Drachenboot

ihn jahrelang nicht gesehen. Du hast nur vergessen, wie er ist.«
    Doch ich wusste auch, dass das nicht die ganze Wahrheit war.
    Wortlos drängten wir uns durch das Gewühl auf den hölzernen
Gehwegen, während der Himmel immer dunkler wurde und der Regen in Graupel überging.
    »Du kommst mir … älter vor«, sagte Jon Asanes schließlich, als wir stehen blieben, um einem Trupp von Fuhrleuten zuzusehen, die eine riesige Messingglocke transportierten. Sie war fast so groß wie ein kleines Haus und für den Kreml auf der anderen Seite des Wolchow bestimmt. Die Slawen in Nowgorod und Kiew lieben ihre Glocken über alles und läuten sie bei jeder nur denkbaren Gelegenheit.
    Ich antwortete nicht. Wir überquerten den Platz hinter den schwitzenden Männern und gingen zu der großen Statue von Perun, die den Marktplatz beherrschte und an deren Sockel Opfergaben lagen.
    »Ich weiß, woran das liegt«, sagte Jon plötzlich, indem er mich festhielt und ansah.
    »Was?«
    »Dass du älter aussiehst«, sagte er grinsend. »Du lachst nicht mehr«, fügte er hinzu.
    Ich lachte ihn an, um ihn Lügen zu strafen, doch er schüttelte den Kopf und zeigte auf seine Augen.
    »Mit dem Mund schon«, sagte er, »aber hier nicht.«
    Er hatte recht, und ich ärgerte mich ein bisschen, doch gleichzeitig war ich stolz auf ihn. Ich kam aber nicht mehr dazu, etwas dazu zu sagen, denn ich sah eine Gestalt, bei deren Anblick sich mir der Magen zusammenzog.
    Er ging an einem Stab, trug eine zerfetzte braune Kutte, die ihm bis zum Knie reichte. Darunter trug er eine dicke wollene Hose, die einst blau gewesen sein mochte. Er hatte neue, schwere Schuhe an, vielleicht ein Geschenk seiner sächsischen Christusanhänger, dazu trug er Beinwickel, die so dreckig waren, als stammten sie aus einem Grab.
    An seinen Augen erkannte ich, wer es war, und sie waren auch alles, was ich in dem Gestrüpp sehen konnte, mit
dem sein Gesicht bedeckt war. Sein Bart war lang und verfilzt und ging in sein Kopfhaar über, das ihm bis über die Schultern reichte – aber seine Augen zu beiden Seiten der Nase, die gebogen war wie ein Krummdolch, die waren genauso dunkel wie früher, nur der berechnende Ausdruck war verschwunden, vielleicht war seine Besessenheit der Grund dafür. Jetzt waren es eher die Augen eines Pfahlsitzers, eines dieser verrückten Einsiedler, die in die Wildnis ziehen und sich dort auf einen aufgerichteten Baumstamm hocken.
    Martin, der Mönch.
    Als ich den kleinen Mönch das erste Mal sah, vor vielen Jahren, in Birka, hatte er eine ähnliche braune Kutte getragen, aber sie war sauber und neu gewesen, mit einer hellen Kordel. In weichen Pantoffeln war er über den polierten Fußboden auf mich zugekommen, aber wegen der Kälte trug er zusätzlich warme Wollsocken. Sein Gesicht war damals hellwach und so glatt rasiert, dass sich das Laternenlicht darin widerspiegelte, sein braunes Haar war ringsherum gleichmäßig kurz geschnitten, mit einer sauberen Tonsur in der Mitte.
    Sein Gott hatte ihn nicht besonders gut behandelt.
    »Orm«, sagte er mit der bekannten heiseren Stimme, bei der mir fast übel wurde. Er lehnte sich auf seinen Stab, den er mit beiden Händen festhielt. Seine Fingernägel waren abgebrochen und schmutzig, und ich sah den verkürzten kleinen Finger. Er versuchte ein Lächeln, aber ich wünschte, er hätte das lieber nicht getan, denn seine schwarzen, verfaulten Zähne sahen aus, als seien sie ihm irgendwann eingeschlagen worden.
    »Martin«, antwortete ich.
    »Du bist gewachsen, und offenbar geht es dir gut«, sagte er.
    »Was man von dir nicht sagen kann.«
    »Ich bin reich, denn ich habe Gott.«
    »Wenn das alles ist, was du als Tausch für dein heiliges Stück Holz anzubieten hast, dann können wir das Gespräch gleich beenden.«
    Er beugte sich vor und schien äußerst angespannt. Alles an ihm zitterte. »Hast du es?«
    »Ich habe es. Ich habe es in Serkland Sigurd Heppni abgenommen. Der brauchte es nicht mehr, denn die Finnen hatten ihn getötet. Ein schlechter Scherz für Sigurd, ausgerechnet Heppni zu heißen.«
    Er schien nicht sehr amüsiert, doch ich wusste, er konnte genug Nordisch, um zu wissen, dass heppni »der Glückliche« hieß.
    »Ich muss es haben«, sagte er nur, und seine dunklen Augen glitzerten.
    Jon wurde unruhig, er brannte darauf, sich mit ein paar passenden Beleidigungen an dem Gespräch zu beteiligen, wusste aber, dass es mich ärgern würde. Um uns herum herrschte das rege Treiben des Marktes von Nowgorod,