Ein gutes Omen

wünschte mir,
das wäre auch bei uns in Dales der Fall. Dann könnte ich in meinem Garten auf
viel Kunstdünger verzichten. Ich schlage vor, Sie vergraben die Fische in CROWLEY ?«
    Der Dämon schwieg.
    CROWLEY DAS
LETZTE GEFECHT HAT BEGONNEN, CROWLEY. WIR MUSSTEN ZUR KENNTNIS NEHMEN, DASS DU
DICH GEWEIGERT HAST, UNSERE GESANDTEN IN DIE HÖLLE ZU BEGLEITEN. SOLLEN WIR
DARAUS SCHLIESSEN, DASS DU DICH DER GERECHTEN STRAFE ENTZIEHEN WILLST ?
    »Mhm«, brummte Crowley.
    CROWLEY …
WIR WERDEN DEN KRIEG GEGEN DIE LEGIONEN DES HIMMELS GEWINNEN. ABER SELBST WENN
WIR IHN VERLIEREN: SOWEIT ES DICH BETRIFFT, ERGIBT SICH DARAUS ÜBERHAUPT KEIN
UNTERSCHIED. SOLANGE AUCH NUR EIN DÄMON IM INFERNO ÜBERLEBT, WIRST DU ES
BEDAUERN, NICHT ALS STERBLICHER ERSCHAFFEN WORDEN ZU SEIN, CROWLEY.
    Crowley blieb stumm.
    STERBLICHE
KÖNNEN AUF TOD ODER ERLÖSUNG HOFFEN. FÜR DICH GIBT ES NUR IMMERWÄHRENDE QUAL.
    ES SEI DENN,
DIE HÖLLE LÄSST GNADE WALTEN .
    »Ach?«
    NUR EIN KLEINER
SCHERZ .
    »Ngk«, ächzte Crowley.
    »… nun,
erfahrene Gärtner und Liebhaber der Flora im allgemeinen wissen natürlich, daß
der durchschnittliche Tibetaner ein schlauer kleiner Kerl ist. Gräbt sich
einfach durch die Begonien, als hätte das überhaupt nichts zu bedeuten.
Meistens genügt eine Tasse Tee, um ihn zu veranlassen, die Richtung zu ändern.
Am besten geben Sie noch etwas ranzige Jak-Butter hinzu, um auf Nummer Sicher
zu gehen. Wo Sie ranzige Jak-Butter bekommen? Wenden Sie sich einfach an den
nächsten Gärtner-Klub und …«
    Knack. Knirsch. Rassel. Statik überlagerte den Rest des Programms.
    Crowley
schaltete das Radio aus und biß sich auf die Lippe. Unter dem Ruß und der Asche
in seinem Gesicht wirkte er sehr müde, sehr blaß und sehr besorgt.
    Und plötzlich
auch sehr verärgert. Die Art und Weise, wie die eingebildeten Höllenfürsten mit
ihren Untergebenen sprachen – insbesondere mit einem Dämon namens Crowley –,
ging ihm entschieden gegen den Strich. Bin ich etwa
eine Topfpflanze, die Blätter verliert? dachte
er grimmig.
    Unterdessen
rollte der Bentley ziemlich schnell durch eine Kurve, die ihn zur
Autobahnauffahrt der nahen M25 bringen sollte, von der aus er später die M40
nach Oxfordshire zu erreichen hoffte.
    Aber irgend
etwas war mit der M25 geschehen. Etwas, das in den Augen schmerzte, wenn man
genauer hinsah.
    Von daher, wo
einmal die Londoner Umgehungsautobahn gewesen war, erklang ein leiser Singsang,
ein Geräusch, das sich aus vielen Komponenten zusammensetzte: Autohupen.
Motoren, Sirenen, dem Piepen von Autotelefonen und dem Weinen vieler Kinder,
die für immer von Sicherheitsgurten im Fond gefesselt waren. »Gruß dem
Erbarmungslosen Tier und Weltenverschlinger«, ertönte es immer wieder in der geheimen
Sprache der schwarzen Priesterschaft von Mu.
    Das
Schreckenssymbol Odegra, dachte Crowley,
als er eine Abzweigung wählte und nach Norden fuhr. Dies ist
eindeutig meine Schuld. Es hätte eine ganz normale Autobahn sein können. Gute
Arbeit, ja, aber war es wirklich die Mühe wert? Jetzt gerät alles außer
Kontrolle. Himmel und Hölle haben keine Kontrolle mehr. Man sollte meinen, der
ganze Planet habe sich in einen Staat der Dritten Welt verwandelt, der
plötzlich die Atombombe besitzt.
    Dann lächelte Crowley und schnippte mit den Fingern. Eine dunkle
Sonnenbrille materialisierte; Ruß und Asche verschwanden von seiner Haut.
    Zum Teufel
auch! Wenn er schon das Diesseits verlassen mußte, dann doch wenigstens mit
Stil.
    Er summte leise
vor sich hin und gab Gas.
    Die Vier wurden ihrer
Berufung gerecht und donnerten Unheilsengeln gleich über den feucht glänzenden
Asphalt.
    Eigentlich
fuhren sie nicht besonders schnell. Sie hielten eine Geschwindigkeit von
hundertfünf Meilen pro Stunde und schienen zu glauben, daß die Show nicht ohne
sie beginnen konnte. Mit Recht. Sie hatten alle Zeit der Welt.
    Hinter ihnen
folgten vier andere Motorräder, und auf ihnen saßen Big Ted, Schmierer,
Schweini und Skuzz.
    Ihre
Begeisterung kannte keine Grenzen. Sie waren jetzt echte Hell’s Angels, und Stille umhüllte sie.
    Sie wußten
natürlich, daß um sie herum ein Gewitter wütete, Sturm heulte und Regen
prasselte. Hinzu kam der übliche Verkehrslärm. Aber unmittelbar hinter den
apokalyptischen Reitern herrschte eine reine tödliche Stille. Besser gesagt:
Ihre Reinheit war relativ, die Tödlichkeit hingegen absolut.
    Schweini
beendete das Schweigen und rief Big Ted zu:
    »Was willst du
sein?« fragte er