Style gehört. Komm mal ’n Moment mit nach hinten.«
    Tee Bobby folgte Jimmy Dean ins Hinterzimmer der Bar, wo sich Jimmy Dean vor einen Schrank kniete und einen Jutesack ausbreitete.
    »Was hast du mit der Flinte und den Strickmützen vor?«, fragte Tee Bobby.
    »Manchmal muss man den Leuten ein bisschen Angst machen. Zwei von meinen Künstlern meinen, sie können mich wegen ein paar Niggern aus Los Angeles sitzen lassen, die mehr Goldketten als Verstand ham. So weit kommt’s aber nicht.«
    »Mit Knarren hab ich nix am Hut«, sagte Tee Bobby.
    Jimmy Dean ging in die Hocke und leimte sich den Lauf einer abgesägten Pumpgun mit Pistolengriff an die Schulter, hatte eine Schachtel mit Rehposten Kaliber zwölf zu seinen Füßen.
    »Niemand wird was passieren, Tee Bobby. Das is bloß Schau. Aber wenn du willst, dass ich dich unterstütze, musst du auch mich unterstützen. Sag mir, was du machen willst. Sag’s mir jetzt«, sagte er und schaute Tee Bobby mit bohrendem Blick an.
    Ein paar Minuten später fuhren sie auf der Brücke über den Teche und hielten bei einem Supermarkt, bei dem man auch tanken konnte. Sie besorgten sich einen Zwölferpack Bier, einen Kübel mit gebratenen Hühnerteilen aus der Mikrowelle und eine Flasche Soda für Rosebud, die angeschnallt auf dem Rücksitz saß und auf die Pekanwäldchen und den Staub starrte, der aus den Zuckerrohrfeldern aufstieg, auf die Raubvögel, die am heißen, messingfarbenen Himmel kreisten, der keinerlei Regen verhieß, auf einen Lastwagen voller Ölarbeiter, der an den Zapfsäulen stand.
    »Willst du Rosebud nach Kalifornien mitnehmen?«, fragte Jimmy Dean und warf einen Blick auf die Ölarbeiter. Er hatte sich einen schwarzen Seidenschal um den Kopf gebunden, sodass ihm die beiden Zipfel in den Nacken hingen.
    »Yeah«, erwiderte Tee Bobby.
    »Du machst genau das Richtige, Mann. Ich meine, wenn du hier abhaust.«
    Aber während er sprach, starrte Jimmy Dean unverwandt auf die Ölarbeiter, die jetzt um die Zapfsäulen herumlungerten und sich einen Football für Kinder zuwarfen. Es waren lauter verschwitzte, schmutzige, Tabak kauende weiße Männer mit Bürstenschnitt, Hillbilly-Koteletten und roten, von der Sonne verbrannten Gesichtern. Das Nummernschild an ihrem Laster stammte aus Mississippi. Jimmy Dean hatte die Augen zusammengezogen, und seine Kiefermuskeln traten hervor. Er schniefte, rieb sich mit dem Handrücken über die Nase und biss dann in ein Streichholz. »Lass uns hier abhaun«, sagte er.
    »Stimmt was nicht?«, fragte Tee Bobby.
    »Yeah.«
    »Was denn?«, fragte Tee Bobby.
    »Die Weißärsche ham noch Schonzeit.«
    Sie fuhren auf der Staatsstraße in Richtung St. Martinville, schluckten Bier, schmissen Hühnerknochen aus dem Fenster. Das junge Zuckerrohr auf den Feldern war trocken und hellgrün, die Luft knisterte, als wäre sie elektrisch geladen. Der Wind hatte aufgefrischt, zerrte am Auto und wirbelte den Staub aus den Feldern auf.
    »Ich muss mal schiffen. Fahr zu dem Bach dort runter«, sagte Jimmy Dean.
    Tee Bobby bog auf einen Feldweg ab, der am Haus eines Schwarzen vorbeiführte. Er hielt neben einem Gebüsch etwas unterhalb von einer Holzbrücke und einem Tupelowäldchen, worauf Jimmy Dean ausstieg und in den Bachlauf pinkelte. Der Bach war fast ausgetrocknet, der Schlamm an seinem Boden von Rissen durchzogen, und Jimmy Dean stieg der Modergestank eines toten Gürteltiers ins Gesicht, sodass er die Nase rümpfte und den Mund verzog, während er seinen Pimmel abschüttelte. Hinter ihnen bretterte ein Geländewagen übers Feld, an dessen Lenker ein Teenager saß, während sich ein Mädchen mit langen schwarzen Haaren an seiner Taille festhielt.
    Jimmy Dean stieg wieder ein und drehte einen Joint. Der Fahrer des Allrad-Fahrzeugs jagte den Motor hoch, drehte Kreise und Achten und wühlte eine Staubwolke auf, die durch die Autofenster zog. Jimmy Dean öffnete den Mund und schob den Unterkiefer vor, als hätte er Ohrenschmerzen.
    »Der weiße Junge dort braucht was auf die Mütze. Los, hup mal«, sagte er, griff über den