Drop City

Schokosoße vom Löffel!
    »Nein, ich meinte, daß es vielleicht wirklich Zeit ist, sich mal was für die Nacht zu suchen. Wir müssen doch irgendwo pennen, oder? Und vorher noch was zu essen machen.«
    »Keine Ahnung«, sagte Star, »oder ja, doch, ich könnte auch mal Pause machen.«
    Also wartete Ronnie ab und riskierte es dann, auf der Überholspur zu beschleunigen, bis er mit dem Bus auf einer Höhe war, die Luft heulte in den Scheiben, die Insekten ergaben sich der höheren Gewalt in einer jetzt noch schnelleren Folge von Klatschen und Pitschen – und wieso waren die eigentlich innen so gelb, fragte er sich, konnte das ihr Blut sein oder was? Und da war Norm, er hockte auf dem Fahrersitz, die Arme um das Lenkrad geschlungen, als wäre es der Kopf von irgendeinem Meeresungeheuer, mit dem er da kämpfte, in seinem Blick lag Dexedrintrance und ein eiserner Ich-bin-hier-der-Busfahrer-Ausdruck, und Ronnie winkte mit dem linken Arm über das Wagendach und drückte auf die Hupe. Marco kurbelte das Fenster runter und rief Norm zu, er sollte bei nächster Gelegenheit halten, weil Lydia pinkeln mußte und alle müde und hungrig und total geschafft davon waren, daß sie die erste Nacht und den ganzen Tag und jetzt schon wieder bis in den Abend hinein fuhren, der gerade seine dunklen Schwingen über die Hügel da vorn breitete wie eine große himmlische Fledermaus.
    Norm warf den Kopf herum und musterte sie mit abwesender Miene, als wären sie Fremde, die in einem rostigen Studebaker mit New Yorker Kennzeichen den Highway hinunterdonnerten, dann aber kam ein Glänzen, ja Leuchten des Wiedererkennens in seine Augen, und er kurbelte das kleine Seitenfenster runter, dabei hielt er sich die gewölbte Handfläche ans Ohr und stellte pantomimisch Ratlosigkeit zur Schau. Was konnten sie wohl von ihm wollen? Hatte er ein Rad verloren? Einen Trupp vietnamesische Waisenkinder umgenietet? Endete die Straße ein Stück weiter vorn als jäher Steilhang wie in einem dieser Roadrunner-Cartoons?
    Und das war witzig, total zum Totlachen – alles lechzte nach Ablenkung. Bus und Auto rasten nebeneinander die Straße entlang, Marco brüllte und lachte, jetzt fuchtelten auch noch Star und Lydia, und die Leute vorn im Bus – Premstar und Reba – schnitten Grimassen und steckten ihnen die Zunge raus wie Sechsjährige. Dann aber, peu à peu, wurde sich Ronnie noch eines anderen Geräuschs bewußt – da war ein Hupen, gellend und hartnäckig –, und die Leute im Bus deuteten jetzt hinter ihn, wie um zu sagen: Paß auf! , und er warf einen Blick in den Rückspiegel. Es lag nur ein Herzschlag zwischen Sehen und Erkennen, doch sein erster Gedanke war natürlich die Bullen , was sonst? Aber es waren nicht die Bullen, sondern drei junge Scheißgesichter aus Oregon mit Bürstenhaarschnitt in einem Ford-Pickup, der die Farbe von arteriellem Blut hatte. Sie mochten Hippies garantiert nicht, und Ronnie hatte Easy Rider gesehen – schon zum dritten- und sicher nicht zum letztenmal –, aber im Kalkül dieses Augenblicks spielte das keine Rolle. Sie reckten ihm den Mittelfinger entgegen, hingen dicht an seiner Stoßstange und hupten ihn an. Diese Arschlöcher. Faschistische Arschlöcher. Fettsäcke von faschistischen Arschlöchern.
    Ronnie trat federleicht auf die Bremse, und gleich noch einmal, ganz sanft – so daß die Arschlöcher selbst auf die Bremse gehen mußten, der Bus wie eine große gelbe Wand an ihnen vorüberglitt und Harmonys Käfer, Lesters Lincoln und Dale Murrays ratterndes Motorrad im Kielwasser hinter sich herzog wie vermurkste kleine Viecher, die er gerade geboren hatte. Als Dale Murray am Studebaker vorbei war, fuhr Ronnie nur noch etwa vierzig, und der Mittelfinger seiner rechten Hand reckte sich genau über dem Abbild seiner Augen im Rückspiegel. Er rechnete damit, daß die Arschlöcher im Pickup ihn in einer Orgie von Gehupe und Gebrüll rechts überholen würden, aber sie blieben weiter auf der Überholspur, dicht hinter ihm, also schwenkte er hinter Dale Murray nach rechts und trat wieder aufs Gas.
    Doch die Typen im Pickup hatten eine Überraschung parat. Sie zogen ebenfalls nach rechts, hinter seinen Studebaker, und legten volles Tempo zu, so daß sie plötzlich an seiner Stoßstange klemmten, als wollten sie den Wagen entern. »Verdammter Mist!« sagte Ronnie, und es kam in einem verdutzten, verletzten Japsen, als hätte ihn jemand in den Magen geboxt – er fuhr nicht einmal mehr selbst, er trieb nur dahin. Und nun