Ein Ort für die Ewigkeit

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Autoren: Val McDermid

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zu begraben, wußte er doch, Highsmith hatte der Anklage einigen Schaden zugefügt.
    Als er in die Seitenstraße bei dem Gebäude einbog, in dem die Bezirksgerichtstage abgehalten wurden, fuhr jemand aus einer Parklücke am Seitentor weg. »Das ist ein gutes Vorzeichen«, murmelte George, als er das Auto auf den freien Platz fuhr. Er stürmte ins Gebäude, verwirrt, es fast leer vorzufinden. Die Türen des Gerichtssaals standen offen, er war verwaist bis auf einen Gerichtsdiener, der den
Mirror
las.
    George ging zu ihm hin und fragte: »Die Geschworenen sind noch nicht zurück?«
    Der Mann schaute auf. »So ist es.«
    George fuhr sich durch die Haare. »Wissen Sie, wo ich die Anklagevertreter finden kann?«
    Der Gerichtsdiener runzelte die Stirn. »Sie sind wahrscheinlich im Nebenzimmer des
Lamb and Flag
. Drüben über dem Platz. Die Kantine ist geschlossen, wissen Sie.« Er legte die Stirn in Falten. »Sie waren letzte Woche hier«, sagte er vorwurfsvoll. »Sie sind Inspector Bennett.«
    »Stimmt«, sagte George matt.
    »Ihr Freund ist heute im Gericht gewesen«, fuhr der Gerichtsdiener fort. »Derjenige, der wie ein Rugbyspieler aussieht.«
    »Wissen Sie, wo er geblieben ist?«
    »Er hat gesagt, wenn ich Sie sehe, sollte ich Ihnen sagen, er ist im
Lamb and Flag
. Es ist der einzige Ort, an dem Sie sicher sein können zu hören, wann die Geschworenen zurückkommen.«
    »Danke«, rief George über die Schulter zurück, eilte aus der Tür und über den Platz zu dem ehemaligen Gasthaus, das in der Postkutschenzeit Sammelstelle für die Reisenden gewesen war. Er wäre fast über Cloughs Beine gestolpert, als er durch den Haupteingang stürzte. Der Sergeant saß bequem auf einem Chintzsessel im Empfangsbereich, einen Scotch in der Hand und eine qualmende Zigarette in einem großen Aschenbecher neben sich.
    »Ich hoffe, die Kollegen von der Verkehrspolizei haben Sie nicht erwischt«, sagte Clough und setzte sich auf. »Ziehen Sie sich einen Sessel rüber.« Er wies auf ein halbes Dutzend Sessel, die zu groß wirkten für die winzigen runden Tische und die den engen Raum vor der verglasten Empfangskabine ausfüllten. Die Tischdecken mit einem Muster aus rosa und grünen gefüllten Rosen bildete einen unschönen Kontrast zu den satten Rot- und Blautönen des traditionellen Wilton-Teppichs, aber die beiden waren nicht in der Stimmung, sich daran zu stören.
    George setzte sich. »Wie haben Sie das fertiggebracht?« fragte er, auf den Scotch zeigend. »Sie machen doch erst in einer Stunde oder so auf.«
    Clough zwinkerte ihm zu. »Ich habe die Empfangsdame kennengelernt, als ich Wells von St. Albans heraufgebracht habe. Wollen Sie einen?«
    »Ich würde nicht nein sagen.«
    Clough ging zum furnierten Empfangstisch hinüber und stützte sich darauf.
    George hörte murmelnde Stimmen, dann war der Sergeant wieder bei ihm. »Sie bringt Ihnen einen rüber.«
    »Danke. Wie waren die Plädoyers und die Zusammenfassung?«
    »Sehr unparteiisch. Nichts, was das Berufungsgericht in Aufregung versetzen würde. Der Richter legte die Beweise dar, fair und ordentlich. Er stellte Sie einmal als Unschuldsengel hin, dem Unrecht getan wurde, dann sagte er wieder, einer müsse Lügen erzählen, und die Geschworenen müßten entscheiden, wer. Er verbreitete sich lange über den Unterschied zwischen weit hergeholtem und begründetem Zweifel. Die Geschworenen schienen sehr bedrückt, als sie hinausgingen, muß ich sagen.«
    »Danke, daß Sie heruntergekommen sind«, sagte George.
    »Es ist interessant gewesen.«
    »Ich weiß, aber es ist doch Ihr freier Tag heute.«
    Clough zuckte die Achseln. »Ja, aber Martin hat mir das Kommen nicht verboten, oder?«
    George grinste. »Nur weil er nicht daran dachte. Wo sind übrigens all die Jungs von der Presse?«
    »Sie sind oben in Don Smarts Zimmer mit einer Flasche Bell’s. Einer der Lokalreporter hat das kürzeste Streichholz gezogen, er ist drüben im Gericht und ruft hier an, sobald es ein Zeichen von den Geschworenen gibt. Die Anwälte sind alle im Nebenzimmer. Jonathan Pritchard geht auf und ab wie ein werdender Vater.«
    George seufzte. »Ich weiß genau, wie er sich fühlt.«
    »Wenn wir schon davon reden, wie geht’s Anne?«
    George hob die Augenbrauen und zündete sich eine Zigarette an. »Sie regt sich wegen der Dinge auf, die sie in den Zeitungen liest. Dieses warme Wetter nimmt sie auch ziemlich mit. Sie sagt, sie fühlt sich, als schleppe sie einen Sack Kartoffeln in ihrem Bauch herum.«