Die Stimme des Wirbelwinds

vor uns haben.« Er sah auf seinen Teller hinunter, auf sein verstümmeltes Essen, runzelte die Stirn. »Ich glaube, ich kenne jemanden bei Starbright«, sagte er. »Einen Drive-Jockey. Lassen Sie mich für eine Minute nachdenken. Vielleicht kann sie Ihnen helfen, über ein Lehrlingsprogramm reinzukommen.« Er schüttelte den Kopf. »Ich muß ein paar Anrufe machen.«
    »Danke. Ich weiß das zu schätzen.«
    Griffith winkte ab. »Danken Sie mir noch nicht. Ich weiß nicht, ob ich was tun kann.«
    »Griffith.« Steward spürte einen Adrenalinhauch in seinen Nerven. Bei seinem Ton sah Griffith auf.
    »Ich will wissen, was auf Sheol passiert ist.«
    Griffith sah auf seine Hände hinab. Er schüttelte den Kopf.
    »Es würde Ihnen nichts sagen, Kumpel.« Seine Stimme war leise, als ob sie vom Tisch und seinen verschränkten Armen absorbiert würde. »Sie hätten es erleben müssen. Tut mir leid, aber …«
    »Es ist wichtig.«
    Griffith wischte sich die Stirn mit dem Armrücken ab. »Tut mir leid«, sagte er. »Es … es geht nicht.«
    Steward fühlte, wie er ausatmete. »Ist schon in Ordnung, Mann«, sagte er und wußte, daß es nicht stimmte. »Wenn's nicht geht, geht's nicht.«
    Griffith schüttelte wieder den Kopf. »Tut mir leid.« Er schaute auf seine Uhr. »Ich hab' gleich eine Vertreterversammlung. Wird den ganzen Tag dauern.«
    »Wollen wir uns heute abend treffen? Auf ein paar Drinks?«
    »Kann nicht. Ich muß heute mit einem Kunden zu Abend essen. Wahrscheinlich muß ich ihm auch noch was zum Flachlegen besorgen, diesem Arschloch.« Er sah auf, nahm einen Zug von seiner Zigarette und drückte sie aus. In seinen wässerigen Augen war eine Unschlüssigkeit, und Steward fand es seltsam – es war, als ob Griffith im Begriff wäre, gegen seinen Willen etwas zu sagen. Er fragte sich, ob Griffith ebenfalls ein Klon war, ob der Alpha-Griffith auf Sheol ums Leben gekommen war und der Beta nicht über den Krieg sprechen wollte, weil er nicht dort gewesen war.
    »Morgen zum Frühstück?« fragte Griffith.
    »Ja. Klar.«
    »Hier? Neun Uhr?«
    »Gut.«
    Griffith glitt aus der Nische und winkte; es sah fast wie ein Salut aus. »Wir sehen uns morgen«, sagte er und ging weg. Steward schaute ihm nach und sah sich aufmerksam seinen zurückweichenden Hinterkopf an.
    Unter den kurzen Haaren an Griffiths Schädelbasis konnte Steward die implantierte Buchse erkennen, und er empfand Befriedigung über die Gewißheit, daß dies der echte Griffith war und kein Klon. Die implantierte Buchse war eine Spezialität der Eisfalken; sie versetzte einen Soldaten in die Lage, mit seinen Waffen, seinem Transportmittel und seinem Schutzanzug ins Interface zu gehen. Viele Leute hatten eine solche Buchse, aber ein Vertreter einer Software-Firma würde keine brauchen: Er war imstande, seine Waren mit einem Kopfgerät vorzuführen, und hatte keine Verwendung für den zusätzlichen Sekundenbruchteil, den die Buchse lieferte. Griffith hatte also immer noch die Interface-Buchse und außerdem noch die Fadenimplantate, die seine Reflexe auf Touren brachten und sie mit Kampfsportarten und der Taktik kleiner Kampfverbände programmierten.
    Steward beobachtete Griffith beim Hinausgehen. Er fühlte sich berauscht, seine Nerven regten sich, in seinem Kopf wurden Verbindungen hergestellt. Griffith war ein Pfad zu etwas anderem, etwas, das er haben wollte.
    Griffith würde ihn zu seinem Alpha führen.
     
    Wie lange er auch darüber nachdachte, er kam immer wieder auf die Mächte zurück. Sie hatten die Planeten bewohnt, auf denen der Artefakt-Krieg ausgetragen worden war; ihre Rückkehr hatte den Krieg beendet. Auf den Bildern, die Steward gesehen hatte, waren sie ihm alles andere als anziehend vorgekommen. Dennoch liebte Griffith sie; vielleicht gab es dafür einen Grund. Steward ging in die Bibliothek und las alles, was er finden konnte. Obwohl es dort mehr Material gab als in der Krankenhausbibliothek, war trotzdem nur wenig davon keine Spekulation. Es war, als ob die Menschen, die ihnen begegnet waren, es vorzögen, nichts Konkretes zu sagen.
    ›Mächte‹ war eine Übersetzung des Namens, den die Aliens sich selbst gegeben hatten. Ihre Sprache war eine Kombination von Klicklauten und einem murmelnden Singsang, der oftmals in den Unterschallbereich absank. Keinem Menschen war jemals auch nur annähernd eine Übersetzung gelungen, die einer vollständigen Wiedergabe ihrer sprachlichen Eigenarten nahekam.
    Die Mächte hatten Sheol und eine Reihe anderer