Die Teufelsrose

District in Eng
    land, zu einer Piste in Küstenähe.«
      Deforges stöberte in seiner Kartenschublade und fand schließlich, was er suchte. Barry fuhr mit dem Zeigefinger die Küste von Cumberland entlang. »Ravenglass. Ein paar Kilome ter südlich muß ein alter RAF-Stützpunkt sein. Ja, da. Tannin gley.«
      »Das Symbol hier bedeutet, daß er nicht mehr benutzt wird«, wandte Deforges ein.
      »Ja, aber die Piste ist vollkommen intakt. Ich habe sie gese hen. Wie lange würde ich mit der Cessna brauchen?«
      »Nun, die Reisegeschwindigkeit ist dreihundertachtzig Ki lometer, aber es kommt auf das Wetter an. Ich rufe Orly an und erkundige mich.«
      Er ging in das andere Büro und wählte eine Nummer. Barry zündete sich eine Zigarette an und sagte: »Übrigens, Nikolaj, ich habe nachgedacht. Es wäre gar nicht schön, wenn ich feststellen müßte, daß bei meiner Ankunft jemand auf mich wartet. Dieser junge Mann zum Beispiel, den ich letztesmal auf der Mole von Morecambe getroffen habe, erinnern Sie sich?«
      Irana wurde rot vor Zorn, öffnete den Mund, um etwas zu sagen, aber Romanoff kam ihr zuvor. »Warum reden Sie so, Frank? Wir haben eine Abmachung getroffen. Ich akzeptiere Ihre Bedingungen. Ich möchte keine weiteren Probleme oder Schwierigkeiten. Alles, was ich will, ist der Gefechtskopf.«
      »Gut«, sagte Barry. »Dann brauche ich mir ja keine Sorgen mehr zu machen.«
      Deforges kam zurück. »Es ist Gegenwind, und von der Iri schen See kommt ein Tief, das gegen Morgen starken Regen bringen könnte. Womöglich gibt es sogar Nebel. Unter diesen Umständen würde ich die Flugzeit auf viereinhalb Stunden schätzen. Unter Umständen fünf. Sie werden Licht brauchen, um dort zu landen.«
      »Wann geht die Sonne auf?«
      »Kurz vor fünf.«
      »Gut, dann starte ich gegen Mitternacht.«
      »Noch etwas«, sagte Deforges. »Ich muß der Leitstelle mel
    den, daß Sie Frankreich verlassen und in englischen Luftraum einfliegen.«
      Barry nickte. »Wohin soll ich offiziell fliegen?«
      Deforges sah ein paar Augenblicke auf die Karte. »Flughafen Ronaldsway auf der Isle of Man. Nur achtzig Kilometer von Ihrem wahren Ziel an der Küste entfernt. Sagen Sie den Leuten von der Kontrollstelle Ronaldsway einfach im letzten Moment, Sie hätten sich's anders überlegt und wollten nach Blackpool. Dann fliegen Sie Tanningley am besten unter sechshundert Fuß Höhe von See aus an. So werden Sie nicht vom Radar erfaßt. Natürlich könnte jemand sehen, wie Sie landen, aber so früh am Morgen sind bestimmt kaum Leute in der Nähe.«
      »Es spielt sowieso keine Rolle«, sagte Barry. »Ich werde kurz danach schon wieder weg sein. Sie können jetzt meinet wegen anfangen. Ich muß noch mal telefonieren.«
      Deforges ging hinaus, und Barry betrat das Büro nebenan, machte die Tür zu und nahm den Hörer. Irana und Romanoff beobachteten ihn durch die Scheibe.
      »Ich traue ihm nicht, Nikolaj«, sagte sie. »Er hat dich einmal reingelegt. Er könnte es wieder tun.«
      »Leider habe ich keine andere Wahl, meine Liebe. Ich muß diesen Gefechtskopf haben …«
      »Damit sie dir einen Orden geben, dich zum General beför dern und nach Moskau zurückholen?« sagte sie. »Ich würde, ehrlich gesagt, lieber in Paris bleiben.«
      Er runzelte ungeduldig die Stirn. »Ich hab dir schon ein paarmal gesagt, du sollst nicht so reden. Eines Tages wirst du aus der Rolle fallen und es in der falschen Gesellschaft tun.«
      »Ich tue es nur aus Sorge um dich.«
      »Ich weiß.« Er küßte sie mit ungeheuchelter Zuneigung auf die Wange. »Es hat keinen Sinn, wenn du noch länger hier wartest, vor allem, wo du deinen Wagen dabei hast. Fahr wieder in die Wohnung.«
      »Und du?«
      »Ich winke Barry um Mitternacht zum Abschied zu und komme dann nach.«
      Sie drückte seine Hand, nahm ihren Pelzmantel und ging hinaus. Romanoff zündete eine Zigarette an und beobachtete Barry, der nun mit jemandem redete.

    In Marsh End wollte Henry Salter gerade nach oben ins Bett gehen, als das Telefon schrillte. Er nahm ohne Zögern ab, denn er war daran gewöhnt, daß Leute zu jeder Tages- und Nachtzeit
    starben.
    »Henry Salter.«
    »Sind Sie's, alter Junge? Hier Sinclair.«
      Salter drehte sich der Magen, und er zog einen Stuhl her und setzte sich darauf. »Was kann ich für Sie tun, Mr. Sinclair?« fragte er mit bebender Stimme.
      »Wie ist es gegangen, seit ich fort bin? Irgendwelche Pro