Dirty Talk

Etwas an ihrem Erscheinungsbild zerstörte den finsteren Effekt, und ich kicherte nervös.
    Sie schaute auf ihre pinkfarbenen Plüschpantoffeln. „Diese hochhackigen Schuhe sind einfach Gift für meine Fußballen. Bereit?“
    „Wofür soll ich bereit sein?“
    Sie gab keine Antwort, sondern hielt die Tür auf, die in den Raum führte, in dem ich die letzte Stunde damit verbracht hatte, unruhig auf und ab zu tigern. Ich wusste nicht, ob ich lachen, weinen oder wütend sein sollte. Ich fühlte mich verarscht. Manipuliert und aufs Kreuz gelegt.
    Warum? Warum hatte er mir das angetan? Warum hatte ich keinen Verdacht geschöpft, als alles so perfekt ineinandergriff? Die einzige Schwäche seines Plans – und ich war eigentlich nicht sicher, ob es eine Schwäche war oder nicht, vielleicht hatte er ja auch das geplant – war, dass ich ihn entdeckt hatte.
    „Wer ist er?“, fragte ich Angela.
    Sie blickte auf den unberührten Teller mit Essen und das Weinglas, das sie mir – wie zivilisiert von ihnen! – hatten bringen lassen. Dann zuckte sie mit den Schultern. „Die Taubenbrust war wirklich köstlich. Schade, dass Sie keinen Hunger hatten. Kommen Sie jetzt.“
    Ich folgte ihr. Wir gingen am Speisesaal vorbei, der sich inzwischen geleert hatte bis auf ein paar Kellner, die die Tischtücher in Wäschesäcke stopften. Sie drückte den Rufknopf für den Fahrstuhl, der Mr D. so rasch von mir fortgebracht hatte. Schweigend fuhren wir nach unten. Es war nur logisch, dass der Fahrstuhl direkt in einer Küche hielt, wo einige Mitarbeiter uns neugierig musterten. Angela führte mich durch verschiedene Flure zurück in den Umkleideraum.
    „Werde ich jetzt rausgeworfen?“ Das war eine schreckliche und unehrenhafte Vorstellung, und ich spürte Tränen in meinen Augen brennen.
    „Noch nicht.“ Sie drehte an einem Schrank die richtige Kombination und öffnete ihn. „Zieh dein Oberteil aus.“
    Ich zog das T-Shirt über den Kopf und verschränkte die Arme vor meinen Brüsten, weil ich sie vor der kalten Luft und Angelas interessiertem Blick beschützen wollte. Sie reichte mir ein schwarzes aufgeschnürtes Lederbustier, das ich mir über den Kopf streifte.
    „Andersrum“, sagte sie. Meine Begriffsstutzigkeit schien sie wütend zu machen. Sie drehte mir das Top um, sodass die Schnürung am Rücken saß.
    Dann zerrte sie an den Schnüren. Meine Brüste wurden zusammengequetscht und nach oben gedrückt. Sie schnürte mich fest, und ich schnappte verzweifelt nach Luft.
    „Nippel raus!“
    „Was?“
    Sie schnaubte ungeduldig. „So.“ Dann kniff sie mich in die Brüste und zog die Nippel über den Rand des Bustiers. „Und jetzt ziehen wir noch diese hier an.“
    Diese hier waren zwei Nippelklemmen, die spitz und bewehrt waren wie Krokodilmäuler. Sie befestigte die Klemmen an meinen harten Nippeln, die sofort dunkler und länger wurden. Zwischen den Klemmen verlief eine Kette, an der sie probeweise zog. Das Gefühl, das mich durchschoss, war eine Mischung aus Lust und Schmerz. Ich fuhr fast aus meiner Haut, so schrecklich war es. Ich war inzwischen sterbensneugierig, was als Nächstes kam, aber ich würde den Teufel tun, Angela danach zu fragen. Sie holte jetzt ihre nietenbewehrten Stiefel aus einem anderen Spind. Nur widerstrebend zog sie die Plüschpantoffeln aus.
    Während sie fluchend an den Stiefelreißverschlüssen zog und zerrte, betrachtete ich mich in dem Ganzkörperspiegel. Ich drückte das Kreuz durch und richtete mich auf, als ich mein Spiegelbild sah. Meine Nippel standen wie kleine Knöpfe vor, meine Augen glänzten, und mein Haar war zerzaust. Die Kette zwischen den beiden Nippelklemmen baumelte bis hinab zu meinem Schritt.
    Nachdem sie ihre Stiefel angezogen hatte, fuhr Angela mit einem Kamm durch mein Haar. Nachdem sie mich gefragt hatte, ob ich einen Lippenstift hatte – was ich verneinte –, holte sie aus ihrem Spind einen und trug dunkelrote Farbe auf meine Lippen auf. Sie trat zurück und betrachtete bewundernd ihre Arbeit. Schließlich gab sie winzige Mengen Lippenstift auf meine Nippel, um das Bild zu vervollständigen.
    „Sehr hübsch“, sagte sie. „Nasses Höschen?“
    „Wie bitte?“ Ich war mir nicht sicher, ob sie ihr Höschen meinte oder meins, aber sie schob ungerührt einen Finger in mein Höschen und nickte zufrieden.
    „Du dreckige, kleine Hure“, murmelte sie. Ihre Finger streiften meine Klitoris, und das Gefühl durchzuckte mich bis in meine harten Nippel. „Sie werden eine Menge