Eine ganz andere Geschichte

schon gesagt. Ich glaube eigentlich nicht, dass die im Grunde fassbar sind. Aber wenn du mich mal einen Blick auf die Mitteilungen des Mörders werfen lässt, dann bin ich bereit, mich in einer linguistischen Analyse zu versuchen.«
    »Ich habe sie nicht dabei«, erklärte Gunnar Barbarotti.
    »Du hast sie nicht dabei? Warum zum Teufel sitzt du dann hier und stiehlst mir meine kostbare Zeit?«
    »Ich habe Bier und Essen mitgebracht«, belehrte ihn Barbarotti. »Außerdem kann ich sie auswendig.«
    »Du hast noch nie etwas auswendig lernen können«, knurrte Axel Wallman. »Aber lass mal hören.«
    Inspektor Barbarotti trank einen Schluck Bier, dachte nach und zitierte aus dem Gedächtnis die drei Mitteilungen, die er vom Mörder zugeschickt bekommen hatte. Axel Wallman saß schweigend da und kratzte sich am Bart.
    »Noch einmal.«
    Barbarotti war sich nicht sicher, ob das für die Analyse notwendig war oder ob Wallman nur das mit den Gedächtnisfunktionen kontrollieren wollte. Er räusperte sich und wiederholte die Prozedur. Nachdem er fertig war, lehnte sich Wallman zurück und sah zufrieden aus.
    »Ich denke, wir haben es mit einem achtunddreißigjährigen Mann aus Småland zu tun«, sagte er und trank einen großen Schluck Bier.
    »Wie bitte?«, sagte Gunnar Barbarotti.
    »Ein achtunddreißigjähriger Småländer«, wiederholte Axel Wall-man und rülpste. »Hörst du jetzt auch noch schlecht?«
    »Ein achtunddreißigjähriger Småländer? Wie zum Teufel kannst du das behaupten?«
    »Nicht behaupten«, sagte Axel Wallman. »Ich behaupte gar nichts. Aber die einzige Hypothese, die aus linguistischer Sicht aufgestellt werden kann, ist genau die, welche du gerade gehört hast. Was sind das für Leute, die er ermordet hat?«
    »Unterschiedlich«, sagte Barbarotti. »Aber deine Analyse, worauf baut sie auf?«
    »Der Ausdruck ›plane weiterzumachen‹«, sagte Axel Wallman. »Sicher, der breitet sich aus, aber ursprünglich ist er südschwedisch, aber nicht aus Skånen.«
    »Du veräppelst mich«, sagte Barbarotti.
    »Kann sein«, sagte Wallman. »Fingerabdrücke sind auf jeden Fall eine sicherere Methode als die Sprachanalyse, wenn man Verbrechen bekämpfen will. Aber es kann natürlich auch sein, dass der Mörder dich veräppeln will. Es kann beispielsweise einer aus Norrland sein und will nur wie einer aus Småland klingen.«
    »Hm«, sagte Gunnar Barbarotti. »Und achtunddreißig Jahre, worauf basiert das?«
    »Das Durchschnittsalter eines Mannes in diesem Land sollte bei neununddreißig liegen«, sagte Axel Wallman. »Ich habe ein Jahr abgezogen, weil Verbrecher normalerweise jünger sind als der Durchschnitt. Das hat mit dem Testosteron zu tun.«
    Er drückte seine Zigarette aus und fing an zu kichern. Gunnar Barbarotti lehnte sich zurück und betrachtete ihn. Axel Wallman lachte selten, so war es immer schon gewesen, aber wenn er es ausnahmsweise doch einmal tat, klang es fast wie das Lachen eines Mädchens in den ersten Teenagerjahren, das ihre Fröhlichkeit in stoßhaftem Schnauben durch geblähte Nasenflügel drückt. Eingedenk Wallmans Aussehen und allgemeinem Auftreten ergab das einen ganz sonderbaren Eindruck. Er ist nicht ganz gescheit, dachte Gunnar Barbarotti. Und ich auch nicht. Warum sitze ich hier und quatsche mit Axel Wallman über die Ermittlungen? Bin ich hierher gefahren, um vom Job wegzukommen? Jetzt müssen wir aber wirklich mal über etwas anderes reden.
    »Auf dein Wohl, Axel«, sagte er und hob seine Bierdose. »Jetzt lassen wir meine Probleme beiseite. Womit beschäftigst du dich momentan?«
    Axel Wallman trank einen Schluck und genoss es zu rülpsen. Drehte sich eine neue Zigarette und schien nachzudenken. »Einer aus Halland«, sagte er. »Es könnte auch einer aus Halland sein. – Was hast du gesagt?«
    »Womit beschäftigst du dich?«
    »Nun ja, beschäftigen …«, sagte Axel Wallman, »ich weiß nicht, ob das die richtige Bezeichnung für meine Tätigkeit ist, aber ich interpretiere einige Gedichte von Barin. Willst du hören?«
    Barbarotti schaute auf seine Schuhe und nickte. »Warum nicht?«
    Axel Wallman nahm einen Spiralblock, blätterte eine Weile hin und her, hustete Schleim hoch und ließ den Rotz über das Terrassengeländer fliegen. »Das hier«, sagte er und sah plötzlich aus wie ein kleiner Junge, der auf einem Kindergeburtstag ein Rätsel vortragen soll. »Das ist nicht so schlecht, weiß der Teufel, vielleicht ist es sogar besser als das Original. Ich habe ja wohl das