Dune-Stories: Träume vom Wüstenplaneten

Als er den Kamm erreichte, kam der Wind bereits in heftigen Böen, ließ ihn taumeln und zu Boden gehen und schüttete fauchend Sand über die windabgewandte Dünenseite. Der Sturm folgte ihm, während er fiel. Im Dünental grub Paul sich in den Sand, kämpfte um jeden Zentimeter, wobei seine rechte Hand vom Gurt des Fremkits behindert wurde. Eine Sandlawine vom Dünenkamm umspülte ihn und hielt seine Füße fest. Staub verstopfte die Filter seines Destillanzugs. Er spuckte das Mundstück aus und zog sich den Umhang über den Kopf, und im gleichen Moment wurde er von einer weiteren Sandlawine begraben.
    Die Sturmgeräusche wurden abrupt gedämpft. Paul zog den Kopf zwischen die Schultern und schaffte sich etwas Platz, um das Fremkit zu sich hereinzuziehen. Blind tastend fand er den Sandverdichter und baute sich damit ein Nest mit Sandwänden. Bald hatte er genug Platz, um den Schnorchel herauszuholen. Die Luft war bereits von seinen Atemrückständen schal geworden. Er bohrte den Schnorchel windabseits nach oben durch den Sand, tastete nach der Oberfläche, nach Luft. Als er schließlich welche fand, blies er den Filter frei, ein Vorgang, den er nach fast jedem zweiten Atemzug wiederholen musste.
    Es war wirklich ein gigantischer Sturm. Er hatte sich genau auf seiner Route befunden, mittendrin. Wenn er vorbeigezogen war, musste Paul sich vielleicht durch dreißig Meter Sand nach oben graben. Er lauschte auf das entfernte Heulen des Windes, das durch den Schnorchel zu ihm drang. Würden seine Grabgeräusche einen Wurm anlocken? Würde es so enden?
    Paul lehnte sich an die verfestigte Wand seines Nests, wobei er das Schnorchelmundstück mit den Zähnen festhielt. Pusten, um den Filter zu reinigen ... einatmen, ausatmen, einatmen ... pusten ...
    Die Leuchtstäbchen im Fremkit lagen wie grüne Edelsteine neben ihm, das einzige Licht in der Dunkelheit, die ihn umgab. Sollte dies sein Grab sein?, fragte sich Paul. Der Gedanke erschien ihm irgendwie lustig. Ein Mäusenest für Muad'dib, für Muad'dib, die Springmaus.
    Eine Weile fand er es amüsant, sich Nachrufe auszudenken. Er starb auf Arrakis. Hier hat man ihn auf die Probe gestellt und für einen Menschen befunden ...
    Und er fragte sich, wie seine Gefolgsleute ihn nennen würden, wenn er außerhalb ihrer Reichweite war. Er wusste, dass sie darauf beharren würden, ihn in den Begrifflichkeiten des Meeres zu beschreiben. Obwohl sein Leben staubdurchtränkt war, war es das Wasser, das ihm ins Grab folgen würde.
    »Er ist untergegangen«, würden sie sagen.
    Nie wieder Regen sehen, dachte er. Oder Bäume.
    »Ich werde nie wieder einen Obstgarten sehen«, sagte er. Im Sandnest hallte seine Stimme leise wider.
    Die Fremen würden Regen zu Gesicht bekommen, das wusste er. Und zahlreiche Obstgärten, die schöner waren als der im Sietch Tabr.
    Die Vorstellung von Fremen mit schlammverkrusteten Füßen kam ihm seltsam vor.
    Wasser.
    Feuchtigkeit.
    Er dachte an den Taumarkt, auf dem sich in Arrakeen die Wasserverkäufer getroffen hatten. Jetzt waren sie ihrer Arbeit beraubt, zerstört durch die Veränderungen, die von den Händen Muad'dibs herabtropften.
    Muad'dib, der Fremde, den sie hassten.
    Muad'dib war ein Geschöpf von einer anderen Welt. Caladan – wo war Caladan? Was bedeutete Caladan für jemanden, der von Arrakis stammte? Unmerklich brachte Muad'dib eine fremde Substanz in den chemischen Stoffwechsel von Arrakis ein. Er störte das geheime Leben der Wüste. Die Sonne und die Monde von Arrakis zwangen der Wüste ihren eigenen Rhythmus auf. Doch dann war Paul Atreides gekommen. Arrakis hatte ihn als Erlöser willkommen geheißen, hatte ihn Mahdi und Muad'dib genannt ... und ihm einen geheimen Namen gegeben, Usul, das Fundament der Säule. Nichts von alledem änderte etwas daran, dass er ein Eindringling war, ein Produkt anderer Rhythmen, Gift für Arrakis.
    Eindringling.
    Aber waren nicht alle Menschen Eindringlinge?, fragte er sich. Sie setzten eine Maske aus Worten auf, nahmen eine Rolle an, und sie gingen in die unerforschten Weiten hinaus und übersäten, von Stern zu Stern wandernd, das Universum.
    In der Finsternis schüttelte Paul den Kopf.
    Er hatte ein wenig Raum im Universum geschaffen. Zumindest dafür würden sich die Menschen an Muad'dibs Djihad erinnern.
    Langsam wurde ihm bewusst, dass der Schnorchel keine Geräusche mehr von sich gab. War der Sturm vorbeigezogen? Er blies in das Mundstück, um es zu reinigen. Kein Windgeheul drang durch den Schlauch