Die Zwölf: Band 2 der "Passage-Trilogie" - Roman - (German Edition)

die anderen Kinder sich manchmal über dich lustig machen«, sagte Tim nach einer Weile.
    » Das ist okay«, sagte Danny. » Es macht mir nichts.«
    » Billy Nice ist ein echter Pisskopf.«
    » Ärgert er dich auch?«
    » Manchmal.« Der Junge nickte unbestimmt. » Er ärgert jeden mal.«
    » Achte einfach nicht auf ihn«, sagte Danny. » Mach ich auch nicht.«
    Einen Augenblick später sagte Tim: » Du hast Thomas echt gern, was?«
    » Ja, klar.«
    » Ich hab das auch immer geguckt. Ich hatte echt eine Riesenanlage mit Thomas-Zügen im Keller. Den Kohlenlader, die Lokwäsche, ich hatte alles.«
    » Würde ich gern mal sehen«, sagte Danny. » Ich wette, das war toll.«
    Sie schwiegen kurz. Die Sonne schien Danny warm ins Gesicht.
    » Soll ich dir erzählen, was ich im Stadion gesehen hab?«
    » Wenn du willst.«
    » Ungefähr tausend Millionen Tote. Sie haben sie mit Bulldozern auf einen Haufen geschoben.«
    Danny wusste nicht, was er sagen sollte. Er nahm an, Tim musste es jemandem erzählen. So was sollte man nicht in sich hineinfressen.
    » Da war so ein Bulldozer. Und seine Schaufel war voll von Toten. Die hingen da einfach raus. Wie große Puppen.«
    » Das ist schlimm«, sagte Danny, denn das waren die Worte, die seine Mutter immer benutzte, wenn sie etwas Trauriges hörte. » Hast du es April erzählt?«
    Tim schüttelte den Kopf.
    » Soll es ein Geheimnis bleiben?«
    » Wäre das okay?«
    » Na klar«, sagte Danny. » Ich kann ein Geheimnis bewahren.«
    Tim hatte ein bisschen Sand vom Fuße des Baumes aufgehoben und sah zu, wie er ihm durch die Finger rieselte. » Du hast nicht oft Angst, was, Danny?«
    » Manchmal schon.«
    » Aber jetzt nicht«, stellte der Junge fest.
    Darüber musste Danny nachdenken. Vermutlich sollte er Angst haben, doch er hatte einfach keine. Was er empfand, war eher Interesse. Was würde als Nächstes passieren? Wo würden sie hinfahren? Er war überrascht, wie anpassungsfähig er war. Dr. Francis wäre stolz auf ihn.
    » Nein. Jetzt wohl nicht.«
    Auf dem schattigen Picknickplatz packten sie die Sachen zusammen. Danny wünschte, er wüsste die richtigen Worte, um den Jungen zu trösten und die Erinnerung an das, was er im Stadion gesehen hatte, aus seinem Kopf zu löschen.
    Sie waren auf dem Rückweg zum Bus, als ihm eine Idee kam. » Hey, ich hab was für dich.« Er wühlte seinen Glückspenny aus dem Rucksack und zeigte ihn dem Jungen. » Wenn du den immer bei dir behältst , da nn kann dir nichts Schlimmes passieren, das verspreche ich dir.«
    Tim nahm den Penny und legte ihn auf die flache Hand. » Wieso ist das ein Glückspenny?«
    » Weiß ich nicht. Ich hab ihn einfach schon immer gehabt.«
    » Bist du sicher, dass du ihn mir schenken willst?«
    » Na, sicher bin ich sicher. Los doch, du kannst ihn behalten.«
    Der Junge steckte den Penny ein. Viel war es nicht, das wusste Danny. Aber immerhin etwas. Sie blieben vor dem Bus stehen, und das Gesicht des Jungen leuchtete auf.
    » Danke«, sagte er und lächelte.
    Omaha brannte.
    Erst sahen sie es als einen pulsierenden Schein über dem Horizont. Es war die Stunde, in der das Licht flacher wurde. Sie näherten sich der Stadt von Südwesten her auf der Route 80. Kein einziges Auto fuhr auf dem Highway, und alle Gebäude waren dunkel. Die Verlassenheit war tiefer und durchdringender als überall sonst, wo sie bisher gewesen waren: Dies war eine Stadt mit fast einer halben Million Einwohner. Oder sollte es sein. Ein starker Rauchgeruch drang durch die Lüftung in den Bus. Kittridge befahl Danny anzuhalten.
    » Wir müssen irgendwie über den Fluss«, sagte Pastor Don. » Fahren wir nach Norden oder nach Süden und suchen wir einen Weg hinüber.«
    Kittridge blickte von der Karte auf. » Danny, wie sieht’s mit Sprit aus?«
    Der Tank war nur noch ein Achtel voll, und die Kanister waren leer. Noch fünfzig Meilen, höchstens. Sie hatten gehofft, in Omaha Treibstoff zu finden.
    » Eins ist sicher«, sagte Kittridge. » Hier können wir nicht bleiben.«
    Sie bogen nach Norden. Der nächste Flussübergang war in der Stadt Adair, aber die Brücke war weg, gesprengt, und nichts davon stand mehr. Da war nur der Missouri, breit und dunkel und unaufhörlich fließend. Die nächste Gelegenheit wäre Decatur, dreißig Meilen weiter nördlich.
    » Wir sind vor einer Meile an einer Grundschule vorbeigekommen«, sagte Pastor Don. » Das ist besser als nichts. Sprit können wir morgen suchen.«
    Es wurde still im Bus. Alle warteten auf Kittridges