Ein nasses Grab

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Autoren: Reginald Hill

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riskant anzulegen war eine Sache, es wegzuwerfen eine ganz andere. Und nach Berties Enthüllung … nein, sie musste sich einen anderen Trottel suchen.
    Das Geräusch eines sich nähernden Fahrzeugs unterbrach seinen Gedankengang. Er verließ den Saal am anderen Ende und wäre beim Hinausgehen beinahe von einem großen Lastwagen über den Haufen gefahren worden, der an ihm vorbei in den gepflasterten Hof ratterte. Er wollte schon den Fahrer anschnauzen, da sah er die Aufschrift auf der sich öffnenden Tür:
Bauunternehmen Gibb & Fowler
.
    Der kleine Mr. Gibb sprang heraus, und die Männer auf der Ladefläche stiegen herab.
    »Bleibt mal da, Jungs. Raucht noch eine, bis ich weiß, woran wir sind«, befahl Gibb.
    Er sah sich um, als suche er jemanden, und entblößte seine Zähne zu einem gruseligen Grinsen, als er Dalziels ansichtig wurde.
    »Hallo«, sagte er. »Dann haben Sie also recht gehabt.«
    »Hab ich?«, antwortete Dalziel. »Womit denn?«
    »Dass ich schneller wieder an der Arbeit bin als erwartet. Kommen Sie auf einen Sprung bei mir vorbei, bevor Sie wegfahren. Da wartet eine große Flasche auf meine Freunde.«
    Er zwinkerte wissend.
    Dalziel sah ihn verdutzt an. Konnte es sein, dass er seine Gedanken bezüglich einer Investition in das Unternehmen am vergangenen Abend
ausgesprochen
hatte? Und wenn, konnte es sein, dass Bonnie ihn beim Wort genommen hatte, nach dem, was sonst noch passiert war?
    Er glaubte es nicht. Eines war jedenfalls klar: Mr. Gibb würde nicht auf ein Versprechen hin loslegen.
    »Mr. Gibb!«, rief eine gebieterische Stimme.
    Sie wandten sich um. In der Tür des Haupthauses stand Hereward Fielding.
    »Würden Sie bitte einen Augenblick hereinkommen?«
    »Also, dann. Wir sehen uns«, sagte Gibb aufgeräumt zu Dalziel.
    Ach so, dachte Dalziel. Rätsel gelöst. Doch ein noch größeres war an seine Stelle getreten. Was hatte zu dieser totalen Kehrtwendung des Alten geführt?
    Er ging zu den Männern, die auf der Ladeklappe saßen und ihn neugierig ansahen.
    »Na, was halten Sie davon?«, fragte er mit einer Kopfbewegung Richtung Bankettsaal.
    »Tja«, sagte ein ehrwürdiges graues Haupt in einem Blaumann mit dermaßen vielen Farbschichten, dass er schon einer Rüstung gleichkam. »Sie werden auf jeden Fall Phantasiepreise verlangen.«
    Die anderen grunzten weise wie Männer, die sich von Phantasiepreisen nicht verführen ließen.
    »Traurige Sache, das mit dem Unfall«, sagte Dalziel.
    Der Graukopf nickte zustimmend, doch ein etwas runderer, fröhlicherer Mann meldete sich zu Wort: »Der Idiot hätte da halt nicht raufsteigen sollen. Is ja nicht seine Arbeit.«
    »Wessen Arbeit war’s denn?«, fragte Dalziel.
    Das verschlug allen einen Moment die Sprache.
    »Kommt drauf an, was er gemacht hat«, sagte der Graukopf vorsichtig.
    »Schauen Sie sich’s an«, forderte Dalziel ihn auf.
    Die Neugier aufs Makabere erwies sich als stärker als Gibbs Befehl, und sie folgten ihm in den Bankettsaal, wo sie ihre Stimmen zum unterdrückten Gemurmel einer Besuchergruppe in einem Herrenhaus senkten.
    »Er stand auf einer Leiter, da oben«, sagte Dalziel. »Mit einem Bohrer. Sie glauben, er hat einen Balken befestigt.«
    »Da war nichts zu befestigen«, sagte der Graue. »Den Balken haben wir da hingemacht. Das war das Letzte, bevor wir die Arbeit eingestellt haben. Der kommt so schnell nicht runter.«
    »Was kann er denn dann da festgemacht haben? Da oben, ein bisschen weiter drüben an der Wand. Man sieht, wo er gebohrt hat.«
    Sie spähten hoch in das dämmerige Dachgewölbe.
    »Weiß der Himmel«, meinte der Graue. »Da ist nichts. Ich habe die Wand da oben verputzt, als die Kabel verlegt waren.«
    Plötzlich war alles beleuchtet.
    Gibb stand an der Tür, die Hand an der Schalterleiste.
    »Hier seid ihr also«, sagte er. »Na dann, Jungs, los geht’s. Wir sind im Geschäft.«
    Die Männer verließen ohne Anzeichen überbordender Begeisterung den Saal.
    »Dann spuckt der Alte also was aus«, forschte Dalziel.
    »Tun Sie nicht so, als ob Sie’s nicht gewusst hätten«, antwortete Gibb. »Ich krieg noch heute Bares auf die Kralle, so ist es abgemacht.«
    »Und wie lange brauchen Sie noch, bis Sie ganz fertig sind?«
    »Wenn wir richtig ranklotzen? Mit einem Haufen Überstunden zwei, drei Tage.«
    »Nicht schlecht.«
    »Nein. Also, ehrlich gesagt, Mr. Dalziel, bei der jetzigen Lage würd ich es lieber langsam angehen, den Jungs eine Woche Zeit geben, vielleicht sogar zehn Tage. Aber der Alte ist