Ein Dicker Hund.

durchschlagen und war aus der Rückwand wieder entwichen, als sie auch schon im Freien waren und wie der Teufel in Deckung rannten. »Buffalo« Midden feuerte wieder. Und wieder. Und wieder. Er hatte seinen Spaß. Die Polizisten nicht. Platt auf den Boden hinter einem Schweinestall aus Beton gedrückt, der zum Glück für das Schwein leerstand, hörten sie zu, wie die Querschläger durch das Stallinnere irrten, und funkten hektisch um Hilfe. Einer der beiden war in die Schulter getroffen worden, der andere hatte einen Beindurchschuß. Die Sehkraft des fünfundachtzigjährigen »Buffalo« Midden war zwar nicht mehr die alte, aber immer noch so gut, daß er auf knapp hundertfünfzig Meter Entfernung einen Schweinestall traf, und das alte Lee-Enfield, von dem er immer behauptet hatte, mehr brauche er nicht, um einen angreifenden Elefantenbullen so zu fällen, daß er zu seinen Füßen niedersank, feuerte eine Kugel ab, deren Durchschlagskraft ausreichte, um das Leben hinter dem Schweinekoben ausgesprochen unangenehm zu gestalten. Auf der anderen Seite des Sees weckten die Schüsse eine gewisse Befürchtung. Das Gewehr war nicht mit einem Schalldämpfer ausgestattet. »Buffalo« prahlte gern, wenn er schoß, würde das Tier, auf das er schoß, diesseits der Ewigkeit sowieso nichts mehr hören, außerdem scheuche der Schuß die Herde seiner potentiellen Opfer so auf, daß sein nächstes Ziel mit einem Affenzahn davonrase, und so mache die Jagd ohnehin am meisten Spaß. Als das Gewehrfeuer verstummte (»Buffalo« begab sich zu einer Stellung, von der aus er den hinter dem Stall kauernden Schweinehund besser treffen konnte), wandten sich der Dekan und seine seltsame Gemeinde um und blickten Richtung Middenhall. Detective Constable Larkin tat es ihnen nach. Er war Schußwaffenexperte und erkannte ein großkalibriges Gewehr am Lärm. Einen Augenblick lang glaubte er, dieser Kretin Rascombe hätte das gesamte Schnelle Einsatzkommando gegen das Haus eingesetzt, wo es gar nicht gebraucht wurde. Gebraucht wurde es auf dieser Seite des Sees, wo die schwarze Messe stattfand. Gerade überlegte er, was zu tun sei, als das Gewehrfeuer erneut aufflammte, diesmal von Schreien begleitet. »Buffalo« hatte wieder sein Ziel gefunden, und diesmal war er zufrieden. Solche Schreie hatte er schon sehr oft gehört, und sie bedeuteten Tod, einen schrecklichen und qualvollen Tod. Triumphierend stand er auf und eilte vom Dach. In seinem Zimmer hatte er einen Union Jack, und den wollte er an dem Fahnenmast hissen, den »Black« Midden errichtet hatte, um die Krönung von Georg V. zu feiern.

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    Wenn sie auf die Ereignisse dieses Sonntags zurückblickte, pflegte Miss Midden gewöhnlich zu sagen, daß das Schnelle Einsatzkommando oder wie auch immer diese Clowns hießen, gerade rechtzeitig eingetroffen sei. Rechtzeitig wofür, war nicht ganz klar, so wie es allen, die an dem teilgenommen hatten, woran sie teilgenommen hatten, nicht klar war, woran sie eigentlich teilgenommen hatten. Nicht einmal Detective Constable Larkin wußte das, und der hatte so ziemlich alles miterlebt, was sich offenbar seit der Morgendämmerung ereignet hatte (er sah zwar nicht, was auf der anderen Seite des unheimlichen Hauses passierte oder passiert war, konnte es sich aber lebhaft vorstellen. Den Scheißleichenwagen würde man noch gut brauchen können), doch als die gerichtlichen Untersuchungen – und zwar mehrere – stattfanden, konnte er unter Eid bei dem überaus gründlichen und äußerst unangenehmen Kreuzverhör seine Hand nicht aufs Herz legen und schwören, daß seine Beobachtungen einigermaßen präzise waren. Er mußte zugeben, daß er mit einer Videokamera und einem Handy (vor Gericht nannte man es ein Walkietalkie, und die von ihm aufgenommenen Videos wurden immer und immer wieder gezeigt) unter einem Laubhaufen gelegen hatte, doch obwohl er ein ausgebildeter, intelligenter und wachsamer Polizeibeamter war, klang seine Aussage ziemlich konfus. Jedenfalls hatte sie für ihn keinen Sinn ergeben, sie ergab keinen Sinn, und sie würde auch nie einen Sinn ergeben. Er wußte nur, daß ein alter Knabe im Adamskostüm draußen ein paar Runden geschwommen war und ... Woher zum Teufel hätte er wissen sollen, daß dieses Wesen unter dem Hut und in dem Kleid eine Frau war? (Zum Glück war Phoebe Turnbird gerade zu diesem Zeitpunkt nicht im Gerichtssaal, sondern anderweitig beschäftigt.) Und wenn kleine dicke Geistliche durch die Gegend watschelten, die Umhänge