Die Strafe - The Memory Collector

Mann. »Er ist bewaffnet.«
    »O Gott, Gabe …«
    »Bleib dran.«
    Abrupt machte Kanan kehrt und rannte zurück über die Straße.
    »Er weiß, dass du durch den Hinterausgang raus bist«, meldete Gabe.
    Kanan sprang in den Navigator, warf den Motor an und raste los.
    »Jo, er kommt.«
    »Aus welcher Richtung?«
    »Um die Ostseite des Blocks. Du musst nach Westen.« Gabe wandte sich zurück zur Guerrero Street. »Lauf. Ich komm dir entgegen.«
    In vollem Tempo sprintend, wählte er 911.
     
    Das Telefon in der schweißnassen Hand, nickte Jo in Richtung Albion Street. »Los.«
    Shepard blickte sich um.
    Jo packte ihn erneut am Arm. »Schnell.« Sie zog ihn mit.
    Shepard verfiel in einen behäbigen Trab.
    »Was hat Kanan gegen Sie?«
    »Ich weiß es nicht.«

    Sie musterte ihn scharf. »Bitte, Alec. Ich stecke jetzt auch in der Sache drin. Sagen Sie es mir.«
    Die Seitengasse war eng, gesäumt von Mülltonnen und Baucontainern. Die Abflussrinne in der Mitte war noch nass vom gestrigen Regen. Geräusche aus anderen Restaurants drangen an ihre Ohren, als sie vorbeiliefen. Küchenlärm, Pfannen, Besteck, spanische und kantonesische Rufe.
    Shepard schüttelte den Kopf. »Das ist doch Irrsinn. Das muss die Kopfverletzung sein.«
    »Er hat keinen Streit mit Ihnen?«
    »Nein.«
    »Er ist kein unzufriedener Mitarbeiter? Kein Dieb?«
    Shepard stampfte dahin wie ein Büffel. Sein Atem ging pfeifend. »Nein, verdammt.«
    Ihr Telefon klingelte. Sick sad little world … Sie drückte es ans Ohr. »Gabe?«
    »Die Polizei ist unterwegs. Ich hol mein Auto. Lauf weiter nach Westen und halt Ausschau nach Kanan.«
    »Alec Shepard ist bei mir. Er ist …«
    Hinter ihr knirschten Reifen über Glasscherben. Sie schaute über die Schulter.
    Der rote Navigator bog in die Seitengasse.
    Ihr Puls schrillte wie eine Alarmglocke. »Schnell.«
    Shepard warf einen zweifelnden Blick nach hinten.
    Sie hackte ihm die Nägel in den Arm. »Los.«
    Der Navigator beschleunigte mit lautem Heulen. Hinter dem Geländewagen wirbelten Müll und alte Zeitungen durch die Luft. Jo rannte jetzt, so schnell sie konnte.
    Zögernd, als hätte er die Gefahr immer noch nicht erfasst, folgte Shepard ihrem Beispiel.

    »Gabe …«
    »Noch zwei Blocks bis zum Auto. Lauf weiter.«
    »Mach ich.«
    Die Doc Martens hingen wie Zement an Jos Füßen. Die Tasche pendelte schwer wie ein Pflasterstein um ihre Schulter. Das Röhren des Motors hinter ihnen wurde lauter. Gelegentlich klirrte es metallen, wenn der Navigator Mülltonnen rammte, doch er folgte ihnen weiter mit der Unaufhaltsamkeit einer rollenden Bowlingkugel. Das Ende der Gasse, wo sie auf die Albion Street führte, lag noch hundert Meter entfernt.
    Das war nicht zu schaffen.
    Nach einer Reihe überquellender Mülltonnen bemerkte Jo plötzlich eine offene Tür. »Da rein.«
    Hinter sich hörte sie Shepards schweren Atem und das Scharren seiner teuren Oxfordschuhe auf dem Asphalt. Und den immer lauter werdenden Motor.
    Sie warf sich durch die Tür und fand sich im Hinterzimmer eines Kleidergeschäfts wieder. Sie stürmte weiter, während der Navigator kreischend bremste. Dann knallte hinter ihr die Ladentür, und sie wandte sich um. Shepard hatte sie zugeschlagen und fummelte an einem Riegel herum.
    Er schaute sie an. »Weiter.«
    Draußen heulte der Navigator auf und entfernte sich mit quietschenden Reifen. Endlich ließ Shepard den Riegel einrasten und kam auf sie zu.
    Sie streckte die Hände aus. »Nein. Er rechnet damit, dass wir durch die Vordertür flüchten und zu Ihrem Auto laufen. Er fährt um den Block. Wir müssen wieder hinten raus.«

    Rutschend kam Shepard auf dem glatten Fliesenboden zum Stehen. »Sie raten nur.«
    »Es bleibt uns gar nichts anderes übrig. Meiner Meinung nach glaubt er, dass wir zu sehr in Panik sind, um umzukehren.«
    »Und wenn er zehn Meter weiter gestoppt hat und auf uns wartet?« Er schielte zur Hintertür und dann durch das Schaufenster vorn. »Wir könnten hierbleiben. Uns verschanzen.«
    »Hinter normalem Fensterglas? Da sind wir ihm ausgeliefert. Er ist bewaffnet. Nein, wir müssen ihn abschütteln.«
    Sie lief zum Hinterausgang und legte das Ohr an die Tür. Kein Motor.
    Bin ich eine gute Zockerin? Wenn es eine schmale Felskante siebzig Meter über dem Grund des Tales wäre und sie entweder zum nächsten Haltegriff hechten oder wieder zurückklettern müsste, wie würde sie sich entscheiden? In ihrem Kopf schrillte es. Schellen, Wecker, Kuckucksuhr.
    Einfach atmen. Sie schloss