Die Sonne war der ganze Himmel

ab.« Ich versuchte, Sterlings Antwort mit einem Lachen abzutun, und fügte hinzu: »Murph passiert nichts. Er ist nicht so leicht zu erschüttern.«
    Sterling saß im lichten Schatten eines Baumes und schnitzte Tierfiguren in einen abgebrochenen Axtstiel. »Sie vergessen die Anspannung, unter der Sie stehen, Private, weil diese Anspannung inzwischen ganz alltäglich ist.« Er verstummte, zündete sich eine Zigarette an, sah zu, wie die Asche immer länger wurde. Dann sagte er: »Wenn Sie im Kopf schon zurück in den Staaten sind, obwohl Ihr Arsch noch nicht dort ist, sind Sie ein toter Mann. Glauben Sie mir. Sie mögen nicht wissen, worauf Murph zusteuert, aber ich weiß es.«
    »Und worauf, Sarge?«, fragte ich.
    »Murph glaubt, er wäre zu Hause, Bartle, und bevor Sie sich versehen, wird er mit einer Flagge im Arsch dort eintreffen.«
    Als ich mich auf die Suche nach Murph machen wollte, rief er mir nach: »Es gibt nur einen Weg nach Hause, Private: Lassen Sie sich von diesem Wichser nicht anstecken.«

    Er hatte wahrscheinlich recht. Während der nächsten Tage wurde Murph für mich zu einem immer größeren Rätsel, und meine Versuche, ihn zu verstehen, liefen ins Leere. Trotzdem spekulierte ich viel, vor allem an den freien Tagen. Ich führte Selbstgespräche am verlassenen Rand der Forward Operation Basis, angeheizt durch billigen, jordanischen Whiskey. Ich murmelte im Dunkeln vor mich hin, schluchzte immer wieder laut auf. Ich kam mir manchmal vor wie ein Geist. Wenn ich abends zwischen den Betonröhren umherlief, malte ich mir meinen Tod aus. Hätte mich dort jemand gesehen, dann hätte ich vermutlich den Eindruck erweckt, in meine eigene Zukunft geschleudert worden zu sein, durch eine bizarre urbane Landschaft oder die Kanalisation einer Großstadt zu irren. Zufällige Passanten hätten mein Gemurmel sicher nicht als verwunderlich, eher als unvermeidbar empfunden und mich nicht weiter beachtet. Vielleicht hätte einer im Vorbeigehen gesagt: »Schade, dass er nicht die Kurve gekriegt hat.« Und ein anderer hätte vielleicht geantwortet: »Ja, wahnsinnig traurig.« Ich hätte mich jedoch gegen ihr Mitleid verwahrt, hätte nicht einmal dann um Verständnis gebettelt, wenn ich halb erfroren wäre. Nein, ich hätte weiter vor mich hin gemurmelt. Gut möglich, dass ich sie um ihre Regenschirme beneidet hätte, darum, dass sie trocken blieben, vielleicht auch um ihr herrlich banales, intaktes Leben. Aber selbst das wäre mir am Ende egal gewesen, und es hätte mir auch egal sein müssen, weil der Regen weiter auf die Abzugskanäle und Gassen gefallen wäre, in denen ich mich versteckte, auf den Rand der Parkhausebenen, wo ich mich noch ein oder zwei Nächte würde verbergen können, bevor man mich fand. Der Regen würde auf die Parks fallen, wo ich, um trocken zu bleiben, unter kahlen Ästen und einem Stück Pappe hockte, und die absurden Botschaften, die ich auf die Pappe geschrieben hatte, wären bald unleserlich. Der Regen würde jenem gleichen, der während des Krieges in Al Tafar gefallen war, unstet und sanft, und sein Abklingen und erneutes Einsetzen wären nur wetterbedingte Seufzer der Resignation.
    Wenn ich abends in einem Bunker am Ostrand der Forward Operation Basis saß, malte ich mir meinen Tod in allen nur denkbaren Einzelheiten aus. Ich nippte an der Flasche Royal Horse, den Blick auf den runden Bunkereingang gerichtet, beobachtete, wie die Nacht Gebäude und Minarette in die unterschiedlichsten Schwarz- und Purpurtöne tauchte. Ich stellte mir alles vor, die erste Verwundung, die nicht mehr lange auf sich warten lassen würde, im Herbst oder während der Zeit, die hierzulande als Winter galt und in der es wahrscheinlich kalt war, kalt sein musste. Ich würde bluten, gewiss, hätte vielleicht eine Gehirnerschütterung, wäre mit dem Kopf aufgeschlagen, innerhalb einer Sekunde sowohl Unterdruck als auch Überdruck ausgesetzt gewesen. Ich würde bluten. Ich werde bluten – das sprach ich laut aus, lallte die Wörter, und meine Stimme hallte dumpf in der Betonröhre. Murph würde meine Leiche finden, aber ich musste erst zur Leiche werden. Das konnte während eines Feuergefechts passieren, mit größerer Wahrscheinlichkeit jedoch durch eine Explosion, und noch wahrscheinlicher dadurch, dass sich rissige, gezackte Metallteile in mein Fleisch bohrten, meine Haut zerfetzten. Und weil nach jeder Explosion Verwirrung herrschte, würde ich auf dem Boden liegend bluten, bis mein Gesicht grau wurde, bis