Die Teufelsrose

mit Abstand die
größte Kampferfahrung hatte. Von da an machte er bei der IRA
mit und war Devlins rechte Hand, als Devlin Stabschef in Ulster
war.«
      »Und dann?«
      »In den ersten paar Jahren war
alles in Ordnung. Männer wie Devlin und Brosnan konnten den guten
alten Guerillakrieg führen, der Michael Collins glücklich
gemacht hätte. Keine Bomben – die überließen sie
Männern wie Frank Barry. Sie mußten die Army piesacken, so
sah Devlin es. Er glaubte, auf diese Weise könne man die Welt
für die irische Sache gewin nen. Was für ein Gefühl
würden Sie übrigens haben, wenn Sie der kommandierende
britische General in Nordirland wären und eines Tages in Ihr
Arbeitszimmer im Hauptquartier in Lisburn kämen und eine Rose auf
Ihrem Schreibtisch fänden?«
      »Großer Gott.«
      »Ja, Brosnan liebte solche
unsinnigen und tollkühnen Gesten. Die Rose war natürlich eine
Anspielung auf seinen Namen. Er legte nicht nur dem britischen General
eine hin, sondern auch dem damaligen Premierminister von Ulster und dem
Staatsse kretär für Nordirland. Was er damit sagen wollte,
war deutlich genug.«
      »Er hätte sie alle töten können und tat es nicht.«
      »Stimmt. Brosnans Rose.«
Ferguson lachte. »Wir mußten sie zur Geheimsache
erklären, damit es nicht in die Zeitungen kam, aber es hätte
sowieso kein Mensch geglaubt.«
      »Was geschah dann?«
      »Dann wurde alles anders. Eine
schlimme Eskalation des Blutvergießens, die Bombenleger rissen
die Bewegung an sich. Devlin wurde oberster Nachrichtenoffizier in
Dublin. Brosnan arbeitete als eine Art Assistent für
Spezialaufträge mit ihm zusammen.«
      Fox las weiter in der Akte und sagte:
»Hier steht, er habe die irische Staatsbürgerschaft
bekommen. Wie ist das möglich?«
      »Naja, die Regierung in Washington war nicht gerade ent
    zückt über seine Aktivitäten. 1974
schickte Devlin ihn nach New York, um einen Spitzel hinzurichten, dem
die Polizei von Ulster zur Flucht nach Amerika verhalf, nachdem er ihr
Infor mationen verkauft hatte, die zur Verhaftung fast aller Mitglie
der der North Belfast Brigade führten. Brosnan erledigte den
Auftrag mit gewohnter Präzision, entkam um Haaresbreite aus New
York, wurde dann aber gefaßt. Als das Außenministerium
versuchte, ihn an die Briten auszuliefern, beanspruchte er die irische
Staatsbürgerschaft, was er nach irischem Recht tun konnte, weil
seine Mutter in Dublin geboren ist. Ich könnte übrigens das
gleiche tun, wenn es Sie interessiert. Meine Großmutter stammt
aus Cork.«
      Fox überflog schnell den Rest der Akte. »Und dann kam die Sache in Frankreich.«
      »Ja. Devlin schickte ihn 1975
hin, um über eine Waffenliefe rung zu verhandeln. Der Vermittler
erwies sich als Polizeispit zel. Als Brosnan in einem Fischerdorf in
der Bretagne ankam, um die Ladung zu übernehmen, wurde er von
einem großen Aufgebot Bereitschaftspolizei empfangen. Es folgte
eine Schießerei, bei der er zwei Polizisten verwundete und einen
tötete, wofür er lebenslänglich auf Belle-Ile
bekam.«
      »Belle-Ile?«
      »Die Franzosen haben keine
Teufelsinsel mehr. Sie haben nur noch Belle-Ile. Im Mittelmeer
natürlich, das klingt ange nehmer, ist es aber nicht.«
      Fox klappte die Akten zu. »Gut, Sir, aber wohin soll uns das alles bringen?«
      »Auf einen Gauner muß man einen anderen Gauner ansetzen, Harry, Sie haben es selbst gesagt.«
      Fox sah ihn verblüfft an. »Aber er ist im Gefängnis, Sir.«
      »Ja, seit vier Jahren«,
sagte Ferguson. »Aber was wäre, wenn wir da etwas drehen
könnten?«
      Das Haustelefon klingelte, und
Ferguson ging hin und nahm ab. Er nickte. »Sehr gut. Sagen Sie
ihm, wir sind gleich unten.« Er wandte sich an Fox. »Los,
Harry, nehmen Sie Ihren Mantel, wir müssen los. Wir haben nicht
viel Zeit.«
      Er ging zur Tür, und Fox folgte ihm. »Darf man fragen, wo hin es geht, Sir?«
      »Zur Bradbury-Lines-Kaserne in
Hereford. Zum Hauptquar tier des zweiundzwanzigsten Special Air Service
Regiment, um genau zu sein. Alles weitere werde ich Ihnen unterwegs
erklä ren.« Damit sauste er wie der Wind zur Tür
hinaus.
      Draußen war es kalt, der Regen
spiegelte sich auf dem schwarzen Asphalt, und während der
große schwarze Bentley anrollte, ließ Harry Fox sich
zurücksinken und knöpfte seinen alten Kavalleriemantel auf.
Alle möglichen Dinge schossen ihm durch den Kopf, so vieles war
geschehen, und das Bild Brosnans, dieses Mannes, dem er nie