Die wilde Geschichte vom Wassertrinker

in
die Augen schossen.
    Er blieb eine
ganze Weile im Bad, bis Tulpen, völlig groggy, aus dem Bett nach ihm rief. »Was
treibst du denn da?«
    »Ach, nichts,
Big«, entfuhr es ihm, und am liebsten hätte er es gleich wieder
hinuntergeschluckt.
    Als er zurück
ins Bett ging, saß sie aufrecht da, hatte die Decke eng um sich geschlagen und
weinte. Sie hatte ihn gehört.
    »Tulpen«, sagte
er und legte den Arm um sie.
    »Nein,
›Biggie‹«, schluchzte sie.
    »Tulpen«, sagte
er noch einmal und versuchte, sie zu küssen.
    Sie stieß ihn
weg, jetzt wollte sie es ihm zeigen. »Eins sag ich dir«, zischte sie, »Ralph
Packer hat mich nie mit einem falschen Namen angeredet!«
    Trumper rückte
von ihr ab und setzte sich ans Fußende des Bettes.
    »Und soll ich
dir noch was sagen?« schrie sie. »Es ist Schwachsinn, daß du wegen deinem
Pimmel nicht so oft mit mir schläfst!«
    Da kam der
beige Kugelfisch an die Glasscheibe, starrte Trumper an und begann wieder mit
seiner unfeinen Gewohnheit.
    Was Tulpen
gesagt hatte, stimmte, und er wußte es. Was ihm noch mehr zu schaffen machte,
war, daß dieses Thema keineswegs neu war. Er hatte die gleiche
Auseinandersetzung schon gehabt – unzählige Male – mit Biggie. Und da saß er
nun auf der Bettkante, wünschte sich in das Stadium der Katatonie und erreichte
es schließlich. Als das Telefon ein drittes Mal klingelte, war es ihm egal, ob
Ralph dran war oder nicht. Hätte er sich bewegen können, hätte er den Hörer
abgenommen.
    [318]  Tulpen
fühlte sich offenbar genauso einsam, denn sie ging ran. »Klar«, hörte Bogus sie
müde sagen. »Klar, komm rüber und mach deinen idiotischen Film.«
    Doch Trumper
saß immer noch da wie ein Stein, der sich um seinen nächsten Seinszustand
Sorgen macht. Um in Ralphs Film mitwirken zu können, mußte er aus dem Film
heraus, in dem er jetzt war, oder?
    Dann legte
Tulpen den Kopf in seinen Schoß, mit dem Gesicht nach oben. Es war eine Geste –
sie beherrschte eine ganze Menge davon –, die besagte: Okay, wir haben jetzt in
unserer komplexen Landschaft eine Brücke immerhin gesichtet, wenn auch noch
nicht überschritten. Vielleicht schaffen wir es.
    Sie verharrten
lange Zeit in dieser Position, als sei das eine gute Methode, sich auf Ralph
vorzubereiten.
    »Trumper?«
flüsterte Tulpen schließlich. »Wenn du mit mir schläfst, das ist ganz
toll für mich.«
    »Für mich
auch«, antwortete er.

[319]  26
    »Gra! Gra!«
    Wie lange sein Gehirn ausgesetzt hatte, wußte er nicht, und
auch nicht, ob es wieder vollständig eingesetzt hatte, als er bemerkte, daß das
Blatt in seiner Schreibmaschine mittlerweile vollgetippt war. Er las es und
fragte sich, wer das wohl geschrieben haben konnte, studierte es wie einen
Brief, den er bekommen hatte, oder wie einen Brief von einem anderen an jemand
anders. Dann sah er die dunkle, gebeugte Gestalt in der Fensterscheibe, ganz
unten in der Ecke, und erschreckte sich selbst, als er sich plötzlich aufrecht
hinsetzte und zu stöhnen anfing, während sich gleichzeitig im Fenster eine
schreckliche, gnomenhafte Kopie seiner selbst aufrichtete und wie etwas, was
man unter einem Mikroskop betrachtet, vor seinen Augen verschwamm.
    Als ihm bewußt
wurde, daß das Stöhnen aus seinem eigenen Mund kam, hörte er zugleich unten im
Foyer der Pension, oder vielleicht sogar noch näher, im ersten Stock, ein
aufgeregtes Stimmengewirr. Er wußte nicht, wo er sich befand, öffnete die Tür
und schrie hysterisch auf die Gesichter ein, die sich ihm aus den geöffneten
Türen der anderen Zimmer am Flur entgegenstreckten. Drei der Gesichter
vergalten ihm Schrecken mit Schrecken und brüllten ihn ihrerseits an, während
Trumper versuchte, den anderen Lärm zu identifizieren, der wie die Flammen
eines Feuers von unten hochzüngelte.
    Was ist das für ein Tonband? War
ich denn schon mal in einer Irrenanstalt?
    Vorsichtig
schlich er zur Treppe; auf dem ganzen Flur traute sich niemand aus seinem
Zimmer – vielleicht aus Angst, er würde wieder zu schreien anfangen.
    [320]  An
der Treppe vernahm er Frau Taschys Stimme. »Ist er tot?« fragte sie, und
Trumper hörte sich selbst flüstern: »Nein, bin ich nicht.« Doch sie sprachen
von jemand anderem.
    Er ging die
Treppe halb hinunter und sah eine Traube Menschen, die sich im Flur unter ihm
versammelt hatten. Eine der Huren sagte gerade: »Ich bin sicher, daß er tot
ist. So ist noch keiner auf mir weggetreten – noch nie.«
    »Du hättest ihn
nicht bewegen dürfen«, sagte