Ein Dicker Hund.

war, nicht einmal »Black« Midden in seiner größenwahnsinnigsten Phase, hatte je vermutet, daß diese Scharten irgendeinem militärischen Zweck dienten. »Buffalo« Midden wußte es besser. Seiner verqueren Ansicht nach waren sie bestens geeignet, um den Feind abzuknallen. Als die Scharfschützen des Schnellen Einsatzkommandos in Deckung liefen, traf er drei von ihnen, jeden in einem anderen Teil des Gartens und in einen anderen Teil der Anatomie, um sich dann dem Entsatztrupp zu widmen, der versuchte, den überlebenden und stöhnenden Überwachungsmann zu erreichen, der noch hinter dem Schweinestall lag.
    Als »Buffalo« Midden fertig war, lagen drei verwundete Polizisten hinter dem Stall, und acht weitere hatte er hinter dem Steingarten festgenagelt. Es war Zeit, die Taktik zu ändern. Er eilte die Wendeltreppe hinunter ins Erdgeschoß, um sich jedes Terroristen anzunehmen, der in die Küche eindringen sollte. Das erwies sich als überflüssig. Die Köchin und das gesamte Hauspersonal hatten sich bereits in den Keller geflüchtet, und die anderen Gäste – außer Consuelo – liefen durch die Korridore und den Hausflur und fragten einander, was denn los sei. »Buffalo« Midden machte die Verwirrung komplett, als er schrie, sie würden von IRA-Terroristen angegriffen und müßten einen Kampf auf Leben und Tod führen. Mrs. Devizes war bereits tot, obwohl vor Gericht darüber gestritten wurde, ob sie gekämpft oder lediglich einen kurzsichtigen Blick aus dem Fenster geworfen hatte, als sie von einem Scharfschützen der Polizei erschossen wurde. Der Scharfschütze konnte nicht mehr als Zeuge aussagen. Sein Triumph war nicht von langer Dauer gewesen. Der von seiner Stellung hinter dem Bibliothekssofa aus feuernde »Buffalo« hatte ihn durch das offene Fenster erledigt und war anschließend in das Frühstückszimmer gehastet, um einer anderen Gestalt im schwarzen Overall das Lebenslicht auszublasen, die sich gerade zur Hintertür schlich. Während sich die Zahl der Leichen häufte – Mr. Joseph Midden, der Gynäkologe im Ruhestand, war bei dem Versuch getötet worden, von einem verwundeten Polizisten zu erfahren, warum er da in der Auffahrt lag; daß ihn seine Frau nur daran hindern wollte, aus dem Fenster zu fallen, war aller Wahrscheinlichkeit nach fehlinterpretiert worden –, lösten sich Inspector Rascombes militärische Hirngespinste in Luft auf. Genau wie ein Großteil des Schnellen Einsatzkommandos. Die Überlebenden von »Buffalos« mörderischem Beschuß hatten sich in etliche abgelegene Bereiche des Gartens geflüchtet, wo sie darauf warteten, die Dreckskerle in diesem verdammten Haus zu erledigen, und der hinter dem vordersten Fahrzeug kauernde Inspector war nicht in der Lage, die nächste Phase der Operation Kiddlywink zu koordinieren, weil sein Walkietalkie im Freien lag und er vernünftig genug war, es nicht holen zu wollen. Schließlich war es Constable Larkin auf der anderen Seeseite, der um Hilfe rief.
    »Hier findet gerade ein unglaubliches Massaker statt«, brüllte er in sein Funkgerät. »Die Jungs fallen um wie die Fliegen. Scheiße verdammte, tut doch was.«
    Daß er so laut schrie, war ein Fehler. Der Dekan hatte gerade beschlossen, es sei klüger, die Missionskinder und Miss Turnbird in Sicherheit zu bringen – ihm war scheißegal, was mit dieser gräßlichen Frau in dem Trikot geschah, so sie denn eine war –, als Phoebe Detective Constable Larkins Hilferuf hörte und ihre eigenen Schlüsse über Männer in Tarnanzügen zog, die unter Laubhaufen herumlagen. Ihre Schlüsse waren ebenso falsch wie die seinen, was ihr Geschlecht betraf (ein Geschlecht, das übrigens ohne das dazugehörige Geschlechtsleben auskommen mußte), doch unter den gegebenen Umständen verständlich. Als tapfere Frau, die sie nun einmal war, die in ihrem ganzen Leben auf der Jagd nie dem von ihr gerittenen Pferd erlaubt hatte, vor einem Zaun oder einer Feldsteinmauer mit einem Graben auf der anderen Seite zu verweigern (das eine oder andere hatte es versucht, war aber eines besseren belehrt worden), richtete Phoebe Turnbird ihre gesamte nicht erwiderte Leidenschaft für Männer auf Detective Constable Larkin. Aufgrund sexueller Frustration steigerte sich ihre Raserei nur noch. Es war ein ungleicher Kampf. Ein unter einem Laubhaufen liegender Polizist, der gerade an einem völlig natürlichen Anfall von Homophobie leidet, hat keine guten Karten, wenn er von einer kräftigen Frau angegriffen wird, die einer Sippe