Driver

gar keine Frage.

23
    In seinem Traum blieb der Hase unvermittelt stehen und griff nun seinerseits den Kojoten an. Unmittelbar vor dem Sprung entblößte er rasiermesserscharfe Zähne.
    Genau in dem Augenblick wachte Driver auf und wusste, dass jemand im Zimmer war. Eine Veränderung der Dunkelheit vor dem Fenster verriet ihm, wo sich der Eindringling befand. Driver wälzte sich im Bett herum, tat so, als würde er unruhig schlafen. Das Bettgestell stieß hart gegen die Wand.
    Der Mann verharrte.
    Driver drehte sich wieder um und setzte die Bewegung fließend fort, sprang auf die Füße. Die Radioantenne in seiner Hand schlug wie eine Peitsche auf den Hals des Mannes. Blut schoss hervor, und einen Augenblick lang, zwei Herzschläge, vielleicht drei, stand der Mann wie erstarrt da. Inzwischen war Driver hinter ihm. Er trat dem Mann die Beine weg und schlug, als er zu Boden ging, wieder mit der Antenne zu, auf die andere Seite des Halses diesmal, dann auf die Hand, die vermutlich nach einer Kanone greifen wollte.
    Driver beugte sich vor, einen Fuß auf dem Arm des Mannes, und zog die Waffe heraus. Eine .38er mit gekürztem Lauf. Als hätte das arme kleine Ding sich die Nase richten lassen, damit es in die Tasche passte.
    »Okay. Steh auf.«
    »Alles, was Sie wollen.« Sein Besucher hob beide Hände, die Handflächen nach vorn. »Ich bin cool.«
    Er war fast noch ein Jugendlicher. Aufgepumpt zu gleichen Teilen von Krafttraining und Steroiden. Dunkles Haar, an den Seiten fast bis auf den Schädel abrasiert, oben länger. Trainingsjacke über einem schwarzen T-Shirt, Goldketten. Kleine, quadratische Zähne. Ganz anders als die des Hasen.
    Driver drängte ihn durch die Wohnungstür und hinaus auf den Balkon, der das ganze Gebäude umgab. Alle Wohnungen führten auf diesen Balkon hinaus.
    »Spring«, sagte Driver.
    »Du bist verrückt, Mann. Wir sind im ersten Stock.«
    »Deine Entscheidung. Mir ist es scheißegal. Entweder du springst oder ich erschieße dich. Denk drüber nach. Sind bestenfalls, wie viel, neun Meter? Du wirst es überleben. Mit ein bisschen Glück kommst du mit zwei gebrochenen Beinen davon, vielleicht noch mit einem zertrümmerten Knöchel.«
    Driver registrierte den Moment, als es umschlug, als die Anspannung des Mannes wich und sein Körper akzeptierte, was gleich passieren würde. Er legte eine Hand aufs Geländer.
    »Grüß Nino von mir«, sagte Driver.
    Hinterher holte er den Matchbeutel von seinem Platz hinter der Tür und ging über die hintere Treppe zu seinem Auto hinunter. Jumpin’ Jack Flash lief gerade im Radio, als der Motor ansprang.
    Verdammt.
    Offensichtlich hatte der Sender sein – wie sie sich gern ausdrückten – Profil gewechselt. War vielleicht aufgekauft worden. Scheiße, die sollten eigentlich Smooth Jazz spielen. Als er vor ein paar Tagen die Tasten programmiert hatte, war’s noch so. Und jetzt das.
    Der Punkt, an dem man sich auf nichts mehr verlassen kann.
    Driver drehte am Radio, Country, Nachrichten, eine Talkshow über Außerirdische in Amerika, wieder Country, Hardrock, noch eine Talkshow, diesmal über Ausländer in Amerika, wieder Nachrichten.
    Besorgte Bürger Arizonas protestierten, weil eine Menschenrechtsgruppe angefangen hatte, Wasserstellen in jener Wüste einzurichten, die illegale Einwanderer durchqueren mussten, um aus Mexiko in die Vereinigten Staaten zu kommen. Tausende waren dabei bereits gestorben. Besorgte Bürger Arizonas, dachte Driver, das sprach sich ebenso flüssig aus wie Massenvernichtungswaffen oder die rote Gefahr.
    Wie zu hören war, versuchte die Legislative von Arizona Gesetze zu verabschieden, die illegalen Einwanderern den Zugang zu kostenloser medizinischer Versorgung in den überlasteten, nicht subventionierten Unfallstationen und Krankenhäusern untersagen sollten.
    Doc sollte eine Franchise-Kette gründen.
    Driver bog auf die Interstate ein.
    Hatten sie einen einzelnen Hund auf ihn angesetzt? Und noch dazu einen neuen, nicht mal einen aus dem eigenen Wurf? Das war schlicht und einfach dumm, ergab auch gar keinen Sinn.
    Oder vielleicht doch.
    Zwei Möglichkeiten.
    Nummer eins: Sie versuchten, ihm was anzuhängen. Sein designierter Mörder würde natürlich nicht reden. Aber wenn Driver ihn getötet hätte – wovon ausgehen musste, wer immer ihn geschickt hatte –, würde die Polizei jetzt schon von Tür zu Tür gehen und die Unterlagen der Mietshäuser überprüfen. In ganz Kalifornien und den angrenzenden Staaten würden Faxgeräte aus