Ein Dicker Hund.

äußerster Vorsicht. Rutherford, Sie und Mark rücken um diesen See hier vor ...«
    In diesem Augenblick öffnete ein Polizeibeamter die Tür zum Lieferwagen der British Telecom, den der Inspector in seinem Polizeipräsidium ausgeliehen hatte, und der Wind wehte die Generalstabskarte die Wand hoch. Sobald es dem Inspector und Sergeant Bruton gelungen war, die Karte wieder glattzustreichen, setzte Rascombe seine Einsatzbesprechung fort.
    »Wie ich gerade sagte, Sie werden hier unten an der Auffahrt zu Larkin und Spender stoßen und gemeinsam versuchen, sowohl von vorn wie von hinten eine visuelle Überprüfung des Hauses vorzunehmen. Noch Fragen?«
    Sergeant Bruton hatte Unmengen von Fragen, hütete sich aber, sie zu stellen. Statt dessen wollte ein Detective Constable wissen, was er tun sollte, falls er von einem der Verdächtigen angehalten und gefragt werde, was er da mache. »Nun, erstens hoffe ich doch sehr, daß die von uns durchgeführten Übungen eine solche Möglichkeit ausschließen, und zweitens verlasse ich mich darauf, daß Sie alle Eigeninitiative entwickeln. Ich würde lediglich nicht verraten, daß ich Polizeibeamter bin. Das ist unerläßlich, wenn wir verhindern wollen, daß die Verdächtigen im Nu untertauchen. Sie können Wanderer sein, die sich verlaufen haben, oder sonst was, das Ihnen gerade einleuchtend erscheint. Sagen Sie nur nicht, Sie seien Speiseeisverkäufer.«
    Nach diesem famosen Schlußwort wünschte der Inspector seinen Männern viel Glück, und die Überwachungsteams machten sich auf den Weg über das Hochland. Es war 23.30 Uhr. Sechs Kilometer weiter an der Straße hinter Middenhall berichtete Einheit C, seit 21.30 Uhr hätten keine Fahrzeuge ihre Beobachtungsposten passiert, und ob man bitte gehen könnte. Da sie den öffentlichen Fernsprecher in Iddbridge benutzen mußten, erfuhr Rascombe erst von ihrem Anruf, als ein Detective aus Stagstead um 1.41 Uhr zur mobilen Einsatzzentrale fuhr.
    »Natürlich dürfen sie jetzt nicht nach Hause fahren«, sagte er gereizt. »Am Ende jeder Schicht werden sie von Ersatzbeamten abgelöst.«
    »Jawohl Sir, das weiß ich», sagte der Detective, »aber die Straße am Fluß ist wegen Bauarbeiten gesperrt, und es kann sie sowieso niemand benutzen. Eigentlich besteht keinerlei Veranlassung, sie zu beobachten.«
    Doch Inspector Rascombe wollte davon nichts wissen. »Um so wichtiger, sie im Blick zu behalten«, sagte er. »Wenn jemand die Straße benutzt, obwohl sie gesperrt ist, tut er es garantiert aus finsteren Motiven. Das verrät die Logik.«
    »Aber niemand benutzt die Straße. Wie sollte man auch?«
    »Vergessen Sie das Wie«, sagte der Inspector. »Sagen Sie ihnen einfach, sie sollten von jetzt an ein Auge mehr offen halten.«
    »Zyklopenmäßig, Sir?« sagte der Detective und eilte in die Nacht hinaus, ehe der Inspector die Bemerkung begriffen hatte und ihm sagen konnte, er solle sich seine verdammte Impertinenz sparen.
    Auf seinem Zimmer spielte der Major mit seinem alten Rundfunkgerät. Er war irritiert. Er empfing äußerst seltsame Meldungen, aus denen er nicht schlau wurde. Inspector Rascombes Anweisungen über die Funkstille wurden ignoriert. Der Major erfuhr zu seiner Verblüffung und erstaunlich deutlich, daß ein gewisser Rittson soeben in einen »verdammten stinkenden Bach oder so was« gefallen war. Der entpuppte sich gleich darauf als Desinfektionsbad für Schafe, und als sich der Major gerade fragte, was für ein sonderbares Ereignis er soeben akustisch miterlebt hatte, wurde der Mensch namens Rittson wütend aufgefordert, Funkstille zu wahren. »Ist bestimmt die Marineinfanterie drüben in den Meltsea Marshes«, dachte der Major, stellte sein Radio ab und schlief ein.
    Draußen im Hochland rückten die zehn Polizisten wie von Inspector Rascombe befohlen in merkwürdigen kleinen Etappen vor. Zuerst stolperten zwei Männer vorwärts, um dann in einer Art Hocke zu verharren, gefolgt und überholt von vier anderen Männern, denen wiederum der Rest folgte. So merkwürdig und angeblich schafartig bewegten sie sich voran, gegen den peitschenden Regen und beißenden Wind. Um sie herum flohen die richtigen Schafe in die Dunkelheit, wo sie verharrten und ihre unheimlichen Imitatoren anglotzten. Und so überquerte die kleine Gruppe das offene Gelände, kletterte über Feldsteinmauern und – im Falle von Detective Constable Rittson – fiel in das Desinfektionsbad für Schafe. Um zwei Uhr morgens hatten sie ihr erstes Ziel erreicht, den