Die Tore zur Unterwelt 1 - Das Buch des Dämons: Roman (German Edition)

Ihren Kindern, viele Gaben mitgegeben«, sagte die Kreatur. Ihre Stimme klang weit sanfter, als man es bei diesem gruseligen Maul erwartet hätte. »Und wir, Ihre Kinder, haben kein größeres Geschenk von Ihr erhalten als die Gabe der Erinnerung.«
    Etwas in der Stimme des Abysmyth ist zutiefst beunruhigend, dachte Lenk. Etwas hallte durch seinen hageren Körper und glitzerte in seinen Augen, als es den Blick aufs Meer richtete. Vielleicht verbargen die Schatten ja seine Mordlüsternheit, aber Lenk konnte einfach nichts Bösartiges in dieser Kreatur erkennen. Sie hockte, nein, lehnte an dem Stamm und sah friedlich auf die Wogen.
    Als wäre das verdammte Ding auf Urlaub!
    »Das sind die Stimmen, an die ich mich erinnere«, fuhr das Abysmyth fort. »Ich erinnere mich, wie der Wind verstummte, wie der Sand sein Zischen verlor und das Wasser seine Millionen Münder schloss, allesamt voller Respekt, auf dass wir, Ihre Kinder, das Geräusch der Abgründigen Mutter hören konnten.«
    Sein Kopf ruckte herum, und Lenk riss das Schwert hoch, richtete es auf die Monstrosität. Die Kreatur sah ihn einfach nur an und schien sein Schwert nicht zu bemerken. Sie neigte den Kopf und fixierte den jungen Mann mit einem Blick der großen, ausdruckslosen Augen.
    »Höre zu«, sagte sie, »und auch du wirst Sie hören.«
    »Höre zu.« Die geflügelten Parasiten nickten alle gleichzeitig mit den Köpfen, und ihre Stimmen verebbten wie die Gezeiten. »Höre zu, höre zu, höre zu.«
    Lenks Ohren zitterten; er hörte nichts als das Klopfen seines Herzens und das Rauschen des Blutes in seinen Adern. Doch selbst das verstummte vor einer anderen Stimme.
    »Gewähre dieser Missgeburt keinerlei Nachsicht!«, stieß sie in seinem Verstand hervor. »Auch nur die leiseste Note ihres Liedes zu hören beschwört Verdammnis herauf.«
    Das, dachte Lenk, wäre eine weit beeindruckendere Antwort als das, was ich sagen werde.
    »Ich«, er hielt inne. »Ich höre nichts.«
    Der schlaff wackelnde Kopf des Abysmyth hob sich, und die Kreatur betrachtete Lenk neugierig. Der junge Mann zuckte zusammen; diese Kreatur beunruhigte ihn mit jedem Moment mehr. Hätte sie ihn auf der Stelle angegriffen, hätte er den Willen aufgebracht, sich zu wehren. Hätte sie ihn bedroht, hätte er ebenfalls mit Drohungen reagieren können.
    Aber gegen diese Beiläufigkeit, gegen diese völlig widerwärtige Heiterkeit hatte Lenk keinerlei Waffe.
    Die Kreatur knarrte leise, als sie den Kopf an den Baumstamm lehnte und einen beinahe meditativen Blick auf das Meer warf. Dann richtete sie ihre großen Augen erneut auf
Lenk, so ruckartig, dass sich die Haut über den Knochen zu spannen schien.
    »Guten Tag«, gurgelte sie.
    »Das … das sagtest du bereits.«
    Es war sicherlich nicht sonderlich ratsam, diesem kolossalen Mann-Fisch-Wesen frech zu kommen, aber das Abysmyth schien kaum bemerkt zu haben, dass Lenk überhaupt etwas gesagt hatte.
    »Zeit hat für diese Kreatur keine Bedeutung«, antwortete die Stimme. »Denn sie hat keine Verwendung dafür. Sie existiert ohne jeden Grund und ohne Zweck, und die Zeit ist der Grund für alles, was Sterbliche tun.«
    »Ich kenne dich«, sagte das Abysmyth schließlich. »Es war auf jenem Übel, das du Schiff nennst, wo ich dich entdeckte. Ich habe dich rein gehalten, ich habe dich keusch gehalten.«
    »Es plappert«, erklärte die Stimme in seinem Kopf. »Es ist verdorben und von seinen Wunden in den Wahnsinn getrieben worden.«
    »Wunden?«, fragte Lenk. »Welche Wunden?«
    »Kannst du sie nicht sehen?«
    Lenk kniff die Augen zusammen und spähte schärfer in die Schatten. Im nächsten Augenblick bemerkte er das grüne Strahlen in der Dunkelheit. Große Risse klafften auf der Brust der Kreatur, Wunden, aus denen grüner Eiter quoll. Jede Bewegung des Dämons, jeder angestrengte Atemzug und jedes Drehen des Kopfes klang wie das Knarren von Leder, während die grüne Substanz wie etwas Lebendiges pulsierte und lautlos die Haut der Kreatur verzehrte.
    »Was ist mit dir passiert?« Noch während er die Frage stellte, wurde Lenk klar, dass er sich eigentlich über die Wunden der Kreatur hätte freuen sollen, statt sich zu wundern, woher sie stammten.
    »Es gab einen Kampf«, antwortete die Kreatur. »Langgesichter … viele, aber sie waren schwach. Sie konnten die Abgründige Mutter nicht hören. Wir schon. Wir wussten. Wir kämpften. Wir siegten.«
    »Wir siegten«, echoten die Omen und nickten gleichzeitig mit den Köpfen. »Wir siegten, wir