Ein dickes Fell

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Autoren: Heinrich Steinfest

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die illuminierte Stadt hinter hohen Scheiben und fragte: »Wo ist der Fisch?«
    »Wie meinst du, Magda?« zeigte sich der alte Freund verwirrt.
    »Ich habt doch sicher Fisch hier.«
    »Äh … aber natürlich. Das Buffet ist dort drüben. Übrigens, Magda, ich finde es ganz wunderbar, daß du ihn mitgebracht hast.«
    »Wen habe ich mitgebracht?«
    »Soluschka natürlich. Wir sind hier schrecklich stolz auf ihn. Der Mann leistet Enormes. Den Schweden wird gar nichts anderes übrigbleiben, als ihn auszuwählen, so jung er sein mag.«
    »Du sprichst vom Nobelpreis?«
    »Das tue ich.«
    »Wäre das nicht übertrieben?« fragte ich.
    Der Botschafter sah mich groß an, meinte aber leise: »Genau das wird von den Schweden erwartet, eine Übertreibung. Alle erwarten das, seit Jahren. Jetzt ist es wirklich an der Zeit, finde ich.«
    »Wo ist Soluschka?«
    »Dort drüben«, sagte der Botschafter und zeigte in die Mitte des Raums.
    Richtig. Zwischen dunklen Anzügen und dunklen Kostümen und dunklen Abendkleidern sah ich etwas Kleines, aber Buntes hervorstechen. Etwas ausgesprochen Dominantes.
    Indem ich nun aber in den Raum blickte, gewahrte ich nicht nur die farbige, geradezu giftige Gegenwart Sam Soluschkas, sondern eine weitere Person, die ich kannte. Und dann auch noch eine dritte. Die drei standen voneinander entfernt, als hätten sie nichts gemein: Ludvig Dalgard, Sam Soluschka und schließlich jene Frau, die ich beauftragt hatte, meinen Mann zu töten. Überraschenderweise war sie ohne ihren Sohn, den sie doch angeblich nie alleine ließ. Statt dessen befand sie sich in Begleitung eines Asiaten, eines Chinesen wohl.
    »Liebe Magda, darf ich dir den ehemaligen …«
    Der norwegische Botschafter präsentierte mir einen Menschen, der einmal Theaterdirektor oder Leitartikelschreiber oder so gewesen war. Fett und unförmig und mit der Stimme einer Fleischmade. Ich mußte ihn ansehen, diesen Kerl, weil er sich gar so sehr freute. Er gestand mir – wie man eine höhere Sünde gesteht –, ein begeisterter Leser Hamsuns zu sein.
    »Armer Hamsun«, dachte ich. »Arme Schriftsteller, die nie die Leser bekommen, die sie verdienen. Auch in hundert Jahren nicht.«
    Und wie war das mit Soluschka? Hatte er die Leser, die er verdiente?
    Als ich jetzt wieder in den langgestreckten, überfüllten Raum sah, waren sie verschwunden, alle drei: Sam, Dalgard und die Frau. Nur der Chinese stand da. Er schien verwirrt und aufgeregt. Drehte den Kopf hin und her, als suche er etwas.
    Ich konnte seine Nervosität gut verstehen. Denn es war wohl soweit. Etwas würde geschehen. Und danach würde Ruhe sein. In welcher Form auch immer.



IX Die Gefahren der Nachspielzeit oder Glück und Unglück der Finalisten
    Ich schaue auf die brennende Lunte, folge mit höchster Spannung dem Fortschreiten des Brandes und wie er sich dem Explosivstoff nähert. Ich denke vielleicht überhaupt nichts, oder eine Menge abgerissener Gedanken. Das ist gewiß ein Fall des Erwartens.

    PHILOSOPHISCHE UNTERSUCHUNGEN, LUDWIG WITTGENSTEIN

40 Hamsun ohne Dame
    Sieben Uhr abends. Es hatte wieder zu schneien begonnen. Die neuen Flocken legten sich auf die Preßspanplatten alten Schnees. Der Anblick hatte dennoch etwas Frühlingshaftes, als trieben Löwenzahnblüten durch eine helle Nacht. An einigen Stellen der Stadt fielen zusammen mit dem Schnee auch Frösche vom Himmel, aber das bemerkte niemand. Was übrigens für einen Großteil wunderlicher Erscheinungen gilt. Solange die Fülle fehlt, bleibt das Wunder ungesehen. Ein Frosch hier und da besitzt geringe Wirkung. Auch weil die Leute viel zu aufgeklärt sind, um nicht für den einen oder anderen vom Himmel gefallenen Frosch eine plausible Erklärung parat zu haben. Würde es aber Frösche hageln, tonnenweise, stundenlang, wäre die Sache eine andere. Aber wie gesagt, die Frösche blieben auch an diesem Tag vereinzelt. Der niedersinkende Schnee bestimmte das Bild.
    Das Wirtshaus Adlerhof und jenes neue, auf hohe Pfeiler gestützte Gebäude der Wiener Hauptbücherei trennten nur drei Autobusstationen. Wobei es nicht viel bedeutet, wie nahe Dinge beieinander liegen. Auch Ehepaare liegen beieinander. Für einen Abgrund aber ist immer Platz. Abgründe müssen ja nicht unbedingt breit sein. Tief müssen sie sein. Zwischen diesen beiden Orten jedenfalls, dem Wirtshaus und der Bibliothek, klaffte ein Nichts. Ein Nichts aus drei Busstationen und jeder Menge Lokalitäten.
    Lauscher lag auf dem Wirtshausboden und döste.