Egon Loesers erstaunlicher Mechanismus zur beinahe augenblicklichen Beforderung eines Menschen von Ort zu Ort

gern in einem Zimmer. Sie täuscht immer Kopfschmerzen vor.«
    »Was ist die Tochter für eine?«
    »Mildred? Eine der unangenehmsten Frauen, die mir im Leben begegnet sind.«
    »Hässlich?«
    »Nein, sie hat sogar ein ganz hübsches Schnütchen, wie wir in der Schule immer gesagt haben. Das ist es nicht. Falls du ihr je begegnest, wirst du wissen, was ich meine. Jetzt sollte ich dich vielleicht noch warnen: Da ist noch etwas, was Gorge betrifft«, sagte Rackenham. »Er ist nicht ganz bei sich.«
    »Wie meinst du das?«
    Rackenham wollte es eben erklären, als Woodkin zwei weitere Gäste in den Salon führte, also lächelte er Loeser stattdessen einfach nur zu und murmelte: »Du wirst schon sehen.«
    Woodkin stellte die Neuankömmlinge vor: Ralph Plumridge, stellvertretender Verbindungsbeamter zu den Stadtwerken beim Straßenverkehrsamt von Los Angeles, und Wright Marsh, Vizevorstand des California Institute of Technology. Loeser rutschte das Herz in die Hose. In Berlin hatte er es immer tunlichst vermieden, mit Menschen zu verkehren, die echte Karrieren machten. Mit solchen Menschen war einfach nicht zu reden.
    »Wir sind ganz zufällig gleichzeitig gekommen«, sagte Plumridge, ohne sich an jemand Bestimmten zu wenden. »Wir sind keine Homos!« Tatsächlich war die gegenseitige Abneigung der beiden Bürokraten offensichtlich, so absurd, wie sie sich beide hingestellt hatten, nicht direkt nebeneinander, stattdessen beide leicht nach außen gerichtet wie zwei Geheimagenten, die sich nur aus den Augenwinkeln betrachteten.
    »He, Marsh, ich habe gehört, letzte Woche haben sie einem eurer Biologen den Titel aberkannt.«
    »Nicht dass ich wüsste.«
    »Doch, haben sie. In seiner Fakultät heißt es, er habe seine Forschungsergebnisse gefälscht. Er hat eine Arbeit über etwas eingereicht, von dem sie alle im Leben noch nie etwas gehört hatten.«
    »Was war es denn?«
    »Offenbar so was wie ein Mann, aber mit zwei riesigen Beulen auf der Brust und ohne Schwanz! Ha, ha, ha!« Plumridge schlug sich auf die Schenkel.
    Wilbur Gorge kam herein; er sah genauso aus wie seine vielen Porträts, nur dass sie seine bisonartige Massigkeit nicht hatten einfangen können. Bevor er sonst jemanden zur Kenntnis nahm, ging er den Raum ab, begrüßte all seine neun Vorfahren väterlicherseits mit Namen und überprüfte dann offenbar im letzten Porträt die Symmetrie seines Schnurrbarts, als wäre es ein Spiegel. Schließlich gesellte er sich zu seinen dreidimensionalen Gefährten. »Marsh«, brüllte er. »Plumridge. Rackenham.« Dann starrte er Loeser an.
    »Das ist der Knabe, von dem ich Ihnen am Telefon erzählt habe, Colonel«, sagte Rackenham. »Herr Loeser aus Berlin. Ein alter Freund von mir.«
    Gorge schüttelte Loeser die rechte Hand auf eine Weise, dass dieser sich glücklich schätzte, mit der linken zu schreiben, und sagte dann: »Gehen alle falsch, Ihre Uhren.« Loeser blickte auf seinen Schlips herab und lächelte pflichtschuldig über den Scherz. Aber Gorges Gesichtsausdruck war seltsam ernst. »Um Stunden. Kann Uhren nicht ausstehen, die nach dem Mond gehen. Zieh Sie Ihnen auf, wenn Sie wollen. Weiß nicht, wozu Sie so viele brauchen. Man braucht gewöhnlich nur eine.« Loeser zögerte, und Gorge begann, an seinem Schlips herumzukratzen. »Kann irgendwie den Knopf nicht finden«, sagte Gorge. »Angeschraubt, was? Festgeklebt?« Seine Augenbrauen waren so buschig, dass sie fast wie Tumore aussahen.
    »Das ist nur das Muster von Mr Loesers Krawatte, Sir«, sagte Woodkin und reichte ihm ein Glas Ginger Ale.
    »Krawatte! Natürlich. Verzeihung. Marsh! Gattin?«
    »Als wir gerade gehen wollten, hat ihre Schwester angerufen. Irgendein kleinerer Notfall. Tut ihr schrecklich leid.«
    »Ich wusste gar nicht, dass Sie geheiratet haben, Marsh«, sagte Plumridge.
    »Doch. Letzten Monat.« Marsh zog ein Foto aus der Brieftasche und ließ es herumgehen.
    »Glückwunsch, Freundchen, die ist ganz Ihre Kragenweite«, sagte Plumridge.
    »Hallo, Mrs Marsh«, sagte Gorge höflich. Aber als Marsh das Foto wieder in die Brieftasche stecken wollte, packte Gorge ihn am Handgelenk. »Himmels willen, Mann, nicht wieder reinstopfen da! Keine Luft. Erstickt bestimmt. Ist Ihre Frau Ihnen denn scheißegal?«
    »Das ist nur eine Fotografie, Sir«, sagte Woodkin.
    »Fotografie! Natürlich. Entschuldigung.«
    »Werden die Damen Gorge uns Gesellschaft leisten?«, fragte Plumridge.
    »Nein. Oben mit ihrem Schädel. Weg nach Radcliffe. Reine Männerwirtschaft