Dreck

Sind Sie Letterman?«
    Letterman nickte. »Was haben Sie für mich?«
    »Nicht so hastig«, antwortete Snyder. Er setzte sich auf dem Rasen und stützte die Unterarme auf die Knie. »Lassen Sie uns das in Ruhe besprechen.«
    Letterman blickte für einen Moment ratlos auf den Wuschelkopf des Mannes und setzte sich dann ebenfalls. »Es gibt nichts, was wir in Ruhe besprechen müssten. Sie sagen mir, wo ich Wyatt finde, und bekommen dafür zwanzig Riesen.«
    »So einfach ist das nicht. Erstens: Woher weiß ich, dass ich das Geld auch wirklich bekomme? Und zweitens weiß ich erst dann genau, wo Wyatt sich aufhält, wenn ich Kontakt mit ihm aufgenommen habe.«
    Letterman betrachtete Snyder. Er mochte ihn nicht. Snyder sah grobschlächtig und verlebt aus und wirkte sehr selbstgefällig. Letterman verspürte die starke Neigung, ihm mit dem Messer durch die albernen Haare zu fahren und ihm einen ordentlichen Schnitt zu verpassen. »Wollen Sie damit andeuten, dass Sie für ihn arbeiten?«
    Snyder nickte. »Soll irgendwo im Süden abgehen. Am Montagmorgen fliege ich los.«
    »Werden Sie ihn persönlich treffen?«
    »Irgendwann schon. Ich fliege nach Adelaide, dort soll ich ein Taxi zum Busbahnhof nehmen. Mit dem Bus geht’s dann in den Busch. So, mehr erfahren Sie erst, wenn ich die Farbe des Geldes gesehen habe.«
    Letterman überhörte die letzte Bemerkung. »Draußen im Busch? Was hat er vor?«
    »Vielleicht habe ich mich nicht deutlich genug ausgedrückt. Das ist hier keine Gratisveranstaltung, klar? Ich will ’n bisschen Kohle sehen, und zwar gleich. Den Rest, wenn Sie ihn haben. Ist doch ein fairer Vorschlag.«
    Letterman nahm die schwarze Hornbrille ab und fing an, die Gläser zu putzen. »Betrachten Sie es einmal aus meiner Sicht. Ich war schon x-mal im Süden, noch einmal muss ich da nicht unbedingt hin. Schon gar nicht, um aufs Kreuz gelegt zu werden, so nach dem Motto: ›der Typ aus Sydney ist uns prima auf den Leim gekrochen.‹ Oder so ähnlich. Geben Sie mir was Konkreteres in die Hand.«
    Die letzte Straßenbahn ratterte gerade durch die Nicholson Street, kaum hundert Meter entfernt von ihnen. Letterman bemerkte, wie die Lichter der Bahn mitten auf der Kreuzung einmal kurz aus und dann gleich wieder angingen. Der Geräuschpegel der Straße war konstant hoch, selbst um diese Uhrzeit. Langsam wurde es kühl. Er war müde. Der Mord an Pedersen hatte ihn für kurze Zeit erleichtert, nun kehrte die gewohnte Anspannung zurück.
    »Also gut«, sagte Snyder. »Es handelt sich um einen Überfall auf einen Geldtransporter, mehr weiß ich nicht. Er hat Eddie Loman gebeten, jemanden zu schicken, der sich mit Funkanlagen und dergleichen auskennt.«
    »Wann?«
    »Nächsten Donnerstag.«
    »Wo trefft ihr euch?«
    »Irgendein Kaff namens Vimy Ridge.«
    Letterman zog einen Umschlag aus der Tasche. Er zahlte gern zwanzig Riesen, wenn er dafür Wyatt bekam. Gab gern auch ein bisschen Vorschuss. Was er nicht mochte, war, dass Snyder versuchte, die Spielregeln zu bestimmen.
    »Hier sind zweitausend Dollar«, sagte er. »Führen Sie mich zu Wyatt, dann bekommen Sie den Rest.«
    »Sie meinen, so kriegen Sie mich? Sie denken, dass ich jetzt auf alle Fälle hinfliege. Aber ich wäre auch ohne Ihr Geld geflogen. Ich will was vom Kuchen abhaben. Wyatt können Sie umlegen, wenn alles vorbei ist, keine Sekunde früher, klar?«
    »Mit anderen Worten: Ich folge Ihnen und warte.«
    »Exakt«, sagte Snyder, »Sie halten sich im Hintergrund, bis ich das Okay gebe.« Er erstarrte plötzlich. »Scheiße, die Bullen.«
    Gleichgültig blickte Letterman auf. Zwei junge Polizisten hatten den Park von der Nicholson Street aus betreten und kamen auf sie zu. Sie leuchteten die Gegend mit Taschenlampen ab.
    Letterman erhob seine Stimme und deklamierte lallend: »Güte trägt jeder von uns in seinem Herzen. Der Herr Jesus Christus hat mich das gelehrt. Geh auch du in dich und entdecke deine Herzensgüte!«
    Snyder reagierte einigermaßen prompt. »Du bist doch irre, Mann«, sagte er und tätschelte Letterman die Hand. »Nur auf dem Grunde deiner Rotweinflasche wirst du noch ’n bisschen Herzensgüte finden. Schönen Tag noch«, rief er, als die Polizisten näher kamen.
    Die beiden grinsten sich an und gingen ihres Weges. Letterman sah ihnen nach. Ab und zu leuchteten sie mit ihren Taschenlampen den Wegesrand ab und waren bald außer Sichtweite, wurden irgendwo an der Südseite des Parks von der Dunkelheit verschluckt.
    »Loman«, murmelte er.
    »Was