Die Würfel Gottes

hätten sich nicht damit abgegeben zu warten, bis du zum Wochenende das Haus verlassen hast. Sie hätten dich
einfach im Schlaf umgebracht. Und ich würde auch darauf tippen, dass die Agenten keine Notizbücher gefunden haben. Dafür war Einstein zu schlau. Er hätte nichts Schriftliches hinterlassen.«
    Obwohl Moniques Hand die untere Hälfte ihres Gesichts bedeckte, konnte David beobachten, wie sich ihr Mienenspiel veränderte. Zuerst weiteten sich ihre Augen vor Angst und Überraschung, aber innerhalb von Sekunden verengten sie sich wieder, und eine tiefe senkrechte Linie erschien zwischen ihren Augenbrauen. Sie war fuchsteufelswild, absolut außer sich. Neonazi-Skinheads waren schlimm genug, aber Agenten der Bundesregierung, die Hakenkreuze an die Wände sprühten, um eine geheime Operation zu vertuschen? Das war eine völlig andere Liga.
    Schließlich nahm sie die Hand wieder herunter und packte David an der Schulter. »Was waren das für Zahlen, die Kleinman dir genannt hat?«
     
    Simon hatte keine Schwierigkeiten damit, auf die andere Seite des Hudson zu kommen. Es gab eine Kontrolle an der Einfahrt zum Lincoln Tunnel, wo ein Paar Polizisten ihm befahl, sein Fenster herunterzulassen, und ein Bombenspürhund die Schnauze in den Wagen steckte, aber Simon hatte sich im Waldorf umgezogen und jede Spur C-4 von seiner Haut abgeduscht, sodass der Schäferhund nur dümmlich das Lenkrad anstarrte. Simon zeigte den Officers seinen Ausweis – einen perfekt gefälschten Führerschein des Staates New York -, woraufhin sie ihn durchwinkten.
    Fünf Minuten später war er auf dem New Jersey Turnpike und raste über den Damm, der die dunklen, feuchten Meadowlands überspannte. Er konnte so schnell fahren, wie er wollte, weil der Highway um vier Uhr morgens fast leer war und alle State Trooper die New Yorker Polizei an Brücken und Tunneln unterstützten. Also bretterte er mit hundertvierzig
Stundenkilometern am Newark Airport vorbei und schwenkte dann nach Westen in Richtung der wild wuchernden Exxon-Raffinerie ab.
    Es war tiefste Nacht. Geradeaus vor ihm erhoben sich die Destillationstürme der Raffinerie aus der Schwärze. Ein Gasfeuer strömte aus einem der Fackelrohre, aber die Flammen waren dünn und flackerten so schwach wie eine Zündflamme. Die Straße schien dunkler zu werden, als Simon an dem Labyrinth aus Röhren und Petroleumtanks vorbeiraste, und ein paar Sekunden lang kam es ihm so vor, als führe er unter Wasser. Auf dem leeren Bildschirm vor seinem geistigen Auge sah er zwei Gesichter, die Gesichter seiner Kinder, aber es war nicht das tröstliche Bild, das er auf seinem Handy gespeichert hatte. Auf diesem Bild lächelten Sergej und Larissa nicht. Sergej lag mit geschlossenen Augen in einem schlammigen Graben, seine Arme von langen schwarzen Brandwunden gestreift und seine Haare mit Blut verkrustet. Aber Larissas Augen waren weit aufgerissen, als ob sie immer noch am Leben wäre, als ob sie immer noch voller Entsetzen den Feuerball anstarren würde, der sie zu verschlingen drohte.
    Simon trat aufs Gas, und der Mercedes machte einen Satz nach vorn. Kurze Zeit später erreichte er die Ausfahrt 9 und brauste weiter auf der Route 1 nach Süden. Er würde in fünfzehn Minuten in Princeton sein.
    4 0 2 6 3 6 7 9 5 6 4 4 7 8 00
    David schrieb die Zahlen mit Bleistift auf ein Stück Papier. Er reichte es Monique und verspürte sofort den fast unwiderstehlichen Drang, ihr das Papier wieder abzunehmen und es in kleine Stücke zu zerreißen. Er hatte Angst vor diesen sechzehn Ziffern. Er wollte sie vernichten, sie vergraben, sie für alle Zeiten auslöschen. Aber er wusste, dass er das nicht konnte. Sie waren alles, was er hatte.

    Monique hielt das Stück Papier in beiden Händen und betrachtete die Zahlen. Ihre Augen flogen von rechts nach links, hielten Ausschau nach Mustern, Progressionen, geometrischen Sequenzen. Auf ihrem Gesicht fand sich der gleiche konzentrierte Blick, den David gesehen hatte, als sie ihr Referat über die Calabi-Yau-Mannigfaltigkeiten auf der Konferenz zur Stringtheorie in Princeton gehalten hatte. Wie das Gesicht der Göttin Athene, wenn sie sich auf die Schlacht vorbereitete.
    »Die Verteilung sieht nicht-zufällig aus«, bemerkte sie. »Es gibt drei Nullen, drei Vieren und drei Sechsen, aber nur ein einziges Paar, die beiden Siebener. Bei einer numerischen Sequenz dieser Größenordnung ist es unwahrscheinlich, mehr Drillinge als Pärchen zu haben.«
    »Könnte es ein Schlüssel für die