Drecksau

während ich den tanzenden Schneeflocken zusehe. Ich singe vor mich hin: Fmmm steaming, its a shite Christmas ... Da liegt etwas auf dem Boden, im Garten ...

    Was ist es? Ein Sack Kohlen. Hab ich ein Glück.
    Ich schleife ihn ins kalte, dunkle Zimmer. Ich schichte vorsichtig ein Feuer auf und zünde es an. Es brennt schnell hoch. Ich sitze wie hypnotisiert vor seinen züngelnden Flammen, die das einzige Licht im Raum spenden, abgesehen von einem kleinen, nervtötenden roten Blinklicht auf dem Sideboard neben mir, dessen matter, giftroter Widerschein auf Staceys Foto fällt.
    Ich stelle den Anrufbeantworter an, um meine Nachrichten abzuspielen.
     
    – Bruce, Bunty. Bitte ruf mich an.
    PIIEP.
    – Bruce, Bunty. Ich mache mir Sorgen um dich, Darling. Sie sagen, du wärst krank. Ich habe angerufen, aber du warst nicht da. Ruf mich an.
    PIIEP.
    – Chrissie hier. Meld dich mal, Süßer!
    PIIEP.
    – Hallo, Bruce. Gus hier. Hoffe, dir geht's gut und du bist bald wieder auf den Beinen. Klingel doch mal an.
    PIIEP.
    – Mister Robertson, hier ist Heather Sim. Euans Mutter. Es wäre toll, wenn Sie Karten für Tynecastle für das Celtic-Spiel am einundzwanzigsten bekommen könnten. Ich weiß nicht, ob Ihnen das gelegen kommt oder nicht. Vielleicht können Sie mich unter sechs-eins-zwei-sieben-vier-vier-drei zurückrufen. Nochmals danke.
    PIIEP.
    – Brucey-Baby, Chrissie hier. Du hast weder auf das Telefon noch auf mein Klopfen reagiert. Ich war gestern da. Ich weiß, daß du zu Hause bist. Draußen wird die Straße aufgerissen. Dein Gas muß abgestellt werden. Was ist los, mein Großer? Wird's dir zuviel? Ruf mich an, falls du zufällig jemals deine Eier wiederfindest!
    PIIEP.
    – Irgendwer zu Hause? Na, dann nicht... PIIEP.
    – Bruce ... bitte, bitte, bitte ruf mich an. Bunty hier. Bitte, Bruce.
    PIIEP.
    – Bruce ... Shirley hier ... Bruce ... ruf mich an ... ruf mich an!
    PIIEP.
    – Bruce. Gus. Ich hab se nich gekriecht, Bruce. Sie ham mich nich genommen. Ruf mich an, Bruce, ich will die Police Fédération einschalten. Du kanns dir denken, wer's geworden is!
    PIIEP.
    – Hallo ...
    PIIEP.
     
    Es reicht. Ich ziehe den Telefonstecker raus. Noch mehr Fernsehen, das brauche ich jetzt. Mehr Fernsehen.
    Nein. Die Sender, die Stimmen, immer diese beschissenen Stimmen ...
    Dann ein Klopfen an meiner Tür. Ich kümmere mich nicht drum, aber das Klopfen wird lauter und lauter und klingt, als würde, wer immer da klopft, gleich nach guter Polizistenart die Tür einschlagen. Ich mache auf, und da ist er, steht vor mir im Türrahmen, und über seine Schulter kann ich sehen, wie Tom Stronachs BMW ausparkt und davonfahrt. Die Wintersonne funkelt in meinen Augen. Das Schneetreiben. Es hat aufgehört. Ist einfach weg. Verdammte Scheiße.
    – Ich mußte einfach kommen, Bruce, sagt er zu uns. – Ich hab mir Sorgen um dich gemacht. Du hast ja wirklich nen harten Film hinter dir. Ich mußte einfach kommen, wiederholt er.
    Wir möchten die Tür schließen, aber es ist einfacher, ihn reinzulassen. Wir sagen nichts, aber wir gehen nach hinten in unsere Küche und setzen uns. Wir schauen hinaus auf unseren Garten: tot und verwahrlost. Er ist einmal so schön gewesen. Carole arbeitete gerne im Garten, ich nie. Aber ich wußte ihre Mühen zu schätzen. Saß gerne mit einer Dose Lager draußen. Die schlichten Freuden. Staceys Schaukel ... die hat sie vor ein paar Jahren bekommen. Vor wie vielen?
    Ray folgt mir hinein und nimmt mir gegenüber Platz. Ein anteilnehmender Besucher.
    – Ich brauch dir ja wohl nicht zu sagen, Bruce, daß ich bei aller Freude doch nicht ganz glücklich über meine Beförderung sein kann. Hättest du nicht diese ... na ja, diese Probleme gehabt ... tja, dann hättest du das Rennen gemacht, Kumpel. Muß man ehrlich zugeben.
    – Aye, Ray, da steckt man nich drin, nicke ich. Darum ging es also. Darum ging es bei dem Anruf von Gus.
    Lennox hat ein abschätzendes Lächeln aufgesetzt, der Mund gespannt, die Augen suchend, aber seltsam tot und mechanisch, ganz Polizist. – Weißte, was dein Problem ist, lacht er kalt, – hast dich nich an das gehalten, was du selbst gepredigt hast.
    Wir können nichts sagen.
    Lennox spricht mit uns auf eine Art, die vorgibt, es diene alles ja nur unserm Besten und nicht seiner eigenen diebischen Schadenfreude. – Du hast es mir doch selbst verklickert, Bruce. Ich weiß noch, was du gesagt hast: Erst mal die Parteilinie auschecken, und dann immer schön den Katalog runterbeten.
    –