Ein Hauch von Schnee und Asche

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Autoren: Diana Gabaldon

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Aufstieg eines bedeutenden Häuptlings – obwohl er nur ein Mann ist, steigt er doch durch die Stimmen vieler auf. Wenn meine Frauen von diesen großen Dingen träumen, dann werden sie geschehen. Doch an jedem großen Ereignis sind viele Menschen beteiligt. Die einen sagen, macht es so; andere sagen, macht es anders.« Seine Hand vollführte eine Zickzackbewegung, und Bird nickte.
    »Also. Wenn viele Menschen sagen, macht es so -«, er zeigte abrupt mit dem Finger nach links, »- dann geschieht es auch so. Aber was ist mit denen, die gesagt haben, macht es anders?« Und er wies mit dem Daumen in die andere Richtung. »Diese Menschen wählen vielleicht einen anderen Weg.«
    Bird stieß das Hm-hm- hm -Geräusch aus, das seine Verblüffung ausdrückte.
    »Also ist es möglich, dass einige nicht mitgehen?«, fragte Cameron scharf. »Und entkommen?«
    »Ich hoffe es«, sagte Jamie schlicht.
    Eine Weile saßen sie schweigend da, und jeder von ihnen starrte in das Feuer und sah seine eigenen Visionen – der Zukunft oder der Vergangenheit.

    »Diese Frau, die Ihr habt«, sagte Bird schließlich sehr nachdenklich, »habt Ihr sehr viel für sie bezahlt?«
    »Sie hat mich fast alles gekostet, was ich hatte«, sagte er in so trockenem Tonfall, dass die anderen lachten. »Aber sie ist es wert.«

    Es war sehr spät, als er sich zum Gästehaus begab; der Mond war untergegangen, der Himmel strahlte tiefe Heiterkeit aus, und die Sterne sangen in der endlosen Nacht vor sich hin. Jeder Muskel seines Körpers schmerzte, und er war so müde, dass er auf der Schwelle stolperte. Doch seine Instinkte waren noch intakt, und obwohl er kaum etwas sah, spürte er, wie sich im Schatten des Schlaflagers jemand bewegte.
    Gott, Bird gab einfach keine Ruhe. Nun, heute Nacht würde es keine Rolle spielen; er konnte nackt inmitten einer ganzen Schar junger Frauen liegen und würde trotzdem fest schlafen. Zu erschöpft, um sich über ihre Anwesenheit zu ärgern, suchte er nach einem höflichen Gruß. Dann stand sie auf.
    Der Feuerschein zeigte ihm eine ältere Frau, ihr Haar in grau melierten Zöpfen, ihr weißes Hirschlederkleid mit Bemalungen und Stachelschweinstacheln verziert. Er erkannte Calls-in-the-Forest – Die-im-Wald-ruft – in ihrem Sonntagsstaat. Jetzt war der Humor ganz mit Bird durchgegangen; er hatte Jamie seine Mutter geschickt.
    Jede Fähigkeit, sich auf Tsalagi zu verständigen, versagte ihm den Dienst. Er öffnete den Mund, gaffte sie jedoch einfach nur an. Sie lächelte kaum merklich und hielt ihm die Hand entgegen.
    »Kommt und legt Euch nieder, Bärentöter«, sagte sie. Ihre Stimme war gütig und rau. »Ich bin hier, um Euch die Schlangen aus dem Haar zu kämmen.«
    Sie zog ihn widerstandslos auf das Schlaflager, und er legte seinen Kopf auf ihren Schoß. Tatsächlich flocht sie sein Haar auf und breitete es über ihre Knie; ihre Berührung linderte das Dröhnen in seinem Kopf und die Schmerzen der Beule auf seiner Stirn.
    Er hatte keine Ahnung, wie alt sie wohl sein mochte, doch ihre Finger waren kräftig und unermüdlich und vollführten kleine rhythmische Kreisbewegungen auf seiner Kopfhaut, seinen Schläfen, hinter seinen Ohren, an der Unterkante seines Schädelknochens. Sie hatte Kalmus und noch ein anderes Kraut in das Feuer geworfen; die Kaminöffnung zog sehr gut, und er konnte weißen Rauch als schwankende Säule aufsteigen sehen, sehr ruhig, aber doch von ständiger Bewegung erfüllt.
    Sie summte leise vor sich hin oder flüsterte vielmehr ein Lied, dessen Worte zu undeutlich waren, um sie zu verstehen. Er beobachtete die lautlosen Formen, die mit dem Rauch nach oben strömten, und spürte, wie sein Körper schwer wurde, als seien seine Gliedmaßen mit nassem Sand gefüllt, sein Körper ein Sandsack, der einer Flut im Weg war.

    »Rede, Bärentöter«, sagte sie ganz leise und hörte auf zu singen. Sie hatte einen Holzkamm in der Hand; er spürte, wie die von langem Gebrauch abgerundeten Zähne seine Kopfhaut liebkosten.
    »Ich kann mich nicht an Eure Worte erinnern«, sagte er sehr langsam, weil er nach jedem einzelnen Tsalagi-Wort suchen musste. Sie antwortete mit einem leisen Prusten.
    »Die Worte spielen keine Rolle, auch nicht die Sprache, die Ihr sprecht«, sagte sie. »Redet nur. Ich werde es verstehen.«
    Und so begann er stockend zu sprechen – auf Gälisch, weil es die einzige Sprache zu sein schien, die ihn keine Mühe kostete. Er begriff, dass er von dem erzählen sollte, was ihm das Herz füllte,