Dunkles Blut: Thriller (German Edition)

Rückseite des Geräts herum, hauchte mit rauchgeschwängertem Atem auf den Saugnapf und steckte das Ding an die Windschutzscheibe. Von der es prompt wieder abfiel. » Verdammte Hühnerkacke … hast du hier drin überhaupt schon mal saubergemacht?«
    Sie hauchte die Frontscheibe an und rieb die beschlagene Stelle mit ihrem Jackenärmel ab. Diesmal blieb das Navi kleben. » Hab ich aus dem Fundbüro mitgehen lassen.«
    » Hätte eine Karte es nicht auch –«
    » Diese verdammte GSM -Ortung von Polmonts Handy hat bloß Breiten- und Längengrad ausgespuckt, okay?« Sie schaltete das Gerät ein und tippte auf dem Display herum. Ihre gelbliche Zungenspitze lugte aus dem Mundwinkel hervor. » Am Kreisverkehr geradeaus.«
    Logan chauffierte sie durch Bridge of Don und stadtauswärts am Ausstellungs- und Konferenzzentrum vorbei, wo die bizarre geschwungene Glasbrücke und der Pseudo-Flughafentower im Regen glänzten. Immer dem grünen Pfeil auf dem Monitor des Navigationsgeräts nach.
    » Was wissen wir denn eigentlich über Polmont?«
    Steel zog eine Grimasse. » Ist mir von einem DI in Edinburgh vermittelt worden, der mir den einen oder anderen Gefallen schuldet. Polmont war sein V-Mann auf einer anderen Baustelle von Malk the Knife – da sind ihnen Kokain im Wert von einer halben Million, zwanzig illegale Einwanderer und tausend Stangen geschmuggelte Zigaretten ins Netz gegangen.«
    » Na ja.« Logan zuckte mit den Achseln. » Immerhin weißt du, dass er zuverlässig ist.«
    » Aye …« Steel schnippte ein wenig Asche von ihrer Hose. » Mehr oder weniger.«
    » Was hat er getan?«
    » Polmont hat ein kleines Alkoholproblem.«
    » Sag doch gleich, dass er ein Säufer ist. Stimmt’s?«
    Ein finsterer Blick. » Na und? Willst du mit ihm eine Selbsthilfegruppe gründen?«
    Logan ignorierte die Spitze. » Er ist wahrscheinlich gerade auf einer Sauftour. Deshalb kannst du ihn nicht erreichen – er ist einfach zu dicht, um ans Telefon zu gehen.«
    » Mensch, nun sei nicht so –«
    » Wir vergeuden hier bloß wieder unsere Zeit, hab ich recht?«
    » Halt die Klappe und fahr.«
    Logan trat das Gaspedal durch und jagte seine Schrottkiste unter Poltern und Getöse auf achtzig Sachen hoch.
    Die Schnellstraße nach Balmedie führte vorbei an durchweichten grün-braunen Feldern und Wiesen, begrenzt von hellgrauen Trockenmauern. Hier und da standen ein paar Schafe herum und ließen Dampfwolken in die kalte, feuchte Luft aufsteigen. Und dann kamen die Schilder mit Aufschriften wie » BAUSTELLENAUSFAHRT «, » VERSCHMUTZTE FAHRBAHN « und » KEINE ZUFAHRT ZUM STRAND «.
    Die Lokalpresse hatte Donald Trumps Großprojekt sehr schnell den Spitznamen » Trumpton« verpasst. Ein riesiges Küstenareal sollte unter den Bulldozern verschwinden: zwei Golfplätze, fünfhundert Wohnhäuser, ein Vier-Sterne-Hotel und fast tausend Ferienhäuschen. Dagegen waren die vierhundert Einfamilienhäuser von McLennan Homes doch fast schon Peanuts.
    Dreihundert Meter weiter ragte am Straßenrand eine riesige Reklametafel auf: » MCLENNAN HOMES – WIR BAUEN FÜR SIE EINE BESSERE ZUKUNFT «. Dazu ein Foto einer lächelnden Kleinfamilie, die händchenhaltend mit verklärtem Blick in die Ferne starrte. Sehr ambitioniert. Leider wurde der Gesamteindruck durch den großen blauen Penis, den ein Witzbold einem der Kinder mit Sprühfarbe verpasst hatte, ziemlich verdorben.
    Logan bremste ab. Laut Navi waren Steels Koordinaten irgendwo zu ihrer Linken. Der Fiat kam auf dem Grünstreifen ruckelnd zum Stehen.
    Logan spähte an Steel vorbei durch das Beifahrerfenster nach dem Baustelleneingang – ein hoher Maschendrahtzaun umschloss das Gelände, die Torflügel wurden mit verbeulten Ölfässern offengehalten. » BAUSTELLE MIT WACHHUNDEN GESICHERT «, » ZUTRITT FÜR UNBEFUGTE VERBOTEN «, » LEBENSGEFAHR « und » ACHTUNG : NATO - DRAHT !« Ein matschiger, von Reifenspuren durchzogener Fahrweg führte zu Malk the Knifes Baustelle.
    Logan warf noch einen Blick auf das Navi. » Bist du sicher, dass du die richtigen Koordinaten hast?«
    » Klar bin ich sicher.« Sie kaute eine Weile auf ihrer Unterlippe herum. » Vielleicht gibt es ja auf der Baustelle Wohnwagen für die Arbeiter?«
    » Vielleicht …«
    Logan lenkte den Wagen durch das Tor. Die Räder des Fiat rumpelten, holperten und schlitterten über die Matschpiste, und das Grollen der schweren Maschinen kam immer näher, dazu das Piep-Piep-Piep eines zurücksetzenden Fahrzeugs.
    Steel deutete durch die