Dokument1

herangekommen. Die Zwillingsscheinwerfer leuchteten den Wagen so hell aus, daß man dabei hätte Kleingedrucktes lesen können. Er schob sich noch dichter heran. Es konnte nur noch Sekunden bis zum Anprall dauern.
    Der Camaro kam plötzlich aus der Spur, als der Wagen hinter ihnen ein kleines Stück zurückfiel. Buddy kam es so vor, als würden sie plötzlich über dem Boden schweben, und er wußte, daß sie nur um eine Haaresbreite von einem Kreiseln entfernt waren, wo die Vorderräder auf einmal den Platz mit den Hinterrädern tauschten und sie so lange Karussel fuhren, bis sie in etwas Festes prallten und sich überschlugen.
    Ein Schweißtropfen, so warm und salzig wie eine Träne, lief ihm in das rechte Auge.
    Dann, nach einer Ewigkeit, fing sich der Camaro wieder.
    Als Buddy merkte, daß er den Wagen wieder unter Kontrolle hatte, drückte er den Gashebel flach auf den Wagenboden.
    Wenn das Cunningham war, der sie in seiner alten 58er Rostlaube verfolgte - ah, war das nicht ein Bestandteil seiner Träume gewesen, an die er sich kaum noch erinnern konnte? -, würde der Camaro ihn stehenlassen.

    Der Motor heulte auf. Die Nadel des Drehzahlmessers bewegte sich wieder mit 7000 Umdrehungen am Rand des roten Warnfeldes. Der Geschwindigkeitsmesser zeigte über hundert Meilen an, und die Schneewälle rasten mit gespenstischer Lautlosigkeit an ihnen vorbei.
    »Oh, lieber Gott«, klapperte Bobby im Rücksitz, »oh, lieber Gott, bitte laß mich nicht sterben. Oh, lieber Gott, oh, heilige Scheiße…«
    Er war an dem Abend nicht dabei, als wir Pickelgesichts Wagen demolierten, dachte Buddy. Er hat keine Ahnung, was eigentlich läuft. Der arme Hurensohn. Bobby tat ihm nicht wirklich leid, aber wenn er überhaupt Mitleid für einen anderen hätte empfinden können, dann vermutlich für dieses kleine Spatzenhirn-Greenhorn. Rechts neben ihm saß Richie Trelawney kerzengerade auf dem Beifahrersitz, blaß wie ein Grabstein, und die Augen aßen sein Gesicht auf. Richie wußte sehr wohl, um was es ging.
    Der Wagen hinter ihnen kam flüsternd näher, seine Scheinwerfer schwollen im Rückspiegel an.
    Er kann unmöglich aufholen! schrie eine Stimme in Buddys Gehirn.
    Das ist unmöglich! Doch der Wagen hinter ihnen holte tatsächlich auf, und Buddy spürte, daß er zum Töten ansetzte. Sein Verstand raste wie eine Ratte in einem Käfig, suchte einen Ausweg und fand keinen. Die Lücke im Schneewall an der linken Seite, wo die kleine Nebenstraße abzweigte, die er sonst nahm, um das Haupttor zu umgehen, hatte er bereits passiert.
    Zeit, Raum und Möglichkeiten schwanden.
    Wieder ein Touchieren mit dem Heck an der Schneebande, der Camaro schleuderte mit einer Geschwindigkeit von ungefähr hundertzehn Meilen pro Stunde. Keine Hoffnung mehr, Mann, dachte Buddy schicksalsergeben. Er nahm die Hände vom Lenkrad und packte den Sicherheitsgurt. Zum erstenmal in seinem Leben schnallte er sich an.
    Gleichzeitig kreischte Bobby Stanton auf der Hinterbank in schriller Angstekstase: ” Das Tor, Mann! Oh, Jesus, Buddy, das Toooooor…«
    Der Camaro rutschte über den Scheitel der letzten Anhöhe.
    Nun ging es wieder hinunter, auf eine Stelle zu, wo die Straße sich abermals gabelte, und zwar in eine Zu- und Ausfahrt des Nationalparks. Zwischen den beiden Fahrspüren stand ein kleines Torhaus auf einer Betoninsel - im Sommer saß dort eine Dame auf einem Campingstuhl und kassierte von jedem Wagen, der in den Park fahren wollte, einen Dollar.
    Nun war dieses Torhaus mit geisterblassem Licht überflutet, als die beiden Wagen darauf zurasten. Der Camaro konnte die Spur nicht mehr halten, die Schleuderbewegung nahm zu.
    »Mal sehen, Pickelgesicht!« schrie Buddy. »Mal sehen, was du jetzt mit deiner verdammten Kiste machst!« Er riß das Lenkrad ganz herum.
    Bobby schrie abermals. Richie Trelawney schlug die Hände vors Gesicht, und sein letzter Gedanke auf Erden war eine ständige Wiederholung: Paß auf herumfliegende Glassplitter auf paß auf herumfliegende Glassplitter auf paß auf herumfliegende Glassplitter auf…
    Der Camaro hatte sich jetzt um hundertachtzig Grad gedreht, und die Zwillingsscheinwerfer des Wagens, der sie verfolgte, blendeten sie nun direkt von vorne, und nun fing Buddy an zu schreien, denn es war tatsächlich der Wagen von Pickelgesicht
    - diesen Kühlergrill, der so breit war wie ein Schneepflug, konnte man unmöglich verwechseln -, nur, daß da niemand hinter dem Lenkrad saß. Der Wagen war total leer.
    Und in den letzten zwei