Drop City

verdammt noch mal! Was meinst du, was das heißt?«
    Marco hörte nicht mehr zu, weil er sich diese Grenze schon vorstellte, eine vage Baumreihe, ein Kontrollpunkt mitten auf dem Highway, in Dunkel gehüllt, und was sollte er tun, wenn sie ihn ausfragten? Sollte er sich einen gefälschten Ausweis besorgen? Oder fünf Kilometer weiter über die grüne Grenze gehen? Gab’s da einen Draht? War der elektrisch geladen?
    »Halt doch mal die Lampe ruhig, Mensch!« sagte Bill. »Ich kann ja nicht sehen, was ich hier unten mache!«
    »Na schön, und als was wollen wir dann herumgondeln?« wollte Jiminy wissen. »Vielleicht als das Vereinigte Lacrosse-Team vom Washo-Indianerreservat? Das samt Cheerleader-Mädchen und Musikkapelle auf eine triumphale Tournee durch British Columbia zieht?« Er stieß sich vom Bus ab und starrte auf die beiden Krater, die seine Füße im Schlamm hinterlassen hatten. »Du hast ja leicht reden, brauchst dir keine Sorgen zu machen – weil du zu alt bist für den Wehrdienst.«
    Der Regen war inzwischen nur noch ein feines Nieseln, und die Seiten des Busses glänzten wie poliert. Der Mond spiegelte sich schimmernd im Schlamm. Aus dem Bus ertönte ein Kichern.
    Alfredo antwortete nicht sofort. »Stimmt genau«, sagte er schließlich, »ich bin vier Jahre und drei Monate zu alt. Aber das heißt noch lange nicht, daß ich mir keine Gedanken um dich und Marco und Mendocino Bill und all die anderen Freaks hier mache. Das ist ein Krieg, Alter, und wir werden ihn gewinnen. Drop City Nord! Stimmt’s, oder hab ich recht?«
    »Alaska ist immer noch Teil der USA«, bemerkte Marco. »Der 49. Bundesstaat. Die haben da oben auch die Einberufung.«
    »Mag sein, aber wir werden so unheimlich weit weg von allem sein, daß niemand auch nur weiß, daß es uns gibt.«
    Als Marco am nächsten Morgen mit Star oben auf dem Bus saß und versuchte, ein paar Bretter zum größten Gepäckträger der Welt zurechtzuzimmern, und als er sich irgendwann nach unten beugte, um die nächste Latte entgegenzunehmen, da blickte er unerwarteterweise in die aufwärts gewandten Gesichter von Lester und Franklin. »Was muß ich denn da hören?« wollte Lester wissen, und seine Stimme klang wie mit Watte ausgelegt, als hätte er Angst, ihr weh zu tun. Er zog an der Krempe seines überdimensionierten Schlapphuts, um die Augen vor der Sonne zu schützen. »Ihr wollt also wirklich abdampfen und Franklin und mich im Stich lassen? Um wohin zu fahren – nach Scheißalaska?« Und dann kicherte er, ein tonloses Ausstoßen von Luft, das ebensogut der Auftakt eines Lieds hätte sein können. »Ihr Typen«, sagte er, immer noch kichernd, »ihr seid ja echt weggetreten.«
    Marco hielt einen Hammer in der Hand und hatte keine rechte Antwort auf der Zunge. Er knallte ein paar Nägel in die vordere Ecke der Gepäckträgerkonstruktion, und, ja, das abgerundete Stahldach des Busses würde ihnen wohl ziemliche Probleme bereiten, aber er dachte sich, wenn er die Seitenbretter hoch genug baute und sie alles ordentlich festschnallten, müßten sie einigermaßen hinkommen – solange das Dach nicht unter der schweren Last einkrachte. Star sagte: »Kann schon sein«, und sie grinste so breit, daß man fürchten konnte, ihre Wangen würden einreißen. »Aber falls ihr’s noch nicht gehört habt: Alaska ist die totale Schau, der letzte wirklich freie Ort auf diesem Kontinent.«
    »Scheiße, Mann«, sagte Lester und grinste jetzt selbst, »das hatte ich von Kalifornien auch gedacht – bis ich irgendwann nach Oakland kam. Und der Fillmore District kommt noch übler als Oakland, und Haight-Ashbury ist am allerschlimmsten.«
    »Was soll denn aus uns werden?« fragte Franklin und starrte durch eine gelblich getönte Sonnenbrille, die aussah wie die obere Hälfte einer Gasmaske, zu ihnen hinauf. »Reißen die das hintere Haus etwa auch ab?«
    »Ja, das wüßte ich auch gern«, warf Lester ein. »Und Sky Dog und Dale wohl auch. Dürfte ja eher ungemütlich werden, wenn die hier mit ihren Bulldozern anrücken, versteht ihr, was ich meine?« Er ließ den Kopf sinken und trat gegen einen Stein in dem getrockneten Schlamm, der schon wieder fest und staubig war. Dann sah er wieder auf und schirmte die Augen mit einer Hand von der Sonne ab. »Also, was ich wirklich gern wissen möchte: sind wir mit eingeplant? Schließlich haben wir ja den Lincoln, und ihr kriegt nie im Leben alle in den Bus und Pans Auto und so weiter – diese Klapperkiste von Käfer, die Harmony