Drop City
zu einer Art Konfekt verrührt wurde; Pan hatte es probiert – »Eiscreme, Alter, das ist Eiscreme«, hatte Joe Bosky gesagt und ihn ermuntert, davon zu kosten, aber er hatte es sich sofort wieder in die hohle Hand gespuckt, worauf der ganze Raum explodiert war, weil sich alle kaputtgelacht hatten, echt zum Schießen, dieser weiße Mann). Daneben aßen sie aber auch Cheerios und Fritos und Nußriegel und Mayonnaise auf weichem Toastbrot, alles in die Eskimoläden eingeflogen von den Buschpiloten, die den Rest der Welt repräsentierten.
Joe hatte ihm erzählt, daß die Küsteneskimos – die bis heute in Iglus lebten, wie Nanuk in diesem Film – noch in einen Trog pißten und die Pisse aufhoben, um sich darin zu waschen, was das Fett auf der Haut lösen und vielleicht auch Läuse abhalten sollte, aber diese Typen hier – diese Kurzversionen von Dschingis Khan mit ihren Stummelzähnchen und dem entrückten Blick – trieben die Dinge nicht ganz so schlimm, jedenfalls nicht so, daß Pan viel davon bemerkt hätte. Allerdings stanken sie – gütiger Himmel, und wie die stanken, sowohl ihre Körper, ihr Atem als auch ihr Haar. Und ihre Hunde waren die schäbigsten Viecher, die Pan je gesehen hatte, vor jedem Haus waren zehn oder zwölf angeleint, ohne Hundehütte oder sonst irgendwas. Diese ausgemergelten, häßlichen jaulenden Tiere kauten ständig auf Karibuköpfen und Elchhufen und der Sorte Fischresten herum, wie sie Katzen in Cartoons aus den Mülleimern zerrten. Mit einem Wort, es war jämmerlich.
Sie waren vielleicht eine Stunde geblieben. Pan hatte einem Eskimofreak, den er von der letzten Whiskeylieferung vage wiedererkannte, eine Portion Gras verkauft, zwei Rum-Cola getrunken, den Gestank der Hütte inhaliert und war in das meckernde allgemeine Gelächter eingefallen, und dann ging es zurück ins Flugzeug, in dem die beiden Instrumente zum Steuern des Leitwerks – der Steuerknüppel vor dem Instrumentenbrett und die Seitenruderpedale auf dem Boden – vor und zurück glitten, als säße ihm ein unsichtbarer Dämon auf dem Schoß. Sie sausten den verschneiten Fluß entlang, vorbei an der Baracke, der Siedlung, dann wichen die kahlen Weiden und die Tannen mit ihren zarten Umrissen unter ihnen zurück und wurden immer kleiner, und da war der Horizont, die Verheißung von Licht weiter südlich.
Pan hatte Joe schon oft genug auf solchen Lieferflügen begleitet, um die Geländepunkte entlang der Straße nach Hause wiederzuerkennen, also hakte er sie ab: das weiße Kraterloch des Norutak Lake, den Indian Mountain, dessen tausenddreihundert Meter sich aus den Hügeln erhoben wie eine umgedrehte Eistüte, der Koyukuk River als wilder Krakel quer über das Antlitz von Stevens Village und die breite glatte Fläche des Yukon. Der Fluß verlief hier nach Westen, schlug aber bei Fort Yukon einen Haken und floß von dort an fast die gesamte kanadische Grenze entlang nordwärts, deshalb wäre es Zeitverschwendung, ihm ab hier weiter zu folgen. Joe passierte den Fluß bei Stevens Village und flog landeinwärts, um ihn erst bei Boynton wieder zu erreichen, und Pan dachte sich nichts dabei, als der Yukon hinter ihnen verschwand und wieder nichts als die dunklen Hügel zu sehen war – es war der direkte Weg, das schnellste Ticket zum Ofen, zum Schlafsack, zum Elchburger auf einem aufgetauten Brötchen, mit Bratkartoffeln und warmem Kohl dazu. In zwei Tagen würden er und Joe wieder nach Boynton fliegen, für seine Abschiedsparty im Nougat, und danach ging’s nach Hause, zurück nach Peterskill, rechtzeitig zu Weihnachten, und das würde vielleicht was werden: was für Geschichten er da erzählen konnte, und das Wetter wäre phantastisch – er würde im T-Shirt herumlaufen, in Unterhemd und Shorts (»Was, das nennst du kalt , Alter?«). Und die Konzerte, das Fillmore, dieser neue Laden in Portchester, John Mayall, B.B. King, Taj Mahal. Scheiß doch auf Star, Scheiß auf Drop City. Scheiß auf sie alle. Er war leicht weggetreten, zitterte und träumte zugleich. Er nahm noch einen Schluck aus der Flasche – nur weil es gemütlicher war.
Dann aber, ganz allmählich, dämmerte ihm, daß sie nicht geradewegs nach Hause flogen – sie überquerten den Woodchopper Creek, jedenfalls war er ziemlich sicher, daß es der Woodchopper war, und näherten sich im Tiefflug dem Gewirr aus Bächen und zerklüfteten Hügeln des Thirtymile-Einzugsgebiets. Der Vollmond hatte es sich inzwischen am Himmel bequem gemacht, fett und kalt hing er
Weitere Kostenlose Bücher