Egeland, Tom

Titel: Egeland, Tom Kostenlos Bücher Online Lesen
Autoren: Frevel

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her sind. «
    » Haha. «
    » Vielleicht haben sie es auf etwas abgesehen, was sich in Ihrem Besitz befindet? «
    » Vielleicht bin ich bereit, es herauszugeben «, sage ich.
    » Zu welchem Preis? «
    Es verlockt, zehn Millionen zu sagen. Und eine Woche auf den Malediven gemeinsam mit einer peruanischen Stripperin, die ihr ganzes Leben von einem Albino fantasiert hat. Aber ich begnüge mich mit den Worten: » Eine Erklärung. «
    » Was wollen Sie noch wissen? «
    » Die Wahrheit. Nicht nur ein bisschen davon. «
    » Verstehen Sie denn noch immer nicht? «, fragt er.
    » Nein «, erwidere ich. » Aber es gibt Leute, die der Ansicht sind, Albinos seien von Natur aus schwerfälliger als andere Menschen. «
    Er brummt humorlos.
    » Handelt es sich um das Q-Manuskript? «, frage ich.
    Er zieht die Augenbrauen hoch. » Q? In diesem Schrein? Das wäre dann wohl eine Enttäuschung. Obwohl ich im Grunde nichts ausschließen kann. «
    Ich sehe ihn an, doch er macht keine Anstalten, mir noch mehr zu erzählen.
    » Außerdem will ich noch etwas anderes wissen «, sage ich.
    » Etwas ganz anderes. «
    » Was denn? «
    » Den Zusammenhang zwischen den Todesfällen von meinem Vater und DeWitt. «
    » Es gab keinen Zusammenhang. «
    » Hören Sie auf. Das hat irgendwie miteinander zu tun. «
    » Sie sind gestorben. Keiner von ihnen wurde getötet. Zufälle, Unfälle, Umstände. Wir sterben alle früher oder später. «
    » Woher wollen Sie so sicher wissen, dass sie nicht getötet wurden? «
    » Ich kannte sie beide. Ich war sogar anwesend, als DeWitt starb. Wir waren auf einer Ausgrabung im Sudan. Ich verfolgte damals die Theorie, der Schrein wäre während eines Feldzuges entlang des Nils vergraben worden. Charles war sich ganz sicher, dass ich mich irrte. Er war der Überzeugung, dass der Schrein in Norwegen war. Er stolperte. Eine blöde Infektion der Wunde. Wir waren in den Tropen. Weitab jeder Hilfe. Es kam, wie es kommen musste. Aber getötet hat ihn niemand. Und auch Ihren Vater nicht. «
    » Sie sind sich so verdammt sicher! «
    » Lassen Sie die alten Geschichten ruhen. «
    » Wie ist Papa gestorben? «
    » Fragen Sie Grethe. «
    » Ich habe Grethe gefragt. Sie wollte mir nichts sagen. Was weiß sie? «
    » Grethe weiß das meiste. «
    » Was soll das heißen. «
    » Fragen Sie sie! Grethe und ich … wir … wir … « Einen kurzen Moment lang sucht er nach Worten. Dann findet er die Selbstkontrolle wieder. » Wir waren ein Paar, wie Sie vielleicht wissen. Mit den Jahren ging das vorüber. Wir wurden Freunde. Alles, was ich über den Tod Ihres Vaters weiß, habe ich von ihr. «
    » Sie war nicht einmal da, als es geschah. Im Gegensatz zu mir. «
    » Sie weiß es, und deshalb wissen wir es auch. «
    » Wie kann Grethe etwas über Papas Tod wissen? «
    » Sie war eine nahe Freundin Ihres Vaters. «
    » Sie waren Kollegen. «
    » Und Freunde! Nahe Freunde! «
    Ein Gedanke lässt mich erschauern. » Geliebte? «
    » Nein, aber so vertraut miteinander, wie es zwei Menschen sein können. «
    » Das hat sie mir nie erzählt. «
    » Warum sollte sie? «
    Ich halte inne.
    » Sie haben sich Briefe geschrieben «, sagt MacMullin. » Wir haben sie in den Archiven. Tausende von Briefen, in denen sie all ihren Gedanken und Gefühlen Worte verliehen haben. Man kann sagen, dass sie einander brauchten. Wie Freunde. Wie Therapeuten. Deshalb wissen wir es. «
    4
    IN DIESER NACHT SCHLAFE ich schlecht. Mein Gesicht brennt und schmerzt. Jedes Mal, wenn ich einschlafe, schrecke ich von den Träumen auf, die sich mir aufdrängen.
    Im Dunkeln bleibe ich liegen und denke an Großmutter. Sie wohnte im Erdgeschoss unseres Hexenhauses. In der Nacht glich sie einem körperlosen Gespenst, wenn sie in den finstersten Ecken herumkramte. Sie hatte ihre Zähne in einem Wasserglas auf dem Nachtschränkchen und schlurfte in einem weißen Leinennachthemd umher. Wenn Mama und Papa abends ausgingen, wollte ich nie in ihrem dunklen, überladenen Schlafzimmer übernachten, umgeben von dem Geruch nach Kampfer und Balsam. Da zog ich die Ängste in meinem eigenen Zimmer vor und die Gewissheit, dass sie mich hörte, wenn ich schrie.
    Tagsüber war sie nett, freundlich und grauhaarig. In ihrer Jugend war sie eine hübsche, umschwärmte Sängerin gewesen. Man konnte sich kaum vorstellen, dass dieser zusammengesunkene Körper einmal die Leidenschaft der Männer geweckt haben sollte. Aber es kam wirklich vor, dass sie auf der Straße von alten Herren angesprochen und