Dune Legenden 03 - Die Schlacht von Corrin

Erinnerungsbildern, im Aufblitzen elektrischer Impulse, die aus seinem Verstand sickerten. Quentin Butler glaubte zu sterben.
    Die Cymeks hatten ihn mit den gelenkigen Metallbeinen niedergerannt. Leicht hätten sie ihn in Stücke reißen können, so wie sie den Rumpf des notgelandeten Scoutgleiters zerlegt hatten. Während er durch die radioaktive Atmosphäre gekrochen war, hatte der Fall-out ihm Haut und Lungen versengt ... und dann hatten sich die riesigen Laufkörper auf ihn gestürzt ...
    Der letzte Anblick hatte ihm Betroffenheit und ebenso Hoffnung bereitet: Porce Bludd flog auf ihn zu, unternahm einen Rettungsversuch, musste jedoch abdrehen, wurde zum Rückzug gezwungen. Als Porce die Flucht gelang, wusste Quentin, dass er mit einer gewissen Erleichterung sterben durfte.
    Rasender Schmerz, Stiche, Schnitte, Verbrennungen ... Und jetzt waren seine Gedanken in dieser Endlosschleife gefangen, in der sich die letzten Bilder seines Daseins immerzu wiederholten. Albträume, Erinnerungen. Sein Leben schwand dahin.
    Gelegentlich sah er, als würden in einem Topf kochenden Wassers Blasen aufsteigen, Wandra vor sich, genau wie damals, als sie noch jung und schön gewesen war, eine intelligente, vom ganzen Schwung des Lebens erfüllte Frau. Sie hatte über seine Scherze gelacht, war Arm in Arm mit ihm durch die Parks von Zimia spaziert. Einmal hatten sie sich das große Mahnmal angeschaut, das man aus dem Trümmern des mechanischen Körpers eines Titanen errichtet hatte. Ach, diese Deutlichkeit der Wahrnehmung, die Schärfe klarer Erinnerung ...
    Sie hatten so viel Freude miteinander gehabt, aber ihre gemeinsame Zeit war viel zu kurz gewesen. Er und Wandra, der Kriegsheld und die Butler-Erbin, hatten seinerzeit das perfekte Paar abgegeben, bevor sich durch ihren Schlaganfall und Abulurds Geburt alles geändert hatte.
    Ein ständig wiederkehrendes Erinnerungsbild – waren es chemisch gespeicherte Daten seines Gehirns, die in den letzten Sekunden vor seinem Tod ausliefen? – zeigte ihm, wie Porce vor den Cymeks erfolgreich das Weite suchte. Quentin klammerte sich an diesen kurzen Funken der Genugtuung, das Bewusstsein, knapp vor dem Ende noch etwas Gutes erreicht zu haben.
    Doch die Finsternis und Leere bereiteten ihm das Gefühl des Erstickens. Innere Beklemmung verschlimmerten es umso mehr, als würde er noch einmal die furchtbaren, schier endlosen Stunden durchleben, als er während der Verteidigung von Ix in tiefsten Höhlengängen gegen Roboter gekämpft hatte. Eine Explosion hatte die Höhlendecke und die Wände ringsum zum Einsturz gebracht, und er war – zusammen mit den Leichen von sieben zermalmten Kameraden – lebend verschüttet worden. Irgendwann war Gestein verrutscht, und Quentin hatte nachgeholfen, Steinbrocken fortgeräumt, Schutt weggeschoben, sich schließlich einen freien Raum zum Atmen geschaffen. Er hatte geschrien und gegraben, bis seine Kehle rau war, er hatte sich die Finger blutig gescharrt. Und endlich, endlich hatte er sich einen Weg nach oben schaffen können, an frische Luft und trübes Licht ... und dort hatten ihn mit erstaunten Rufen einige Djihadis empfangen, die nicht erwartet hatten, ihn jemals lebendig wiederzusehen.
    Jetzt herrschte wieder bedrückende Schwärze um ihn und in ihm. Er schrie und schrie, doch es hatte keinen Zweck, die Dunkelheit blieb ...
    Nach einiger Zeit wechselten die Qualen, und er geriet in einen Zustand völliger Desorientierung. Quentin konnte die Augen nicht öffnen. Er hörte keine Geräusche. Es hatte den Anschein, als wären ihm alle Sinne abhanden gekommen. Er schien in einer Art von Zwischenwelt zu treiben. Mit den Beschreibungen des Todes oder des Himmelreichs, die er aus religiösen Traktaten und Schriften kannte, stimmte die Situation jedenfalls nicht überein. Aber woher sollte irgendein Prophet auch Gewissheit darüber haben?
    Er spürte keinen Teil seines Körpers mehr, sah keinen Schimmer wirklichen Lichts, nur das gelegentliche Wetterleuchten und Geflacker von Neuronen, die ihre Restenergie im Dunkel seines untoten Horizonts verfeuerten.
    Plötzlich gab es einen Ruck, und er schien in Nullschwerkraft abzutrudeln, zu schweben ... und zu fallen. Verzerrte Töne drangen auf ihn ein, hallten ringsherum als Lärm in einer Lautstärke, wie er sie noch nie gehört hatte. Er wollte die Hände auf die Ohren pressen, aber fand seine Hände nicht. Er konnte sich nicht bewegen.
    Eine weibliche Donnerstimme umdröhnte ihn, als würde er die Worte einer