Driver

ihrem Schlummer erwachen und Kopien des Fotos aus Drivers alten Zulassungspapieren ausspucken, zusätzlich zu allen Informationen, die sonst noch über ihn ausgegraben werden konnten. Viel war es nicht; schon damals hatte er instinktiv den Kopf unten gehalten.
    Die zweite Möglichkeit schien eher infrage zu kommen. Außerhalb von Sherman Oaks überholte ein blauer Mustang eine ganze Reihe Autos hinter ihm, nahm dann einen festen Platz in seinem Rückspiegel ein und ließ sich nicht mehr abschütteln.
    Also hatten sie ihm nicht nur jemanden auf die Fersen geheftet, sie wollten auch, dass er wusste, dass sie das getan hatten.
    Unvermittelt bog Driver scharf von der Interstate zu einer Raststätte ab, hielt mit laufendem Motor zwischen den Trucks. Nicht weit entfernt schälte sich eine Familie mit Hunden im Schlepptau aus ihrem Van, die Eltern brüllten ihre Kinder an, die Kinder brüllten sich gegenseitig und die Hunde an.
    Der Mustang tauchte in seinem Rückspiegel auf.
    Also schön, dachte er, jetzt bestimme ich die Spielregeln.
    Er ließ die Kupplung abrupt kommen, schoss die Zufahrtsstraße entlang. Während er beschleunigte, pendelte sein Blick immer wieder zwischen Rückspiegel und Straße. Mit nicht mehr als einer Autolänge Abstand schob er sich zwischen zwei Sattelschlepper.
    Aber egal, was er auch unternahm, er konnte den Dreckskerl nicht abschütteln.
    Immer wieder verließ er die Schnellstraße, mischte sich unter den Ortsverkehr, um Ampeln zwischen sich und seinen Verfolger zu bringen. Oder er beschleunigte auf der Interstate, während sein Blinker suggerierte, er wolle die nächste Ausfahrt nehmen. Dann setzte er sich vor einen Sattelschlepper und gab, sobald er außer Sicht war, Vollgas.
    Was immer er tat, der Mustang klebte hinter ihm wie eine schlechte Erinnerung, wie ein Schicksal, dem man nicht entrinnen kann.
    Schwierige Zeiten verlangen schwerwiegende Maßnahmen.
    Ein gutes Stück außerhalb der Stadt, da, wo die ersten Windräder auftauchten und sich träge drehten, steuerte Driver ohne Vorwarnung in eine Ausfahrt und legte eine Hundertachtziggraddrehung hin. Er stand mit der Schnauze in die Richtung, aus der er gekommen war. Der Mustang kam auf ihn zugerast.
    Dann trat er aufs Gas.
    Er würde für ein oder zwei Minuten außer Gefecht sein, nicht länger. Ein alter Stuntmen-Trick: Im letzten Augenblick warf er sich auf den Rücksitz und wappnete sich für den Aufprall.
    Die Autos krachten frontal gegeneinander. Keines würde mehr selbstständig weiterfahren, aber der Mustang hatte, wie vorherzusehen war, den größeren Schaden abbekommen. Driver trat seine Tür auf und kletterte aus dem Auto.
    »Sind Sie in Ordnung?« rief jemand aus dem Seitenfenster eines verbeulten Pick-ups, der im Leerlauf am unteren Ende der Ausfahrt stand.
    Dann ertönte die lange Fanfare einer Hupe und das Quietschen von Reifen, als hinter dem Pick-up ein Chevy-Van gerade noch zum Stehen kam.
    Driver trat an den Mustang. Sirenengeheul in der Ferne.
    Gordon Ligockis Schmalztolle würde nie wieder gut aussehen. Er hatte sich den Hals gebrochen. Auch innere Verletzungen, nach dem Blut um seinen Mund herum zu urteilen. War vermutlich aufs Lenkrad geknallt.
    Driver hatte immer noch die Gutscheine für Nino’s Pizza.
    Einen davon stopfte er jetzt in Gordon Ligockis Brusttasche.

24
    Der Typ in dem Pick-up nahm ihn mit. Als er mit einem Baseballschläger aus Aluminium ausgestiegen war, hatten sich die jugendlichen Insassen des Vans schnell wieder in den Verkehr eingefädelt.
    »Ich schätze mal, Sie haben viele gute Gründe, nicht mehr in der Nähe zu sein, wenn die Schmiere eintrudelt«, sagte er, als Driver sich ihm näherte. »Davon kann ich selbst ein Lied singen. Steigen Sie ein.«
    Driver stieg ein.
    »Ich heiße Jodie«, sagte er ungefähr nach einer Meile, »aber hier in der Gegend nennt mich jeder Sailor.« Er zeigte auf eine Tätowierung auf seinem rechten Bizeps. »Soll eigentlich ein Fledermausflügel sein. Sieht aber aus wie ein Großsegel.«
    Professionell gestochene Tattoos bedeckten seine Arme – die Fledermaus, eine Frau in einem Baströckchen mit Kokosschalen als Brüste, eine amerikanische Flagge, ein Drache. Die Hände auf dem Lenkrad trugen dagegen Knasttätowierungen, grob gemacht, vermutlich mit Tinte und dem Ende eines Drahtes oder einer Gitarrensaite.
    »Wo fahren wir hin?« fragte Driver.
    »Kommt drauf an … In der nächsten Stadt gibt’s was Anständiges zu essen. Haben Sie zufällig