Die Stunde des Tors

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Autoren: Alan Dean Foster

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strebte der Zelttür zu. »Warum?«
    »Blind und taub«, brummte der Fledermäuserich. »Merkscht du denn gar nichtsch? Schie ischt heisch auf dieschen Haschen, diesen Catsch, scheit wir ihn ausch dem Tailaroam gefischt haben.« Er war weg, bevor Jon-Tom etwas darauf erwidern konnte.
    Caz und Flor? Das war unmöglich, ging es ihm wild durch den Kopf. Oder nicht? Oder vielleicht doch? Was war unmöglich, in einer Welt der Unmöglichkeiten? Talea zurück zubringen, sagte er zu sich selbst. Nun, wenn Clodsahamp nichts tun konnte, war da immer noch ein anderer magisch Begabter, der es versuchen würde: er selbst.
    Die Soldaten machten während der folgenden Tage einen weiten Bogen um das Zelt. Im Innern saß ein sonderbarer langer Mensch und sang einer Leiche gebrochene Liebeslieder. Wer an dem Zelt vorbei mußte, murmelte nervös vor sich hin und schlug Schutzzeichen. Des Nachts glühte stets ein beachtlicher Schwärm von Gnietschies in seinem Innern.
    Es war Jon-Tom gelungen zu verhindern, daß der Körper sich zersetzte, er blieb jedoch leblos wie der Fels unter dem Zelt. Dann, am zehnten Tag nach ihrer Flucht aus Cugluch, kamen seine Anstrengungen schließlich nicht durch seine Entscheidung, sondern durch äußere Einflüsse zum Erliegen: Die Luftscouts brachten die Nachricht, daß die Gepanzerten im Anmarsch seien.
    Also schulterte er die Duar und ging mit seinem Stab in der Hand hinaus. Hinter ihm blieb der Körper einer Frau zurück, die ihn geliebt hatte und deren Liebe er erst viel zu spät erwidern konnte. Er schritt resolut durch das Lager, entschlossen, eine Position auf dem Wall zu beziehen. Wenn er schon kein Leben geben konnte, dann, bei Gott, würde er mit dem gleichen Enthusiasmus den Tod verteilen.
    Auf der Mauer begegnete er Aveticus.
    »Sie kommt zwangsläufig für alle Geschöpfe«, sagte der General zu ihm. »Die Zeit der Wahl.« Mit harten Blicken musterte er Jon-Toms Gesicht. »Bedenke in deiner Wut, daß derjenige, der blindlings kämpft, gewöhnlich schnell stirbt.«
    Jon-Tom blinzelte und sah zu ihm hinunter. »Danke, Aveticus. Ich werde nicht die Beherrschung verlieren.«
    »Gut.« Der General entfernte sich und sah in den Paß hinunter, während er mit einer Gruppe von Untergebenen plauderte.
    Eine Woge der Erwartung lief durch die auf dem Wall versammelten Soldaten. Waffen wurden gehoben, und ihre Besitzer beugten sich vor. Niemand sprach. Die einzigen Geräusche kamen jetzt den Paß herauf, und sie wurden beständig lauter.
    Als Welle kamen sie, als eine einzige dunkle Welle aus Chitin und Eisen. Sie füllten den Paß von einer Seite zur anderen, eine Todesflut, die sich ohne Unterbrechung in die Weite erstreckte.
    Einige letzte Warmlander-Soldaten kletterten höher in die Kerben, die in den steilen Canyon geschnitten waren. Von dort konnten sie jeden Gepanzerten daran hindern, die Felsen an den Seiten des Walls zu erklimmen. Sie machten Speere und Pfeile bereit. Ein schwerer moschusartiger Geruch erfüllte die Morgenluft, das Produkt der Drüsen Tausender Warmlander, ein Duft der Erwartung und des Vorgefühls.
    Die großen hölzernen Torflügel wurden langsam geöffnet. Ein Schrei, gefolgt von einem donnernden Antwortruf der Soldaten auf den Brustwehren, der Geröll von den Bergflanken löste. Angeführt von einer Phalanx schwer gepanzerter Vielfraße fiel die Warmlander-Armee in den Paß ein. Jon-Tom wollte seine Position auf dem Wall verlassen, um sich den Truppen anzuschließen, die aus dem Tor strömten, und sah sich einem Paar vertrauter Gesichter gegenüber. Caz und Mudge, die weiterhin die Verwendung von Rüstungen verschmähten. »Was ist los?« fragte er sie. »Reiht ihr euch nicht in den Kampf ein?«
    »Wenn es sich ergibt«, sagte Caz.
    »Wenn es sich als absolut notwendig erweist, Kumpel«, ergänzte Mudge. »Im Augenblick 'aben wir uns einer wichtigeren Aufgabe gewidmet, 'aben wir.«
    »Und die wäre?«
    »Ein Auge auf dich zu 'aben.«
    Jon-Tom sah an ihnen vorbei und bemerkte Clodsahamp, der ihn forschend betrachtete.
    »Was soll das, Schildkröte?« fragte er barsch, fast beleidigend.
    Der Zauberer kam zu ihnen herüber. In der linken Hand hielt er eine dicke, halb aufgerollte Schriftrolle. Sie war voller Worte und Symbole.
    »Deine sonderbare Magie, Bannsänger, mag am Ende nützlicher für uns sein als ein weiterer Schwertarm.«
    »Ich bin nicht daran interessiert, mit Magie zu kämpfen«, entgegnete Jon-Tom wütend. »Ich will Blut vergießen.«
    Clodsahamp schüttelte