Ein Zirkus für die Sterne

Schreib­tisch des bär­ti­gen Man­nes. »Ich hei­ße Di­wer-Sehin Tho. Ich kom­me auf Grund der An­zei­ge.«
    Der Blick des Di­rek­tors schweif­te einen Au­gen­blick in die Fer­ne, dann wand­te er sich Di­wer zu. Sei­ne Au­gen wa­ren strah­lend blau un­ter den bu­schi­gen, wei­ßen Au­gen­brau­en. »Di­wer-Sehin Tho, da­bei wird’s nicht lan­ge blei­ben. Sie spre­chen Eng­lisch?«
    »Ja …« Der Pen­di­ier sah zur Tür, dann sah er fra­gend den Di­rek­tor an. »Er­lau­ben Sie mir die Fra­ge: Was ge­nau ist ein Rechts­ver­dre­her?«
    »Ein Rechts­bei­stand. Hält uns Vor­schrif­ten, Po­li­zei und lo­ka­le Grö­ßen vom Hals. Ich weiß nicht, ob ich je­mals Er­satz für ihn fin­den wer­de.« Er beug­te sich vor und strich sich über den kurz­ge­schnit­te­nen wei­ßen Bart. »Ver­ste­hen Sie et­was vom Ge­setz und wie man ei­ne klei­ne Spen­de da an­bringt, wo sie am nütz­lichs­ten ist?«
    Der Pen­di­ier zuck­te mit den Schul­tern. »Kein biß­chen. Ich bin we­gen der An­zei­ge ge­kom­men. Sie su­chen je­man­den, der Eng­lisch le­sen, schrei­ben und spre­chen kann. Das ent­spricht mei­ner Funk­ti­on im Amt für Re­greß.«
    »Hmm.« Der Di­rek­tor lehn­te sich in sei­nen Ses­sel zu­rück. »Wie war gleich Ihr Na­me?«
    »Di­wer-Sehin Tho.«
    »Hmm.« Der Di­rek­tor strich sich er­neut über den Bart. »Se­hen Sie mal, Di­wer, was mir vor­schweb­te, war ein … Mann. Ein Mensch.«
    »Das er­scheint mir ziem­lich engstir­nig. Ei­ne be­trächt­li­che An­zahl der Krea­tu­ren, die ich auf dem Platz ge­se­hen ha­be, se­hen nicht son­der­lich men­schen­ähn­lich aus.«
    O’Ha­ra lach­te und nick­te. »Wir kom­men in viel­fäl­ti­gen Grö­ßen und For­men vor.«
    »Ich be­zie­he mich ganz be­son­ders auf je­ne Krea­tur mit den zwei Köp­fen.«
    »Oh, Na-Na ist bei der Kin­ders­how. Trotz al­lem ist sie ein Mensch.«
    Der Di­rek­tor beug­te sich vor. »Was ich brau­che ist je­mand, der sich um das Bord­buch der Show küm­mert. O’Ha­ra’s Grea­ter Shows war der ers­te Zir­kus, der sich auf die Ster­nen­rei­se ge­macht hat. Jetzt, ob­wohl das erst zwei Jah­re her ist, dürf­ten et­wa drei­ßig Trup­pen in der Ge­gend rum­flie­gen, die sich Zir­kus nen­nen. Die meis­ten kom­men von nicht-ir­di­schen Pla­ne­ten, aber selbst je­ne, die von der Er­de stam­men, sind nichts wei­ter als flie­gen­de Ram­schlä­den.« Der Di­rek­tor bohr­te einen Fin­ger in Di­wers Rich­tung. »Ich will nicht, daß die­se Trup­pe je ver­gißt, was ein rich­ti­ger Zir­kus ist.«
    Di­wer streck­te die Hän­de aus. »Was hat das mit Ih­rem Bord­buch zu tun?«
    Der Di­rek­tor lehn­te sich zu­rück, öff­ne­te sei­ne Ja­cke und klemm­te die Dau­men hin­ter die brei­ten gel­ben Ho­sen­trä­ger. »Al­so, Spi­wy, ein Bord­buch ist das Log­buch ei­ner Show wäh­rend ei­ner Sai­son. Es hat die­sel­be Funk­ti­on wie das Log­buch ei­nes Schif­fes. Es gibt täg­li­che Ein­tra­gun­gen, die schil­dern, wo wir sind, was pas­siert und in wel­chem Zu­stand wir sind.« O’Ha­ra zog einen Dau­men hin­ter dem Ho­sen­trä­ger her­aus und be­nütz­te den da­zu­ge­hö­ri­gen Zei­ge­fin­ger, um ihn auf Di­wer zu rich­ten. »Ich er­war­te je­doch mehr von mei­nem Bord­buch­mann … oder -we­sen. Ich will das Buch als fort­lau­fen­de Chro­nik se­hen. Ich brau­che je­man­den, der die Ge­schich­te auf­schreibt, die die­se Show ma­chen wird.«
    Di­wer rieb sich das beu­li­ge Kinn und streck­te ei­ne Hand aus. »Ich bin neu­gie­rig zu er­fah­ren, was mit dem vo­ri­gen In­ha­ber die­ses Pos­tens ge­sche­hen ist.«
    »Um­ge­kom­men. Bei ei­ner Kei­le­rei zwi­schen Zir­kus­leu­ten und Ein­hei­mi­schen, am En­de der letz­ten Sai­son.« O’Ha­ra über­leg­te. »Seit­dem ha­be ich es selbst ge­führt, ich kann es aber nicht so, wie ich es ha­ben will.« Er be­trach­te­te den Pen­di­ier und nick­te. »Ihr Pen­di­ier habt schar­fe Au­gen, wie ich hö­re?«
    Div­ver run­zel­te die Stirn, senk­te die Stim­me und beug­te sich vor. »Ich muß Ih­nen sa­gen, daß ich schwe­re Be­den­ken we­gen die­ser Stel­lung he­ge.«
    »Wel­che Be­den­ken?«
    »Un­ter an­de­rem – ich ha­be in der Re­vo­lu­ti­on ge­gen Men­schen ge­kämpft.