Dokument1

her.
    Er trat den Gashebel voll durch, und der Camaro fing an zu fliegen. Die Nadel des Geschwindigkeitsmessers kroch auf siebzig zu, dann auf achtzig. Bäume huschten vorbei, schwarze Silhouetten in der Nacht. Die Lichter hinter ihnen fielen nicht zurück; sie holten sogar noch auf. Die Doppelscheinwerfer vereinigten sich zu zwei heißen Augen.
    »Mann, du solltest ein bißchen langsamer fahren«, sagte Richie. Er griff nach seinem Sicherheitsgurt, zeigte jetzt seine Angst. »Wenn wir uns bei diesem Tempo überschlagen…«
    Buddy reagierte nicht. Er saß über das Lenkrad gebeugt, abwechselnd die Straße im Blick und den Rückspiegel, wo diese Lichter wuchsen und wuchsen.
    »Vor uns macht die Straße eine Kurve«, sagte Bobby heiser.
    Und als sie auf die Kurve zurasten, wo ein Geländer am Straßenrand mit im Scheinwerfer des Camaro glitzernden gelben Katzenaugen auf die Gefahrenstelle hinwies, schrie er im Rücksitz: »Buddy! Eine Kurve, eine Kurve!«
    Buddy schaltete in den zweiten Gang hinunter, und der Motor des Camaro protestierte quietschend. Der Drehzahlmesser schnellte auf 6000 Umdrehungen pro Minute, glitt kurz bei 7000 Umdrehungen in das rote Warnfeld hinein und fiel dann in einen normalen Bereich zurück. Fehlzündungen knatterten wie Maschinengewehrfeuer durch die Auspuffrohre des Camaro. Buddy kurbelte am Lenkrad, und der Wagen glitt in die scharfe Kurve hinein. Die Hinterräder rutschten über hartgebackenen Schnee. Buddy wartete den allerletzten Moment ab, ehe er wieder auf das Gaspedal stieg. Der Camaro prallte mit der linken Heckseite gegen den Schneewall am Straßenrand und hinterließ eine sargähnliche Delle, bevor er auf die Fahrbahn zurückgeworfen wurde. Jetzt schleuderte er auf die andere Seite. Buddy ließ den Wagen rutschen, mit den Vorderrädern gegensteuernd, ehe er wieder Gas gab, um aus der Kurve herauszukommen. Einen Moment lang glaubte er, der Wagen würde nicht reagieren, sondern weiterrutschen, und sie würden mit fünfundsiebzig Meilen über die Böschung pre-schen.
    Doch der Camaro packte es.
    »Himmel, Buddy, fahr langsamer!« jammerte Richie.
    Buddy hing über dem Lenkrad, ein Grinsen in den blutunterlaufenen Augen über dem Vollbart, eine Flasche Texas Driver zwischen die Schenkel geklemmt. Haha! Das sollst du mir erst mal nachmachen, du verrückter, mordlustiger Hundesohn! Wollen doch mal sehen, ob du das schaffst, ohne dich zu überschlagen!
    Doch eine Sekunde später waren die Scheinwerfer schon wieder in seinem Genick, näher als je zuvor. Buddys Grinsen •
    flackerte und erlosch. Zum erstenmal spürte er ein unmännliches lähmendes Kribbeln, das an den Beinen bis zu den Lenden hinaufkroch. Angst - echte Angst - erfaßte ihn nun.
    Bobby hatte sich umgesehen, als der Wagen, der sie verfolgte, durch die Kurve kam, und nun wandte er sich wieder mit schlaffem käsigen Gesicht in die Fahrtrichtung: »Er ist nicht mal gerutscht«, sagte er. »Aber das ist doch unmöglich! Das ist…«
    »Buddy, wer ist es?« fragte Richie.
    Er streckte die Hand aus, um Buddys Ellenbogen zu berühren, doch seine Hand wurde mit solcher Kraft fortgeschleudert, daß sie mit den Knöcheln gegen die Windschutzscheibe prallte.
    »Faß mich nicht an«, -flüsterte Buddy. Die Straße war wieder ein gerades Band vor ihm, aber kein schwarzer Asphalt, sondern hartgebackener weißer, rutschiger Schneebelag. Der Camaro rollte über diese schlüpfrige Oberfläche mit mehr als neunzig Meilen. Nur sein Dach und der orangefarbene Tisch-tennisball auf der ausgefahrenen Antennenspitze waren zwischen den brusthohen Schneewällen am Straßenrand sichtbar.
    »Faß mich ja nicht an, Richie. Nicht bei diesem Tempo!«
    »Es ist…« Richies Stimme brach, er konnte nicht weiter-sprechen.
    Buddy warf ihm einen Seitenblick zu, und als Richie die Angst in Buddys kleinen roten Augen sah, stieg die Panik in seiner Kehle hoch wie heißes, brodelndes Öl.
    »Ja«, erwiderte Buddy, »ich glaube, er ist es.«
    Hier oben gab es keine Häuser; sie befanden sich bereits auf dem Gelände des Nationalparks. Hier oben gab es nur hohe Schneewälle am Straßenrand und dahinter eine ununterbrochene Kette dunkler Bäume.
    »Er will uns von hinten aufspießen!« kreischte Bobby auf dem Rücksitz. Seine Stimme war so hoch wie bei einer alten Frau. Zwischen seinen Füßen hüpften die vollen Flaschen Texas Driver im Karton. »Buddy! Der Kerl will uns aufspießen!«
    Der Wagen war bis auf gut einen Meter an die hintere Stoßstange des Camaro