Ein Drama für Jack Taylor

Titel: Ein Drama für Jack Taylor Kostenlos Bücher Online Lesen
Autoren: Ken Bruen

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Frau:
    »Och, hören Sie doch auf.«
    In Wärme erstickt, warfen diese Worte so manches irische Männchen in die nichts ahnende Welt hinaus. Ich schwöre, meine Schritte federten, als ich das Arsch-Ende des Platzes entlangging. Beide Beine arbeiteten stark und gesund.

»Das eine Interesse ihres Lebens, leidenschaftlich und besessen, waren Bücher –, sogar in der Nacht des großen Brandes. Während Menschen sie oft enttäuscht hatten, ließen Bücher sie nie im Stich. Sie war selten ohne einen Vorrat an zehn oder mehr ungelesenen Büchereibüchern: eine Hecke gegen die Wirklichkeit, der sie sich nicht stellen konnte.«
    Ann Rule, Bittere Ernte

I ch erreichte das Fair Green, ging weiter in die Richtung, wo die Busse nach Dublin parken. Kein Zeichen von Ann. Zwei Busse standen hintereinander an der Mauer, etwas Platz dazwischen. Dort ging ich entlang, drehte mich um und sah, dass ein Mann mir den Weg versperrte. Er war groß, hatte einen Trainingsanzug an und hielt in der Linken locker einen Hurlingschläger. Er lächelte, nicht mit Humor oder Wärme, sondern mit eindeutig bösartiger Miene. Ich sagte:
    »Tim Coffey.«
    Er nickte, antwortete:
    »Meine Frau kommt nicht. Schande, wo Sie sich doch so fein gemacht haben, mit Scheißschlips und allem. Sie richtig fein ausführen, was? Und danach besteigen? War das der Plan?«
    Spucke sickerte ihm aus dem Mundwinkel. Ich versuchte, mich an das zu erinnern, was ich von ihm wusste. Er war, kurz bevor ich meinen Job verlor, Polizeisergeant gewesen. Schon damals hatte er einen Ruf als Wilder gehabt. Benutzte die Fäuste bei den trivialsten Vergehen. Die Polizei wandelte sich; ständige penible Überwachung durch die Medien, eine bewusste Öffentlichkeit, das alles hatte sie gezwungen, sich am Riemen zu reißen. Aber Männer wie er, die brutale Methoden anwandten, wurden heimlich bewundert und immer geschützt. Plus, er hatte einigermaßen vielversprechend Hurling gespielt, sich sogar für Mannschaften der Provinz-Liga Connaught empfohlen. Auch dort hatten seine Wutanfälle seine sportliche Zukunft kurzgeschlossen.
    Ich streckte links und rechts die Hände aus, die Handflächen nach oben, um zu signalisieren:
    »He, ich führe nichts im Schilde, will keinen Ärger.«
    Er schwang den Hurlingschläger, erwischte mich am rechten Knie mit einem Kracks, dass einem schlecht werden konnte. Der Schmerz kam sofort, weiße Hitze, die mir bis ins Hirn sengte, ansagte:
    »Dies wird jetzt gleich wehtun wie Hund.«
    Tat es.
    Ich fiel gegen den Bus, rutschte auf den Boden. Würde gern sagen können, ich hätte mich in Macho-Manier benommen und einfach die Zähne zusammengebissen. Nein, ich heulte wie eine Todesfee. Wieder schwang er den Hurlingschläger und zerschmetterte mir die Nasenwurzel. Dann, während mir das Blut in Strömen über das weiße Hemd floss, warf er den Schläger beiseite, bückte sich, sagte:
    »Ich mach gern Sachen mit der Hand.«
    Und begann mich zu vermöbeln. Ich konnte seinen Atem riechen. Er hatte vor Kurzem Curry heruntergeschlungen und mit Guinness und Jameson nachgespült. Erbrochenes vermischte sich mit meinem Blut, und ich wurde ohnmächtig. Woran ich mich erinnere, ist, dass seine Fingernägel dreckig waren, Schmutz tief eingegraben, und dass ich dachte:
    »Widerwärtiger Schweinehund.«

I ch schlug die Augen auf und zuckte zurück, erwartete Schmerz. Es gab keinen. Aber ich fühlte mich beengt, als wäre ich stramm in ein Leichentuch gehüllt. Als ich mich etwas orientieren konnte, wurde mir klar, dass ich im Krankenhaus war, dass die Sonne durch die Fenster hereingeströmt kam. Mein Gehör hatte nicht eingesetzt, und ich starrte nur, in lautlosem Zustand. Die Station florierte, vielleicht fünfzehn weitere Betten, mit Krankenschwestern, Besuchern und Patienten, die mit dem Mund Wörter machten, die ich nicht hören konnte. Ich begann, mich aufzusetzen, und als wäre ein Hebel umgelegt worden, konnte ich hören.
    Zu viel.
    Kam in Stereo, wie eine Woge des Schreckens. Ich versuchte, mir die Ohren zuzuhalten.
    Eine Krankenschwester erschien, sagte:
    »Sie sind wieder da.«
    Sie schüttelte meine Kissen auf, weil Krankenschwestern moralisch dazu verpflichtet sind, das zwanzigmal pro Tag zu tun, sagte:
    »Nun machen Sie sich mal keine Sorgen, ich hol den Doktor.«
    Worum denn Sorgen um des lieben Christi willen? Sie kam mit einer Mausi aus Baywatch zurück. Ernsthaft jetzt, dieser Doktor trug den vorgeschriebenen weißen Kittel, aber alles andere war