Die uralte Metropole Bd. 2 - Lilith

Olde Cheshire Cheese«

    Als sich die Tür des
Ye Olde Cheshire Cheese
öffnete, umfing uns eine wohlige rauchgeschwängerte Wärme.
    Eine Kreideaufschrift auf der neben dem Eingang hängenden alten Schiefertafel kündigte für den Abend »
Estella Havisham – Poetry & Performance
« an.
    Emily knöpfte neben mir ihren Mantel auf.
    Aurora Fitzrovia tat es ihr gleich.
    »Miss Holland«, stellte ich fest, »hat Humor.«
    Der Türsteher, ein hühnenhafter Glatzkopf in einem abgewetzten schwarzen Heavy-Metal-T-Shirt, ließ uns ein, ohne weitere Fragen zu stellen.
    »Lange nicht gesehen, Wittgenstein«, grunzte er.
    »Hallo, Conan.«
    Emily und Aurora nickten dem Riesen kurz zu.
    »’n Abend, kleine Ladys.«
    Der Blick der Mädchen verriet mir, dass ihnen der Türsteher unheimlich war. Wilde Tätowierungen zierten seinen Glatzkopf, und jede Stelle seines feisten Gesichts schien mit Nadeln, Ringen oder anderweitigem Schmuck durchbohrt zu sein. Selbst aus dem Kinnbart ragten metallisch funkelnde Spitzen heraus.
    Emily und Aurora beließen es also bei einem zögerlichen: »Hallo«, und wir ließen die Tür hinter uns ins Schloss fallen.
    »Conan ist sein Spitzname«, erklärte ich meinen Begleiterinnen.
    »Passt ja«, murmelte Emily nur.
    Dann folgten wir den Blicken der anwesenden Gäste, deren Aufmerksamkeit ganz der Stimme gehörte, die sich aus dem nur von gelegentlichem Flüstern unterbrochenen Schweigen erhob, welches den gesamten Pub erfüllte. Jene klare Stimme, die wie trauriger Gesang war, zog auch uns förmlich durch den schmalen Gang mit der tiefen Holzdecke hindurch und mitten hinein in einen größeren Raum, der gefüllt war mit im Dämmerlicht nur konturenhaft erkennbaren Zuhörern, die, an eckigen Tischen sitzend oder an den wenigen freien Wänden lehnend, andächtig den dahingehauchten Worten jener Frau lauschten, die der Grund unserer späten Anwesenheit in dieser Spelunke war.
    »Eliza hat uns etwas mitzuteilen.« Emily hatte mich in den frühen Abendstunden bei den steinernen Löwen am Trafalgar Square getroffen, ehe sie Aurora telefonisch gebeten hatte, den Abend mit ihr und uns zu verbringen. »Master Micklewhite, das hat sie betont, soll bei diesem Treffen auch zugegen sein.«
    »So?«
    Was würde diese Neuigkeit wohl sein?
    Maurice Micklewhite jedenfalls, den ich schnell an einem der Tische in der hintersten Ecke des Pubs ausfindig machte, hatte sich bedeckt gehalten. Im Britischen Museum hatte ich ihm einen kurzen Besuch abgestattet und ihn über die Ermittlungen von Barkingside Beneath in Kenntnis gesetzt.
    »Ist es möglich, dass wir es nach all den Jahren wieder mit ihnen zu tun bekommen?« Nachdenklich war der Kurator und Historiker gewesen. »Hat man ihnen nicht verboten, London erneut zu betreten?«
    »Sie waren schon immer eigensinnige Kreaturen.«
    Maurice Micklewhite kurz und bitter aufgelacht.
    »Aber warum sollten sie wahllos morden?«
    »Nur, weil wir das Muster nicht erkennen«, hatte ich zu bedenken gegeben, »heißt das noch lange nicht, dass es kein Muster gibt.«
    »Du meinst, sie morden nicht wahllos?«
    »Genau das, alter Freund.«
    Gedankenverloren war Maurice Micklewhite in dem Raum auf und ab geschritten. Bilder zierten die Wände. Karnak und Theben anno 1922. Die Grabungen im Tal der Könige, die wir besucht hatten.
    »Es gibt keine Zufälle«, hatte ich festgestellt.
    »Gewiss, Mortimer.«
    »Barkingside Beneath und Brick Lane Market sind miteinander verbunden«, hatte ich zu bedenken gegeben und betont: »Vetala-pancha-Vinshati. Sie sind hier, Maurice, in London. Das ist nicht mehr zu leugnen.«
    Er hatte den Kopf geschüttelt. »Bist du Dir sicher?«
    »Wer kann sich wessen schon sicher sein?«
    Maurice Micklewhite jedenfalls, so viel stand fest, war sich nicht sicher.
    Neugierig, wie wir alle es waren, erwartete uns der Elf jetzt im
Ye Olde Cheshire Cheese
, einem der ältesten Pubs Englands. In seinem feinen hellen Anzug wirkte er wie ein Relikt aus den Zeiten, in denen die Sonne niemals untergegangen war in den Ländern des britischen Empire. Die grünlich schimmernden, geschlitzten Augen verrieten ihn jenen mit wachen Blicken eindeutig als Angehörigen des Elfenvolkes. Blonde Locken verdeckten geschickt frisiert die spitzen Ohren.
    »Ist sie nicht wunderbar«, murmelte Emily neben mir und konnte den Blick gar nicht mehr lösen von der Frau, deren Stimme sich mit dem Rauch zu verbinden schien.
    »Professionell«, antwortete ich nur.
    Von ihren Vorstellungen hatte ich