Dokument1

Sekunden vor dem Zusammenstoß glitten Christines Scheinwerfer links an Buddy vorbei. Der Fury schoß so sauber und exakt durch die Einfahrt wie eine Gewehrkugel durch den Lauf zur Mündung. Er nahm die Holzschranke mit und fetzte sie kopfüber in die Nacht, während die gelben Katzenaugen der geborstenen Schranke sich im Scheinwerferlicht drehten wie ein leuchtender Propeller.
    Buddy Reppertons Camaro prallte mit dem Heck gegen die Betoninsel, auf der das Wächterhäuschen stand. Der zwanzig Zentimeter hohe Betonsockel der Insel schälte alles weg, was am Boden des Camaro angebracht war. Das verbogene Gestänge der Auspuffanlage blieb wie eine abstrakte Metall-skulptur auf dem Schneeboden liegen. Das Heck des Camaro wurde zuerst zusammengequetscht wie ein Akkordeon und dann vollständig zertrümmert, und mit ihm wurde auch Bobby Stanton zertrümmert. Buddy hatte das Gefühl, als würde er von hinten mit einem Kübel warmen Wassers überschüttet. Es war Bobby Stantons Blut.
    Der Camaro stieg senkrecht hoch, ein zerquetschtes, zerknittertes Projektil, umgeben von einem Schwärm kleiner Splitter und Bleche. Ein Scheinwerfer brannte noch wie irre. Das zertrümmerte Chassis beschrieb in der Luft eine Drehung von dreihundertsechzig Grad, prallte dann auf und überschlug sich. Ehe sie umkippten, kam der ganze Motor durch die Zwischenwand in die Fahrgastzelle und zerquetschte Richie Trelawney von der Hüfte abwärts. Es gab eine puffende Explosion aus dem geborstenen Benzintank, als der Camaro zur Ruhe kam.
    Buddy Repperton lebte noch. Er war an mehreren Stellen von herumfliegenden Glasscherben verletzt worden - ein Ohr war mit chirurgischer Präzision abgetrennt worden und hatte ein rotes Loch an der linken Kopfseite hinterlassen, und sein Bein war gebrochen, aber er lebte noch. Der Sicherheitsgurt hatte ihm das Leben gerettet. Er drückte auf den Knopf, und der Gurt sprang zurück. Das Feuer im Heck hörte sich an wie knisterndes Papier. Er konnte die Backofenhitze spüren.
    Er versuchte, die Tür zu öffnen, aber die saß wie ange-schweißt.
    Mit einem heiseren Keuchen warf er sich durch das Loch, wo die Windschutzscheibe gewesen war…
    … und dort war Christine.
    Sie stand knapp vierzig Meter von ihm entfernt am Ende einer langen Bremsspur, die Scheinwerfer auf ihn gerichtet.
    Der Motor hörte sich an wie das bedächtige Schnaufen eines gigantischen Tieres.
    Buddy fuhr sich mit der Zunge über die Lippen. An der rechten Seite zog und stach etwas bei jedem Atemzug. Da war auch etwas gebrochen. Rippen.
    Christines Motor heulte auf und wurde wieder leise, heulte auf und wurde leise. Schwach, wie aus dem Alptraum eines Wahnsinnigen, konnte er die Stimme von Elvis Presley hören, der »Jailhouse Rock« sang.
    Orangefarbene Leuchtzungen mit rosa Spitzen im Schnee, dazu das knisternde Geräusch von Feuer. Der Benzintank würde explodieren. Er würde…

    Er explodierte. Der Benzintank des Camaro zerbarst mit einem lauten, trockenen Knall. Buddy spürte, wie ihn eine Hand brutal in den Rücken stieß, er flog durch die Luft und landete auf der schmerzenden Seite im Schnee. Sein Parka brannte. Er wälzte sich, vor Schmerzen grunzend, im Schnee und löschte die Flammen auf seinem Rücken. Dann versuchte er, auf die Knie zu kommen. Hinter ihm war der Camaro ein lodernder Scheiterhaufen in der Nacht.
    Vor ihm Christines Motor, aufheulend, leise, aufheulend, leise, dann noch schneller wechselnd, ungeduldiger.
    Buddy gelang es endlich, auf Hände und Knie zu kommen.
    Er blickte durch einen verschwitzten Vorhang von Haarsträhnen auf Cunninghams Plymouth. Die Motorhaube war dort, wo der Plymouth die Schranke mitgenommen hatte, eingedrückt, und aus dem Kühler lief eine Mischung aus Wasser und Frostschutzmittel, die im Schnee eine dampfende Spur hinterließ wie eine Wildfährte. Buddy leckte sich wieder die Lippen.
    Sie waren so trocken wie Eidechsenhaut. Sein Rücken fühlte sich warm an, als hätte er dort einen mittelschweren Sonnenbrand; er konnte seine verbrannten Kleider riechen; aber in seinem Schock hatte er noch gar nicht bemerkt, daß der Parka, das Hemd und das Unterhemd weggebrannt waren.
    »Hör zu«, sagte er, kaum bewußt, daß er redete, »he, hör zu…«
    Christines Motor jaulte und schoß auf ihn los; ihr Hinterteil wedelte hin und her, bis die Räder auf dem Pulverschnee packten. Die klaffende Kühlerhaube glich einem im Fauchen erstarrten geöffneten Rachen.
    Buddy wartete, auf Händen und Knien gestützt, im