Die Sprache des Feuers - Roman

ist falsch.
    Er spult ein Stück zurück und sieht noch mal genau hin.
    Keine Frage. Die helle Stelle an der Wand, der Hitzeschatten, ist kleiner und niedriger, als er sein müsste, wenn dort wirklich der Schrank stand.
    Es ist der falsche Hitzeschatten.
    Das falsche Gespenst.
    Es ist der Umriss des Schreibtischs.
    Jack spult zu der Stelle, wo Pamela den Schreibtisch vorführt, schaltet auf Einzelbild, sucht die Stelle auf dem Brandvideo, vergleicht den Schreibtisch mit dem Umriss des Hitzeschattens.
    Der Umriss ist falsch.
    Er hat die Form des Schranks.
    Du hast es vermasselt, Nicky.
    Und danke, Pam.
    Danke, Feuer.
    Danke, Olivia Hathaway.

101
    Zuerst sieht er nur den Papagei.
    Der sieht aus, als würde er an der Hecke entlangschweben,
    dann kommt die Schulter von Mr. Meissner zum Vorschein.
    »Eliot«, ruft Jack.
    Eliot, Eliot, schöner Vogel!
    Meissner bleibt stehen und sieht herüber.
    »Ah, der Astronaut. Wo haben Sie Ihren Raumanzug gelassen?«
    »Jack Wade, California Fire and Life.«
    »Ich entsinne mich, Mr. Wade.«
    »Jack.«
    »Was kann Eliot für Sie tun, Jack?«
    »Schachfiguren. Sie sagten etwas von Schachfiguren, die hin und her bewegt werden. Und ich dachte, Sie meinten die Kinder.«
    »Die auch«, sagt Meissner.
    »Da war noch was.«
    Meissner nickt. »Der Lastwagen. Mit der Schachfigur drauf. Und die halbe Nacht wurde das Zeug rein- und rausgeschleppt.«
    »Welches Zeug?«
    »Möbel.«
    »Haben Sie gesehen, wer –«
    »Zwei kleine Asiaten und zwei große Kerle.«
    Schöner Vogel!
    »Ja, Eliot, bist ein schöner Vogel«, sagt Meissner.
    Eliots Federn werden vom Wind gezaust, er krallt sich haltsuchend in Meissners Schulter.
    »Ist das von Bedeutung?«, fragt Meissner.
    »Könnte sein.«
    »Hat es etwa mit Pamelas Tod zu tun?«
    »Ich glaube schon.«
    Meissner wendet sich ab und blickt aufs Meer. Dann sagt er: »Sie war ein nettes Mädchen. Mit Problemen, aber sehr nett.«
    »Tja.«
    »Wenn Sie mich als Zeugen brauchen ...«
    »Nein«, sagt Jack hastig. »Sie brauchen nicht auszusagen. Haben Sie mit irgendjemandem darüber gesprochen?«
    »Nur mit dem Papagei. Aber er hört mir nicht zu, oder, Eliot?«
    Jack zuckt die Schulter. »Hören Sie, Mr. Meissner. Erzählen Sie keinem was davon. Nicht der Polizei, keinem Anwalt, niemandem. Wenn jemand fragt, was Sie in der Nacht gesehen haben, erwähnen Sie nur die Flammen und das Hundegebell. Das ist sehr wichtig.«
    »Ich möchte mich gern nützlich machen.«
    »Das haben Sie schon getan.«
    Weil ich jetzt weiß, was passiert ist.
    Nicky hat die Möbel ausgetauscht. Die guten Stücke rausgeholt, billigen Krempel reingestellt.
    Aber einer von seinen Leuten hat gepfuscht.
    Hat den Schreibtisch dorthin gestellt, wo der Schrank stehen musste, und umgekehrt.
    Nicky hat seine kostbaren Antikmöbel noch.
    Eine halbe Million gerettet.
    Und zwei Millionen gewonnen, wenn man den Schadenersatz mitrechnet.
    Wenn Jack jetzt noch die restliche Entschädigungssumme dazuzählt, kommt er auf das Geld, das Nicky bezahlt hat, um seine Schulden zu begleichen.
    »Danke, Mr. Meissner.«
    »Keine Ursache.«
    »Doch, für alles.«
    Jack geht zurück zum Auto.
    Nicky hat die Möbel.
    Aber was bringt’s?
    Als Beweismittel taugen die Hitzeschatten nichts, man kann sie auch manipulieren. Oder Nicky behauptet einfach, er habe vergessen zu erwähnen, dass die Möbel vor dem Brand umgestellt wurden.
    Klar. Aber es gibt einen Augenzeugen, der gesehen hat, dass vor dem Brand Möbel rein- und rausgetragen wurden.
    Nur kann ich ihn nicht gebrauchen. Macht er den Mund auf, ist er ein toter Mann.
    Also, was tun?
    Jack fährt nach Laguna.
    Zehn Minuten später schiebt er Marlowe einen Messinggriff hin.
    Marlowe beäugt ihn kurz und sagt: »Fälschung«.
    »Woher wissen Sie ...?«
    »Erstens bin ich nicht Helen Keller, zweitens bin ich nicht Forrest Gump, drittens verkaufe ich die echten Stücke schon seit zig Jahren. Noch was?«
    Ein Klauenfuß.
    »Darf ich mal dran sägen?«, fragt Marlowe.
    »Tun Sie sich keinen Zwang an.«
    Marlowe greift nach einer kleinen Säge und sägt ein keilförmiges Stück Holz heraus. Leuchtet mit der Taschenlampe in den Spalt und sagt: »Der Fuß ist vielleicht einen Monat alt oder zwei. Weiter?«
    Eine Kupferschließe.
    »Achtzehntes Jahrhundert?«
    »Vielleicht in einem früheren Leben.«
    »Und?«
    »Ich weiß nicht, was ich dazu sagen soll«, sagt Marlowe. »Sehen Sie, ich kenne jedes Stück in Nicky Vales Sammlung. Die meisten habe ich für ihn zertifiziert.