Ein Freund der Erde

früher, bevor Teo und Sheriff Bob Hicks die Szene betreten hatten. Ja. Und dann war da noch Andrea. Er würde sie lieben, körperlich – die ganze Nacht lang, jede Nacht – und nicht nur in dem armseligen Theater seiner Phantasie.
    Ein paar Häftlinge sonnten sich an der Südmauer des Schlafgebäudes – Anthony Imbroglio, ein Kleinkrimineller aus Long Beach, und sein Schlagmuskel, ein beständig grinsender, fettgesichtiger Gorilla namens Johnny Taradash –, und Tierwater grüßte sie mit einem unverbindlichen Nicken, nicht gerade freundlich, aber auch nicht respektlos. Darum ging es hier, um Respekt. Auch wenn dieser Knast für nichtgewalttätige Ersttäter reserviert war – nichts im Vergleich zu den Hoch- oder auch nur Normalsicherheitstrakten, wo die Leute alle wegen bewaffneten Raubüberfalls, Mord und Bandenbildung einsaßen und man blockweise in Zellen weggesperrt war wie in einem alten Film mit George Raft –, konnte einem hier trotzdem übel mitgespielt werden. Denn neben den vielen übergewichtigen Buchhaltern, hühnerbrüstigen Gaunern und Börsenbetrügern mit Plattfüßen und Silberblick traf man auch auf Drogenhändler, muskelbepackte Schulabbrecher und ethnische Gruppen mit Gang-Hintergrund – Schwarze, Latinos, Indianer –, und die waren alle mordssauer, und alle stemmten Gewichte, statt sich um Investmentfonds zu sorgen.
    Am Ende von Tierwaters erster Woche hatte ihm Johnny Taradash den Gedanken unterbreitet, Andrea möge jeden Monat hundert Dollar auf Anthony Imbroglios Konto bei der der First Interstate Bank in Los Angeles einzahlen. Zu seinem eigenen Schutz sozusagen. Tierwater war damals noch schwach und schmächtig wie ein Flüchtling, aber sein Temperament – jene unbeherrschbare Zornesflut, die blitzkriegartig in den ungünstigsten Momenten in ihm aufstieg – war so feurig wie eh und je. Er sagte zu Johnny Taradash, er könne ihn mal am Arsch lecken, worauf Johnny Taradash einen matten Seufzer ausstieß und damit anfing, das Zimmer langsam und systematisch zu zerlegen: er riß alle Einbände von den Büchern ab, zerknüllte die Zeitschriften, solche Sachen, und er ließ Tierwater nach Atem ringend auf dem Betonboden zurück. Am nächsten Tag schmuggelte Tierwater einen Schraubenzieher und einen Ringschlüssel aus der Druckerei in sein Zimmer und brachte den größeren Teil des Nachmittags damit zu, ein stumpfgraues abgeschabtes Metallbein vom Schreibtisch abzumontieren. An jenem Abend wartete er an der Tür, während Bill Driscoll sich zur Wand umdrehte und im Schlaf stöhnte. Das Dunkel hinter den Fenstern verfestigte sich, und irgendwann sah er den großen Kopf von Johnny Taradash den Gang aus dem Fernsehzimmer entlangwackeln, dicht hinter dem glatten, wohlfrisierten Kopf seines Bosses. Er wartete. Hielt den Atem an. Dann trat er vor und schlug Johnny Taradash mitten übers Gesicht, knallte voll drauf, so fest er konnte. Danach hatte er seinen Respekt.
    Er war fast im Besuchertrakt angekommen, da paßte ihn Radovan Divac, der serbische Schachfanatiker, aus dem Nirgendwoher ab und wollte mit ihm spielen. Divac war ein schlaksiger, kummervoller Typ mit einer Nase wie ein französisches Baguette und zwei nebensächlichen Augen, der eine Sparkasse mit einer Wasserpistole auszurauben versucht hatte. »Los, Ty«, bettelte er, »ich geb dir die Dame vor, und – den Königsläufer. Fünf Mäuse, wenn du mich schlägst.«
    »Tut mir leid, Rado«, sagte er und schob sich an ihm vorbei. »Ich hab Besuch.«
    Der Serbe schwenkte eine Faust voller schwarzer Schachfiguren. »Und den Turm – he, ich geb dir beide Türme. Fünf Dollar, komm schon!«
    Tierwater nannte dem Wärter an der Tür zum Besuchertrakt seinen Namen und betrat dann den rechtwinkligen niedrigen Raum mit den langgestreckten Leuchtstoffröhren, dem Geruch nach überschäumenden Drüsen und dem ständig in der Luft hängenden Staub. Ein in Abschnitte geteilter Tisch halbierte das Zimmer: auf der einen Seite saßen geschminkte Frauen in schicken Kleidern und Stöckelschuhen, hie und da begleitet von einem sich windenden Säugling oder einem herausgeputzten Kleinkind; auf der anderen saßen die Häftlinge. Tierwater nahm auf einem der zwei leeren Stühle Platz – ganz hinten, gleich neben einem Wärter namens Timson, der an die hundertvierzig Kilo wiegen mußte. Sie waren wie Schiedsrichter, die Männer vom Wachpersonal, Titanen mit reglosen Mienen, die jeden Ausball für gültig und jeden Treffer für ungültig erklärten,