Die zweite Stufe der Einsamkeit

überhaupt dachte. Die meiste Zeit saß er einfach da und betrachtete das Wasser und die Bäume und lauschte. Er hatte die Leichenmannschaft an diesem Tag hart arbeiten lassen, und jetzt war er erschöpft und leer. Denken – besonders denken – kostete mehr Mühe, als er sich zu machen bereit war. Besser, einfach bei dem Abend zu verweilen.
    Es war eine lange, stille Fahrt: über zwei große Seen und einen kleinen, durch eine Höhle und schließlich einen schmalen und schnellfließenden Fluß hinauf. Kabaraijian drehte dann die Antriebskraft hoch, und die Fahrt wurde lauter, als sich die Barkasse einen Weg durch die Strömung des Flusses schnitt. Die Nacht war hereingebrochen, bevor er die Station erreichte, einen verschachtelten Bau aus blauschwarzem Stein, am Flußufer errichtet. Aber die Fenster des Büros leuchteten noch in heiterem, gelbem Licht.
    Ein langer Anlegesteg aus heimischem Silberholz stach in den Fluß hinaus, und ein Dutzend Barkassen, identisch mit der Kabaraijians, waren bereits für die Nacht vertäut. Aber es gab noch immer leere Liegeplätze. Kabaraijian entschied sich für einen davon und steuerte das Boot hinein.
    Als die Barkasse sicher verankert war, klemmte er sich seinen Sammelkasten unter einen Arm und sprang auf den Steg hinaus. Seine freie Hand griff an den Gürtel und aktivierte mit einem Druck den Leichenregler. Vage Empfindungsschatten trieben in seinen Geist, aber Kabaraijian schob sie beiseite und rüttelte die toten Männer mit einem unhörbaren Ruf ins Leben zurück. Die Leichen erhoben sich, eine nach der anderen, und traten aus der Barkasse heraus. Dann folgten sie Kabaraijian zur Station.
    Munson wartete im Büro – ein dicker, stiernackiger Mann mit grauem Haar und Fältchen um die Augen und einem väterlichen Benehmen. Er hatte die Füße auf seinem Schreibtisch liegen und las einen Roman. Als Kabaraijian eintrat, lächelte er und setzte sich auf und legte das Buch beiseite, nachdem er zuvor sorgfältig sein ledernes Lesezeichen eingeschoben hatte. „’allo, Matt“, sagte er. „Warum sind Sie immer als letzter da?“
    „Weil ich für gewöhnlich als letzter hinausgehe“, sagte Kabaraijian lächelnd. Es war seine neueste Zeile. Munson stellte jeden Abend dieselbe Frage und erwartete von Kabaraijian, daß dieser jedesmal mit einer neuen Antwort herausrückte. Diese schien ihm nur mäßig zu gefallen.
    Kabaraijian stellte den Sammelkasten auf Munsons Schreibtisch ab und öffnete ihn. „Kein schlechter Tag“, sagte er. „Vier gute Steine und zwölf kleinere.“
    Munson holte eine Handvoll kleiner, gräulicher Steine aus dem gepolsterten Metallkasten heraus und betrachtete sie. Im Augenblick gab es da nicht viel anzusehen. Aber geschnitten und poliert wären sie wieder etwas anderes: Wirbelsteine. Es waren Edelsteine ohne Feuer, aber sie hatten ihre eigene Schönheit. Gute sahen aus wie Kristalle aus sich bewegendem Nebel, voller sanfter Farben und sanfteren Geheimnissen und Träumen.
    Munson nickte und legte die Steine in den Kasten zurück. „Nicht schlecht“, sagte er. „Sie packen es immer richtig an, Matt. Sie wissen, wo Sie suchen müssen.“
    „Der Lohn dafür, langsam und leicht zurückzukommen“, sagte Kabaraijian. „Ich schaue mich um.“
    Munson stellte den Kasten unter seinen Schreibtisch und wandte sich seiner Computerkonsole zu, einem weißen Plastik-Eindringling in dem holzgetäfelten Raum. Er trug die Wirbelsteine in die Verzeichnisse ein und sah wieder auf. „Wollen Sie Ihre Leichen abwaschen?“
    Kabaraijian schüttelte den Kopf. „Nicht heute abend. Ich bin müde. Ich werde sie jetzt einfach abschütteln.“
    „Verständlich“, sagte Munson. Er stand auf und öffnete die Tür hinter seinem Schreibtisch. Kabaraijian folgte ihm, und die drei toten Männer folgten Kabaraijian. Hinter dem Büro schlossen sich Unterkünfte an, lang und mit niedrigen Dächern, mit Reihe um Reihe einfacher Holzpritschen. Die meisten davon waren belegt. Kabaraijian führte seine toten Männer auf drei leere und manövrierte sie hinein. Dann schaltete er seinen Regler ab. Die Echos in seinem Kopf verloschen, und die Leichen sackten schwer auf die Pritschen.
    Danach – wieder im Büro – schwatzte er noch ein paar Minuten mit Munson. Schließlich wandte sich der alte Mann wieder seinem Roman zu, und Kabaraijian ging in die kühle Nacht hinaus.
    Eine Reihe Firmenflitzer standen hinten in der Station, aber Kabaraijian ließ sie stehen; er zog den