Die Zeit der Katzenpfoten

auszusehen.
    Der Joker sagte zögernd: »Mensch-Forrester, ich muß Sie bitten, ganz genau zu sein. Wollen Sie dem Kampf mit Mensch-Heinzlichen auf die Dauer ausweichen?«
    »Genau«, sagte Forrester bitter, »aber ich sehe, es ist jetzt ein bißchen zu spät dazu.« Denn der Marsianer stürmte gerade durch die Doppeltüren des Krabbelhauses und steuerte geradewegs auf ihn zu. »Na ja«, sagte Forrester. »Wie gewonnen, so zerronnen.«
    Der Marsianer baute sich keuchend vor Forrester auf. Er sagte: »Hallo, Fleund. Tut mir leid, daß ich dich so lange warten ließ.«
    »Meinetwegen hättest du dich nicht zu beeilen brauchen«, sagte Forrester vorsichtig. Er prüfte den Marsianer sorgfältig auf Waffen, aber er schien keine bei sich zu haben. Er trug etwas, das wie eine Perücke aussah; kleine blonde Locken, die Kopfhaut, Ohren und Kinnlinie bedeckten und hinten bis zum Genick hinunterreichten. Doch sonst hatte sich sein Aussehen nicht geändert, seitdem Forrester ihn das letzte Mal gesehen hatte. Und er trug noch nicht einmal einen Stock. Sein Joker war an seinen Gürtel geschnallt; seine Hände waren leer und hingen schlaff an seinen Seiten.
    »Weißt du«, sagte der Marsianer, »zuerst warst du bei den Verlorenen, und dann hatte ich andele Dinge zu tun. Jedenfalls sind wir jetzt hier, und so wollen wir’s hinter uns blingen. Verstanden?«
    Forrester sagte aufrichtig: »Ich weiß nicht, was ich tun soll.«
    »Kämpfen, du Narr!« schrie der Marsianer. »Was zum Teufel, solltest du wohl sonst tun?«
    »Aber ich bin noch nicht einmal wütend«, wandte Forrester ein.
    »Hundeschindelei!« brüllte der Marsianer. »Aber ich. Na los, kämpf doch endlich!« Aber seine Hände hingen immer noch an seinen Seiten.
    Vorsichtig verlagerte Forrester sein Gewicht und nahm sich die Zeit, sich kurz umzublicken. Die Menge zeigte nun deutliches Interesse und bildete einen ordentlichen Kreis um sie herum; Forrester glaubte zu sehen, wie Wetten über den Ausgang abgeschlossen wurden. Der LR-Mann über ihnen beobachtete sie sorgfältig. Sie werden mich wenigstens gleich wieder einfrieren, dachte Forrester, wenn ich mich von ihm töten lasse. Und dann werden sie mich später wieder zusammenflicken. Vielleicht ist auch die Tiefkühltruhe gar kein schlechter Aufenthaltsort, bis diese Sache mit den Sirianern in Ordnung gebracht ist …
    »Kämpfst du nun, oder kämpfst du nicht?« fragte der Marsianer. Forrester sagte: »Hm, eine Frage noch.«
    »Ja?«
    »Die Art, wie du sprichst. Ich hatte deshalb neulich einen Streit –«
    »Was stimmt denn nicht mit meiner Splache?«
    »Ich dachte, es sei ein chinesischer Akzent, aber dieser andere Marsianer war einwandfrei Ire, und er sprach genauso –«
    »Ile? Chinesisch?« Heinzlichen sah verwirrt aus. »Schau mal, Follester, auf dem Mals haben wir einen Luftdluck von sechshundert Millibar, verstehst du das? Man verliert dadurch einige Flequenzen, das ist alles. Ich weiß nicht, was ›Chinesisch‹ oder ›Ilisch‹ ist.«
    »Mensch, das ist interessant!« schrie Forrester. »Du meinst, es ist in Wirklichkeit überhaupt kein Akzent?«
    »Ich meine, ich habe schon zuviel Zeit mit dir verschwendet«, schrie der Marsianer und sprang ihm an die Gurgel. Und mitten auf dem hellerleuchteten Rummelplatz, wo die herumwandernden Pflanzen an ihm vorbeistolperten und die Menge Beifall spendete und schrie, sah sich Forrester in einen Kampf auf Leben und Tod verwickelt. Der Marsianer war nicht nur größer als er, das verdammte Stinktier war auch stärker! Für einen Augenblick packte Forrester die Wut: wie konnte der Marsianer es wagen, stärker zu sein? Wie paßte das mit der Voraussetzung einer niedrigen Schwerkraft zusammen, durch die die Bewohner derartiger Planeten ihre Muskelkraft verlieren sollten? Warum konnte er diese schwache, niedrige Kreatur nicht mit einem einzigen Schlag zermalmen?
    Aber er konnte es nicht; der Marsianer war über ihm und bumste seinen Kopf systematisch gegen das Pflaster des Rummelplatzes. Es war Forresters Glück, daß der Boden aus einer elastischen, gummiähnlichen Substanz und nicht aus Beton bestand; gleichwohl bekam er langsam Kopfschmerzen, und um ihn herum begann sich alles zu drehen. Und jetzt fügte der Marsianer der Ungerechtigkeit auch noch eine Beleidigung hinzu. »Steh auf und kämpfe!« brüllte er. »So macht’s keinen Spaß!«
    Damit war die Grenze von Forresters Selbstbeherrschung erreicht. Er kreischte vor Wut und bäumte sich auf; der Marsianer flog davon.