Die Straße

sah.
    Das ist eine Pistole.
    Eine Leuchtpistole. Sie schießt etwas in die Luft, und das macht dann ein Mordslicht.
    Darf ich mal sehen?
    Na klar.
    Der Junge nahm die Pistole aus dem Kasten und hielt sie in der Hand. Kann man damit auf jemanden schießen?, fragte er.
    Das könnte man schon.
    Würde es ihn töten?
    Nein. Aber vielleicht in Brand setzen.
    Hast du sie deshalb geholt?
    Ja.
    Weil es niemanden gibt, dem man damit ein Signal geben könnte. Oder?
    Ja.
    Ich würde es gern mal sehen.
    Du meinst, damit schießen?
    Ja.
    Wir können damit schießen.
    Wirklich?
    Klar.
    Im Dunkeln?
    Ja. Im Dunkeln.
    Es könnte so was wie eine Feier sein.
    Eine Feier. Ja.
    Können wir heute Nacht damit schießen?
    Warum nicht?
    Ist sie geladen?
    Nein. Aber wir können sie laden.
    Die Pistole in der Hand, stand der Junge auf. Er zielte damit in Richtung Meer. Wow, sagte er.
     
     
     
    Er zog sich an, und sie machten sich mit dem Rest ihrer Beute auf den Weg den Strand entlang. Was meinst du, wo die Leute hingegangen sind, Papa?
    Die auf dem Boot gewesen sind?
    Ja.
    Das weiß ich nicht.
    Glaubst du, sie sind gestorben?
    Ich weiß nicht.
    Aber ihre Chancen stehen nicht gut.
    Der Mann lächelte. Ihre Chancen stehen nicht gut?
    Nein. Oder doch?
    Nein. Wahrscheinlich nicht.
    Ich glaube, sie sind gestorben.
    Vielleicht.
    Ich glaube, das ist mit ihnen passiert.
    Sie könnten irgendwo noch am Leben sein, sagte der Mann. Möglich ist es. Der Junge gab keine Antwort. Sie gingen weiter. Sie hatten ihre Füße in Segeltuch gewickelt, über dem sie primitive, aus einer blauen Plastikplane geschnittene Galoschen trugen, und sie hinterließen bei ihrem Hin und Her seltsame Spuren. Er dachte über den Jungen und über die Fragen nach, die ihn beschäftigten, und nach einer Weile sagte er: Wahrscheinlich hast du recht. Wahrscheinlich sind sie tot.
    Wenn sie nämlich noch am Leben wären, hätten wir ihnen ihre Sachen gestohlen.
    Und wir stehlen niemandem seine Sachen.
    Ich weiß.
    Okay.
    Was glaubst du, wie viele Leute sind noch am Leben?
    Auf der Welt?
    Ja, auf der Welt.
    Ich weiß nicht. Lass uns einen Moment ausruhen.
    Okay.
    Ich kann bei deinem Tempo nicht mithalten.
    Okay.
    Sie setzten sich zwischen ihre Bündel.
    Wie lange können wir hierbleiben, Papa?
    Das hast du mich schon mal gefragt.
    Ich weiß.
    Wir werden sehen.
    Das heißt, nicht sehr lang.
    Wahrscheinlich.
    Der Junge bohrte mit den Fingern Löcher in den Sand, die sich zu einem Kreis fugten. Der Mann sah ihm zu. Ich weiß nicht, wie viele Leute es noch gibt, sagte er. Ich glaube nicht, dass es sehr viele sind.
    Ich weiß. Er zog sich die Decke enger um die Schultern und blickte den grauen, öden Strand entlang.
    Was ist denn?, fragte der Mann.
    Nichts.
    Nein. Sag es mir.
    Irgendwo anders könnten doch noch Leute am Leben sein.
    Wo denn?
    Ich weiß nicht. Irgendwo.
    Du meinst, außer auf der Erde?
    Ja.
    Das glaube ich nicht. Woanders könnten sie nicht leben.
    Nicht mal, wenn sie irgendwie dorthin kämen?
    Nein.
    Der Junge wandte den Blick ab.
    Was ist denn?, fragte der Mann.
    Der Junge schüttelte den Kopf. Ich weiß nicht, was wir hier machen, sagte er.
    Der Mann setzte zu einer Antwort an. Doch er blieb stumm. Nach einer Weile sagte er: Es gibt noch Leute. Es gibt noch Leute, und wir werden sie finden. Du wirst schon sehen.
     
     
    Er machte Essen, während der Junge im Sand spielte. Er hatte eine Schaufel, die aus einer flachgedrückten Konservendose gemacht war, und damit baute er ein kleines Dorf. Er zog ein Netz von Straßen. Der Mann ging davor in die Hocke und betrachtete es. Der Junge blickte auf. Der Ozean wird es kaputt machen, stimmt̕s?, sagte er.
    Ja.
    Das ist okay.
    Kannst du das Alphabet schreiben?
    Ja, kann ich.
    Wir arbeiten gar nicht mehr an deinen Lektionen.
    Ich weiß.
    Kannst du etwas in den Sand schreiben?
    Vielleicht könnten wir den Guten einen Brief schreiben. Wenn sie dann hier vorbeikämen, wüssten sie, dass wir hier waren. Wir könnten es da oben hinschreiben, wo es nicht weggespült wird.
    Und wenn die Bösen es sähen?
    Stimmt.
    Das hätte ich nicht sagen sollen. Wir könnten ihnen einen Brief schreiben.
    Der Junge schüttelte den Kopf. Ist schon okay, sagte er.
     
     
    Er lud die Leuchtpistole, und sobald es dunkel war, marschierten sie los, den Strand entlang und weg vom Feuer, und er fragte den Jungen, ob er schießen wolle.
    Schieß du, Papa. Du weißt, wie das geht.
    Okay.
    Er spannte den Hahn, richtete die Pistole auf den Himmel über der