Die vierte Todsuende

spaghettiverschlingenden Detektiv, der ihm viel beigebracht hatte. Das war schon lange her, der Große Al und Delaney gingen damals Streife in Little Italy Als sie eines Tages nach einem überreichlichen Mahl mit Pasta und weißer Krabbensoße, den Zahnstocher im Mund, die Mott Street hinaufstapften, gab Delaney seinem Mitgefühl mit den schäbig gekleideten Passanten Ausdruck: »Die sehen alle aus, als hätten sie keinen Topf, um reinzupinkeln.«
    Big Al hatte ihn nur ausgelacht. »Das kommt dir so vor, was? Siehst du den alten Kauz da an der Tür zur Bäckerei? Seine Hosen sind so dünn, dass man die Zeitung durch lesen könnte, aber dem gehört die Bäckerei und die ist eine Goldgrube. Zufällig weiß ich, dass er Aktien von AT & T für mehr als drei Millionen besitzt.«
    »Du nimmst mich wohl auf den Arm!«
    »Nicht die Spur, Jungchen. Geh nie nach dem Aussehen. Nichts ist irreführender.«
    Big Al hatte damit sehr recht. Wenn es um Geld geht, ist alles irreführend. Ein Bettler entpuppt sich als Millionär, ein feiner Mann, der im teuersten französischen Restaurant für ein Dutzend Leute eine Party schmeißt, ist in Wahrheit bankrott.
    Es mochte gut sein, dass Ellerbees Einkünfte aus Quellen zogen, welche Suarez' Leute noch nicht entdeckt hatten. Wieder ein Loch, das gestopft werden musste.
    Edward X. Delaney fand Suarez sympathisch, auch dessen Frau und Kinder, aber was Suarez hier bislang als Leiter der Ermittlung im Fall Ellerbee zu bieten hatte, war schlicht eine Katastrophe. Delaneys Sinn für gute Arbeit fühlte sich beleidigt. Auch war ihm klar, dass er mit seinen beiden Gehilfen ganz von vorn würde beginnen müssen.
    Er trank das inzwischen schal gewordene Bier aus und deckte in der Küche den Tisch. Hoffentlich hat Monica an das Filet gedacht, ging es ihm durch den Kopf.

6
    »Hier Edward X. Delaney«, sagte er.
    »Und hier Doktor Murray Waiden«, grunzte es vergnügt zurück. »Thorsen sagt, Sie wollen mich sprechen — was gibt es denn?«
    »Hätten Sie mal eine Stunde Zeit für mich?«
    »Lieber pumpe ich Ihnen Geld! Ich kenne Sie ja nicht mal. Und heute soll es wohl auch noch sein?«
    »Wenn es irgend geht, ja.«
    Nach kurzem Überlegen sagte die Stimme: »Ich mache Ihnen einen Vorschlag: Ich habe heute früh vor einer Kommission auszusagen, angeblich soll das um eins zu Ende sein. Vermutlich dauert es aber bis zwei, und das heißt, ich kann dann vor lauter Hunger nicht mehr aus den Augen gucken. Warum treffen wir uns nicht zum Essen?«
    »Gewiss.« Das passte Delaney durchaus nicht.
    »Delaney ist doch wohl ein irischer Name?«
    »Stimmt.«
    »Dann essen Sie vielleicht gern Irisches?«
    »Manchmal schon«, entgegnete Delaney. »Gegen Kohl und Cornedbeef bin ich aber allergisch.«
    »Wer wäre das nicht! Kennen Sie Dorans Kneipe auf der Ostseite?«
    »Ja. Mit der bin ich sehr einverstanden. Wenn man da bekannt ist, kriegt man sogar Bushmills Black Label. Und das Ale ist ausgezeichnet.«
    »Sagen wir um halb drei? Da ist es ziemlich leer, und wir können ungestört reden.«
    »Gern. Und vielen Dank.«
    »Erkennen werden Sie mich leicht. Unter all den prächtigen Lockenköpfen bin ich der einzige mit Glatze.«
    Und damit hatte er durchaus recht. Als Delaney sich im Hinterzimmer von Dorans Kneipe umsah, erblickte er einen dürren Kahlkopf allein an einem Tisch für zwei Personen; der kleine schwarze Schnurrbart entschädigte keineswegs für den Mangel an Haupthaar.
    »Sie sind Doktor Waiden?« fragte Delaney.
    »Und Sie sind Delaney.« Der Mann stand auf und streckte ihm die Hand hin. »Es ist mir ein Vergnügen. Ich habe schon Ale für uns bestellt.«
    Die Herren nahmen Platz und musterten einander. Doktor Waiden schmunzelte und zeigte dabei ein Gebiss, das zu schön war, um echt sein zu können. Dann strich er über seine Glatze.
    »Yul Brynner oder Telly Savalas bin ich zwar nicht, aber das bisschen Gras, das noch am Rande wucherte, habe ich der Einfachheit halber abrasiert.«
    »Wie wär's mit einem Toupet?«
    »Ach wo! Wer braucht schon ein Toupet? So was tragen nur Menschen, denen es an Selbstbewusstsein fehlt. Ich bin sehr zufrieden mit meinem Kahlkopf. Daran erinnern sich die Leute.«
    Die Kellnerin brachte Bier und die Speisekarte. Der Polizeipsychiater hielt die Armbanduhr nahe vors Gesicht und sagte: »Eine Stunde habe ich Ihnen versprochen, und mehr gibt es nicht. Bestellen wir also und kommen gleich zur Sache.«
    »Mir recht.« Delaney bestellte Steak mit Bratkartoffeln, Zwiebeln und