Die Stadt am Ende der Zeit

Titel: Die Stadt am Ende der Zeit Kostenlos Bücher Online Lesen
Autoren: Greg Bear

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zur Quelle seiner Macht, zur Gebieterin über alle benachbarten maroden Weltlinien verloren.
    Die drei schwarz gekleideten Männer wirkten erst erregt, dann bestürzt. Der Sturm schwächte allmählich ab, und die Luft erwärmte sich wieder. Was sich hier vollzog, war ein Rückzug: Der Nachtfalter stieg aus, solange er noch konnte, und ließ die menschlichen Diener der Bleichen Gebieterin als nutzlosen Ballast zurück.
    Offenbar hatten sie damit nicht gerechnet.
    Während sich Pfützen um seine Füße sammelten, blieb Daniel auf der Veranda stehen und warf sich gegen die Eingangstür. Das faulige Holz setzte ihm kaum Widerstand entgegen, so dass er in mehreren Verkörperungen unversehens ins Wohnzimmer
segelte, inmitten von Staubwolken, die von hundert Variationen der zertrümmerten Tür aufstiegen – Staubpartikel der toten oder sterbenden Zukünfte, die früher einmal nur Sekunden entfernt gewesen waren.
    Verblüfft stellte Daniel fest, dass er sich noch bewegen konnte.
    Zwar waren Dimensionen niemals genau im Lot, völlig geradlinig, doch jetzt waren sie es weniger denn je. Als eine nicht realisierte, frustrierte Zukünftigkeit Blasen auf seinem Gesicht und den Händen aufwarf, schrie er auf und drehte sich zur Seite.
    Zahlreiche Verkörperungen von Fred tauchten am Kamin auf, griffen nach dem lockeren Ziegelstein (der wegen der Wärme, den all diese zupackenden Hände ausstrahlten, heiß wurde) und suchten nach den Kästchen. Sie alle wussten, dass sie hinter dem Ziegel verborgen waren. Doch es dauerte nur einen Lidschlag, bis alle Wiedergänger verschwunden waren.
    Diese Dinge, die anderen Augen stets verborgen blieben, hatte er schon früher gesehen,: Weltlinien, die in dem Versuch, sich wieder miteinander zu verbinden, hin und her schwenkten, die Zeit gewaltsam verlangsamten und das Licht da draußen zu trübem Nebel verdunkelten.
    Sie waren auf den Terminus gestoßen – und gleich darauf zurückgeprallt.
    Jetzt war der Zähler zurückgestellt. Die Barriere des Endpunkts hatte sie ein paar Stunden, allenfalls ein paar Tage zurückkatapultiert, wie auch alles andere in der Stadt, in der Welt, in diesem Abschnitt des Multiversums. Alles prallte von dieser fünfdimensionalen Schorfkruste über der verätzten Wunde ab, von diesem abdichtenden Deckel über allen maroden Weltlinien. Beim nächsten Vorstoß – der in wenigen Stunden, zumindest
aber innerhalb der nächsten Tage erfolgen würde, da war er sich sicher – würde der Rückstoß in die Vergangenheit noch kürzer ausfallen, und danach noch kürzer. Und schließlich würden sie alle einfach an Ort und Stelle erstarren und flach gedrückt werden, denn dann würden Zeit und Raum verschwunden sein.
    Es gab keine Hoffnung mehr.
    Daniel schob sich durch die dicke Luft bis zur Tür vor, fegte Staub und Schutt zur Seite und blieb auf der abgesackten Veranda stehen. Die anderen, diese starken, mageren Männer in den tropfnassen schwarzen Anzügen, versuchten zu fliehen.
    Bis auf einen.
    Jetzt fiel ihm der Name wieder ein: Whitlow.
    Die Erinnerung war so, als ramme ihm jemand einen Eissplitter ins Gehirn. Es war eine Erinnerung an Untreue und Verrat – Verrat an einer ganzen Welt.
    Der schlechte Hirte.
    Voller Selbstverachtung atmete Daniel tief aus.
    Whitlow blieb lächelnd und unerschrocken auf der Veranda stehen. Er hatte sich nicht verändert, war immer noch derselbe schlanke, selbstbewusste, würdevolle alte Mann, der er in allen Weltlinien, die Daniel gekreuzt hatte, gewesen war.
    Und stets hatte er diesen Klumpfuß gehabt.
    Kurz schien Whitlows Blick liebevoll das zu streifen, was Daniel in den Händen hielt. Als der Mann mit dem Klumpfuß lächelte, zeigte er ebenmäßige elfenbeinfarbene Zähne. »Wie heißt du denn diesmal, junger Reisender?«, zog er Daniel auf. »Warum so übereifrig? Wohin kann irgendeiner von uns schon fliehen, außer in IHRE Arme?«
    Beiläufig streifte er Daniel, als er ins Haus trat. Daniel wandte sich um und folgte ihm.

50
West Seattle
    Die Hecktüren des Van flogen weit auf. Jack kullerte auf den Asphalt und schlug ein Dutzend Meter immer wieder auf dem Pflaster auf, bis er schließlich auf einen Randstein aus Beton prallte, seine freiliegende Hand in der Gosse landete und das dunkle, silbrig schimmernde Wasser ihm über die Finger schwappte. Benommen riss er den sowieso schon lädierten Sack auf, schuf Öffnungen für den anderen Arm und den Rumpf, zog die Beine nach, stützte sich auf Hände und Knie, schälte sich aus den