Drecksau

Jacket Required? Der Spastiker hat keinen blassen Schimmer von Musik.
    – Na ja, lenkt Tom ein, – vielleicht nicht so gut wie No Jacket Required, aber definitiv mindestens so gut wie Face Value und Längen besser als Hello I Must Be Going! und But Seriously und diese letzte da, wie hießt die noch?
    – Bot h S ides, sage ich.
    Das ist genau seine Alte; hält's mit beiden Seiten ... link.
    – Aber das wär ja kein Kunststück, eh?
    Ich schätze, Stronach kennt seine Musik. Würd ich auch, wenn ich nichts Besseres zu tun hätte, als mir den ganzen Tag irgendwelchen Scheiß anzuhören.
    – Wie ich sehe, warst du auch in der Zeitung, Bruce, grinst Tom, hebt die Mail hoch und wedelt mit diesem grausigen Foto nach mir.
    Mich schaudert es. – Aye ...
    – Muß furchtbar gewesen sein, Stronach schüttelt den Kopf, -... hier, sieh dir das an! Er zeigt auf den Bildschirm, jetzt kommt's, Bergkamps Tor für Arsenal ...
    Ray Pariour flankt, Dennis Bergkamp versetzt schon mit der bildschönen Annahme den ersten Verteidiger, dann dribbelt er am zweiten vorbei und kann sich die Ecke aussuchen, der aus dem Kasten gerannte Torhüter natürlich chancenlos. Eins-zu-null für Ar-se-null ...
    Ich kippe ein paar Dosen Bier mit Stronach, um meinen Kater zu lindern, dann gehe ich wieder rüber. Mich juckt es, und ich muß meine Genitalien inspizieren. Dieser Scheißausschlag wird immer schlimmer. Rossi könnte recht haben, vielleicht hat es wirklich mit dem fettigen Essen zu tun. Ich kratze wie verrückt meine Oberschenkel und meinen Sack. Ich muß daran denken, daß irgendne Schlampe mich infiziert haben könnte. Ich könnte eine Allergie gegen Fritiertes haben, aber noch wahrscheinlicher gegen Käse. Nur esse ich nie verflckten Käse. Ich fresse den ganzen Tag, aber ich nehme weiter ab. Vielleicht hab ich irgendwas. Aids von irgendner Nutte. Nee ... kann nicht sein. Ich passe auf. Nur Schwule und Asseln kriegen Aids. Würmer, vermutet Rossi. Scheiß würmer.
    Ich bin zu müde, um heute zur Arbeit zu gehen. Dienstag ist ein Scheißtag, und ich hab sowieso zu viele Überstunden gemacht. Tu nie an einem Montag oder Dienstag, was du an einem Samstag oder Sonntag gegen Wochenendzulage tun kannst. Das ist meine Philosophie. Ich nehme die Steppdecke vom Bett, decke mich auf der Couch damit zu und dämmere in den Schlaf, während ich zusehe, wie Stephen Hendry irgendwen im Snooker putzt. Ist ja schön, daß wenigstens ein Jambo mal ne Silberschale in die Hand bekommt, auch wenn es eher ein besseres Micky-Maus-Pubspiel ist als ein richtiger Sport.

    trösten. Ich klingele Ray Lennox an, aber er ist nicht da. Ich kann die Loge heute abend nicht schon wieder ertragen, beschließe aber, allein was trinken zu gehen. Vielleicht kann ich vor der letzten Runde irgendwo streunende Muschi aufreißen. Auf meinem Weg in die Stadt halte ich kurz an der Stadtbücherei. Ich greife mir ein medizinisches Buch und lese alles über Würmer nach. Ist ja gruslig. Irgendnem Jungen haben sie einen zwölf Meter langen aus dem Arsch gezogen. Ich finde, nachdem ich das gelesen hab, hab ich mir einen Drink verdient.
    Die Pubs sind absolut tot. Eine Bar in der Victoria Street wirkt wie ein Leichenschauhaus. War n beliebter Laden, total schlicht und unspektakulär, also haben sie n Vermögen für die Modernisierung ausgegeben. Dann ist keine Sau mehr hingegangen, also haben sie noch mal Unsummen in ne Restaurierung gesteckt, bloß, daß sie alles nach irgendwelchen grandiosen Vorstellungen, wie ein traditioneller Pub auszusehen hat, restauriert haben, an-
    statt so, wie der Laden ursprünglich war. Also geht immer noch keine Sau hin. Ich denke an Amsterdam, als mir ein Geistesblitz kommt, und ich rufe Stuhlmeister Frank Crozier im Logenhaus an und sage ihm, er soll diese Fotze Toal ins Gebet nehmen, mit der Erklärung, meine Weihnachtsferien in Amsterdam seien gebucht. Frank und ich sind nie richtig miteinander warm geworden. Er sähe es gerne, wenn der alte Willie McPhee weiterhin beim Burns-Supper den Haggis besingt, während ich das Gefühl habe, es müßte etwas Neues her. Seine Stimme klingt daher ein klein wenig frostig. Aber eins muß man Crozier lassen: er sieht es äußerst ungern, wenn linke Fotzen wie Toal, die selbst wenig beitragen, glauben, sie könnten die Königliche Kunst für ihr Zwecke ausnutzen, wann und wie es ihnen beliebt.

    allerdings nicht getan. Dieser kleine Rattenarsch Ocky ist wie vom Erdboden verschluckt, und Lennox' Hilfe ist praktisch