Die Würfel Gottes

Agenten auf dem Infrarot-Display. Der hier stand vor einer Tür und umfasste den Knauf mit einer warmen Hand und hielt eine Pistole in der anderen. Neugierig schlich Simon näher, wobei er seine Uzi auf den Mann gerichtet hielt. Der Agent stand mehrere Sekunden wie ein nervöser Freier da und murmelte »Verfluchte Scheiße, verfluchte Scheiße«, als müsse er sich beruhigen. Dann machte er die Tür weit auf und griff in seiner Hosentasche nach einer Taschenlampe. Plötzlich brach eine strahlende weiße Wolke aus der Türöffnung hervor.
    Simon war geblendet. Die sengende Wolke dehnte sich aus, bis sie jede Ecke seines Bildschirms ausfüllte und das Display in ein leeres weißes Rechteck verwandelte. Er riss sich die nutzlose Brille herunter, nahm eine Kauerhaltung ein und legte sich die Arme über den Kopf. Es war eine Art Brandsatz, aber es roch nicht wie Benzin oder weißer Phosphor. Seltsamerweise roch es eher wie selbst gebrannter Wodka. Der Feuerball löste sich nach ein paar Sekunden auf und hinterließ ein paar kleine bläuliche Flammen, die von
einer Pfütze auf dem Boden aufstiegen. Der FBI-Agent taumelte rückwärts und begann dann, wie ein Baumstamm über den Boden zu rollen, weil er die blauen Flammenfransen an seinem Jackett auslöschen wollte.
    Dann hörte Simon eine rasche Serie gummiartiger Quietschtöne. Das Geräusch war schon an ihm vorüber, als er begriff, was es war: die Freizeitschuhe des Gefangenen. Automatisch hob Simon seine Uzi und zielte damit in die Richtung der schnellen Schritte, aber er wagte nicht zu schießen. Er wollte den Mann lebend haben. Also richtete er sich unbeholfen auf und jagte in dem stockfinsteren Flur hinter ihm her. Simon war kurz davor, den Mann von hinten anzuspringen, als er etwas klappernd zu Boden fallen hörte, etwas, das aus Plastik und hohl war, und im nächsten Augenblick trat er auf das Ding und verlor das Gleichgewicht. Das ist die verdammte Wasserpistole, begriff er, als er nach hinten fiel und mit dem Schädel gegen einen Türrahmen knallte.
    Er lag vielleicht zehn oder fünfzehn Sekunden da im Dunkeln. Als er die Augen aufmachte, sah er den immer noch qualmenden FBI-Agenten an sich vorbeirennen, hinter dem entflohenen Gefangenen her. Ein typischer amerikanischer Idiot, dachte Simon. Engagiert, aber blind für seine Umgebung. Nachdem er tief Luft geholt hatte, um einen klaren Kopf zu bekommen, stand Simon auf und zog die Infrarotbrille wieder an. Das Display-System hatte sich neu eingestellt, und der Bildschirm arbeitete wieder normal. Dann hob er seine Maschinenpistole auf und lief den Flur hinunter.
     
    David stürzte sich in die Dunkelheit und dachte nur noch an Flucht. Er hörte einen dumpfen Aufschlag hinter sich, nachdem er den Super Soaker hatte fallen lassen, aber er drehte sich nicht um, sondern lief einfach weiter. Schließlich machte er das Feuerzeug wieder an, und die Flamme erleuchtete einen kleinen Kreis um ihn herum. Zuerst sah er nur kahle
Wände auf beiden Seiten des Flurs, dann aber erblickte er ein schimmerndes rotes Schild über einer Tür zu einem Treppenhaus. »Ausgang« stand darauf. Er hielt direkt darauf zu und rammte die Tür mit der Schulter. Zu seiner Bestürzung gab sie nicht nach. Er versuchte, den Türknauf zu drehen, aber er ließ sich nicht bewegen. Unglaublich! Wie konnte man einen Notausgang verschließen? Und wie er da stand und vergeblich an dem Türknauf rüttelte, hörte er in einiger Entfernung ein Gebrüll – »Verdammte Scheiße!« – und dann die hallenden Schritte von Agent Hawley.
    David begann wieder zu rennen. Er bog nach links und raste durch einen anderen Flur, verzweifelt auf der Suche nach einem anderen Treppenhaus, einem anderen Ausgang. Er überflog beide Seiten des Flurs und rannte so schnell er konnte, als er über etwas stolperte, das sich wie ein Wäschesack anfühlte. David machte das Zippo wieder an und stellte fest, dass er auf einer Leiche lag. Es war einer von Hawleys Partnern im grauen Anzug, und er hatte zwei blutige Löcher in der Stirn. Voller Entsetzen sprang David auf. Dann stellte er fest, dass die Leiche am Fuß eines Treppenhauses lag.
    Einen Augenblick später kam Hawley um die Ecke und erschien am Ende des Flurs. Sobald er das Feuerzeug sah, nahm er Schießhaltung ein. David löschte das Licht und jagte die Treppe hoch. Er stieg in der Finsternis nach oben, tastete wie wild nach dem Geländer und stieß sich die Schienbeine an den Stufen, während Hawley nur ein paar Sekunden